La Reine est morte, vive la Reine ☾ Enid (fb)

« Qu’est-ce qu’elle fout là ? » Le sifflement s’échappe des lèvres et les billes furieuses vont de la putain de son père et son frère. « Elle n’a rien à faire là, je veux qu’elle dégage ! » « Enid, pas maintenant… ». Pour une fois, une rare fois, c’est son aîné le plus réfléchis des deux et quand il observe sa cadette, il la sait si près d’exploser qu’il l’entraine un peu plus loin, l’attrape par les épaules et l’oblige à le regarder. « Si tu ne le fais pas pour elle, pour maman, fais le pour moi, pour Eliud, pour Gaenor. » Sous les larges paluches, il sent le corps maigre d’Enid tendu à outrance de colère et la sent vibrer de rage. Les mains pressent les clavicules comme une injonction au calme. Ils ne se quittent pas du regard, son frère l’oblige et la contraint, et jamais il ne la lâche du regard. Les secondes tissent les minutes et bientôt, Enid cède et y consent. Alors il l’attire pour lui et la berce un instant avant qu’ils ne se séparent. Enid se compose une tête grave de circonstance et rejoint l’allée principale. Elle hoche doucement la tête aux convives débordant d’une sollicitude écœurante tant elle est feinte pour la plupart. Elle-même n’éprouve pas de réel chagrin à la perte de sa génitrice. Si elle s’attarde sur ses états intérieurs, bien sûr qu’en dedans, ça lui tire un peu, et peut-être bien qu’elle a la gorge nouée. Les sanglots de sa cadette la sortent pourtant de sa torpeur passagère et d’un sourire lice et poli, Enid s’échappe pour la rejoindre. Gaenor sanglote dans son coin et personne ne s’occupe d’elle. Son frère suit leur père comme il le faut bien et elle ne voit pas Eliud. Accroupie devant la benjamine, Enid tente un pauvre souffrir rongé par le chagrin et l’impuissance pour réconforter la gamine. « Viens-là, elle lui dit en la tirant vers elle. Ca va passer. » La sensation qu’on lui fouille les tripes à la lame, la gorge pressée et la poitrine oppressée d’un sanglot qu’elle réprime, elle berce doucement sa sœur jusqu’à ce que les sanglots deviennent hoquets, puis reniflement. Elle sent avant de le voir leur père qui arrive. Il ne prétend même pas au malheur… C’est comme de jeter du gros sel sur une plaie ouverte, ça lui pique la colère et le ressentiment. Mais Enid ne montre rien. Enid ne dit rien. Elle arrange doucement la tenue de sa sœur, essuie ses larmes avec les pouces avant de se relever et de faire face, à son tour, au cercueil de Laverna Slughorn.

L’office traine en longueur, on rappelle les qualités de Laverna, celle que personne ne lui a jamais reconnu avant. On évoque quelques souvenirs insipides. Enid veut vomir. La bile amère remonte déjà le long de ses tripes et se loge derrière la langue. Ou alors peut-être est-ce le ressac de la colère froide qu’elle nourrit pour celle qui ne cesse de s’agiter à quelques chaises de là. Les derniers hommages sont proférés, et le cercueil emporté, suivi par le macabre cortège.

Elle déteste ça. Devoir subir les sourires contrits et les condoléances fausses. Mais, c’est son rôle, c’est convenu. Alors, la voix et le ton sont posés quand elle remercie les sorciers qui déambulent dans le manoir d’être venus honorer la mémoire de sa mère. Du coin de l’œil, elle devine la putain Levski et l’espace d’un instant, elle caresse l’idée d’attraper sa baguette pour l’aider à trouver la sortie. A la place, quand Vidja s’approche et qu’elle coule ses mots vains, Enid se détourne comme si jamais la gamine ne lui avait adressé la parole. Elle répond avec déférence à un autre homme quand « Alors on se déteste maintenant. » Séditieusement, Enid se tourne vers la jeune femme, plante ses yeux dans les siens. « Te détester, c’est déjà t’accorder trop d’importance. Je te suggère de décamper de chez moi rapidement. Tu n’as aucun droit d’être ici. Aucune légitimité. Et ce, même si mon père te saute. » Le sourire s’étire et balafre le visage d’Enid, quand ses yeux démentent tout sympathie. Elle pourrait la tuer, ici et maintenant. Elle devrait la tuer ici et maintenant.

De faussement impassible, le reflet dans les billes d’Enid devient d’un froid clinique. Son sourire reste poli et les apparences sont sauvées bien sûr. De loin, le premier connard venu ne verrait que deux jeunes femmes échanger poliment comme on le fait bien quand l’une enterre sa mère. Pourtant, le coin des lippes se redresse pour un bref rictus victorieux. Vidja réagit donc quand on évoque sa relation avec Galaad Slughorn, quand on la résume à de bas instincts charnels du patriarche pour une gamine. Presque rien ne trahit la putain, c’est dans l’air ; elles sont, après tout, toutes deux bien trop maitresses d’elles-mêmes pour laisser la chair trahir l’esprit. le corps, trop discipliné, ne dévoile jamais rien des pensées. Mais c’est dans l’air, Enid le pressent aussi clairement que si la sale gosse hurlait ou tapait du pied sur le sol. Elles se scrutent, se jugent et se jaugent, et les mots sont balancés comme du poison. Mais Enid retient un petit rire quand l’autre la met au défi d’impliquer Galaad. « Oh, mon petit... Tu as besoin que papa te protège ?, réplique-t-elle, une tension polaire dans le fond de la gorge. Je te donne une minute pour récupérer tes affaires et partir. Tu vois Galaad, ici ? Non, moi non plus, et c’est dommage. Sans lui, c’est mon frère -elle pointe du doigt son aîné occupé à échanger avec un autre homme – qui est en charge. Devine quoi… il partage le même avis que moi. Mais, pas de panique, je vais t’accompagner. » Séance tenante, Enid attrape le bras de Vidja et avance lentement parmi les convives. Bras dessus, bras dessous, elles traversent la foule et Enid se comporte comme si elle marchée flanquée de la plus proche de ses amies. La tension logée dans la corps de la putain se révèle comme une douce satisfaction pour Enid ; elle découvre les effets dévastateurs de la haine et le baume vain de la mesquinerie. Elle escorte en silence Vidja à travers la maisonnée. Comme elle aimerait que l’autre hurle, se débatte, ou s’agite. Comme aimerait l’humilier fasse à tous ces gens, l’afficher comme la trainée qu’elle est. Enid se repait du fantasme jusqu’au moment où elles arrivent devant la porte du manoir. « Tu connais le chemin, j’imagine. Ou, pour ça aussi tu as besoin qu’on te tienne la main ? » Isolée, Enid sort retire enfin le masque éternel qu’elle porte et s’autorise les traits durs et menaçant. Au fond d’elle, sa magie crépite et s’agite comme lassée d’être trop contenue. Comme l’adrénaline pompée par le palpitant qui se déverse dans le sang, sa magie se réveille en même temps que sa colère, son chagrin et sa rage enfle dans sa poitrine. Et bien sûr, elle connait le sentiment, mais pour une fois, une simple fois, elle ne le réprime pas. Au contraire, Enid le laisse s’installer. Vidja apprendra à la craindre et devra être constamment sur ses gardes chaque fois qu’elle passera les portes de cette maison. L’esprit d’Enid se repait de l’imagine brûler sur un bûcher, jusqu’à ce qu’une légère odeur de brûler la sorte de sa transe. Rapidement, les billes cherchent la source : aux pieds de Vidja, petit à petit, le tapis s’embrase. Si elle régit ? Aucunement. Elle se contente de lui adresser un rictus vicieux. « La porte est derrière toi. »