Iron flower

19 Décembre 1945. « Pose cette baguette. » Le ton était aussi froid qu’autoritaire, un son si peu répandu dans cette bouche amicale. « Je t’ai dis de poser cette baguette. » Pourtant la gamine redresse les épaules, se grandissant de quelques micro-centimètres pour faire face à l’homme imposant, resserrant ses doigts le long du bois réconfortant. « Non. » Sa voix est aussi posée et calme que ne résonne la tempête au cœur de sa mélodie. La tempête affronte l’ouragan. La tension est palpable autour des deux sorciers, créant même de l’électricité statique au point où leurs magies font vibrer l’intensité des bougies. « Je sais ce que tu as en tête et je te préviens, jeune fille, il en est hors de question. » La voix de Connor résonne, tremblotante et blanche de colère. « Tu ne peux pas m’en empêcher. » rétorque la sorcière rapidement, si synonyme de son impulsivité légendaire alors qu’elle tentait de se maîtriser et de se maintenir face à son paternel, promesse d’enfant qu’elle lui fit un soir d’été. Un soir de luciole. « Je suis majeure maintenant, je prends mes propres décisions. » enquilla-t-elle rapidement, lâchant son raisonnement comme une bombe à retardement, faisant grogner la tempête rousse qui n’ose aboyer. Deux fureurs d’affrontant du regard et dont le tranchant des langues peut détruire l’un avec l’autre, jamais sans l’autre. «  Si tu te rends là-bas… » La voix gronde, la colère du patriarche est palpable. Après tout, elle n’a que vingt-trois ans la gueuse, l’harpie des montagnes. Et elle croit déjà pouvoir tout endurer et revenir victorieuse, telle la déesse lunaire avec son carquois. Arrogante. Intrépide. Battante. Déjà enfant, elle leurs avait donné du fil à retordre, gambadant et glissant dans les moindres recoins, riant aux éclats et grimaçant lorsqu'un visage peu amical s'en venait. Une âme ouverte où l'on pouvait lire étroitement à l'intérieur. Une franchise rafraîchissante mais dangereuse qu'elle avait expérimenté elle-même du temps de Poudlard, le choixpeau n'ayant eu pour bonne idée de l'envoyer chez les hardis Lions. Le comité de l'école lui avait parfois rabroué les oreilles concernant ses filles. Tantôt manquant de tenue, tantôt trop affirmées. Les filles Potter étaient réputées pour leur tempérament. Autant que les Potter n'étaient connus pour leur honneur. Les desservant plus que ne les servant, leurs ennemis utilisant cette corde sensible à bon escient. Mais ils pouvaient s'endormir l'esprit tranquille, leur foi restant la même : loyale et fidèle aux convictions de son possesseur. Ainsi était fait un Potter. Et Diane avait bel et bien hérité de cette âme guerrière aussi honorable que déterminée. Oh, il l’aurait sans nul doute admiré… s’il n’était pas son père. Si cette corde sensible ne brûlait pas ses entrailles alors qu’il avait croisé son regard brûlant d’ivresse. D’ivresse guerrière. Merlin qu’avait-il fait pour que la seconde ne lui cause autant de soucis. Il s’était promis de ne jamais user de chantage avec ses filles. Il brisera sa propre règle pour sauver l’orgueil de sa cadette, pour l’empêcher de commettre l’impensable. Si elles pouvaient être aussi libérées que souhaitées, des limites se devaient d’être conservées : leur survie devait être assurée. L’œil noir et la voix légèrement cassée par l’émotion fataliste, Connor conserva pourtant sa superbe, toisant son enfant en tentant de canaliser son désarroi. « Si tu te rends là-bas, si tu rejoins les Lux et la bataille. Tu ne seras plus la bienvenue chez nous. » Une gifle aurait fais le même effet sur le visage choqué et livide de la gamine. La douleur se lisait alors dans ses yeux face au rejet patriarcal. Elle peina à retrouver son souffle mais resta pourtant camper sur ses positions. Le visage fermé mais blessé, ses pupilles devinrent le reflet de son âme tiraillée entre conviction et déchirure. Une peine qui ne se refermerait pas alors que chevrotante, sa voix lui annonçait son départ suivi par ses pas. «  S’il doit en être ainsi… » Diane venait de rejoindre les Lux.


14 Janvier 1946 . La fin noire et obscure s’abat sur le visage des sorciers. Les cris résonnent encore dans leurs mémoires, tenant éveillés les combattants des nuits durant, où le repos ne leurs sera pas accordé. L’inquiétude se lit sur leurs visages. La conviction aussi. Âgée de seulement vingt-trois ans, la jeune femme ne trouva pas les mots ce soir-là. Le visage noirci par la fumée où quelques larmes de sueur et de tristesse ont sillonné les creux anéantis de sa peau de porcelaine n’est plus qu’une pâle copie d’elle. La fureur a quitté son regard ardent, ses gestes sont ralentis par l’effondrement que les mots procurent sur ses états d’âme. Ses pieds restent ancrés dans le sol, sans parvenir à avancer ou reculer, ne prenant même pas conscience qu’on la pousse parfois pour pouvoir se frayer un passage. Sous ses yeux, l’apogée de l’enfer se dessine. Son père, ce grand homme, ce héros, est effondré. En pleurs. Baguette baissée et sanglots étouffés, une main masquant son visage. Devant lui, Scott Potter est immobile. Froid. Absent. Parti. A ses côtés, une femme plus jeune est dans le même état cadavérique. Deux victimes parmi tant d'autres de la prise de pouvoir musclée de Grindelwald. La mort de Dumbledore avait été un coup dur à supporter. Celle de son oncle et sa tante n'arrivait même pas à venir s'imprimer dans son cerveau. Et alors que les larmes glissent timidement sur ses joues, elle se surprend à les trouver beaux. Tels deux anges pouvant retrouver la voie des airs, ensembles. Main dans la main. Les laissant là, derrière. Anéantis mais encore en vie. Peut-être étaient-ce eux qui avaient finalement trouvé le chemin du bonheur ? En laissant toute cette folie et cette désolation derrière eux. Un cri étouffé attira alors son attention. Sa tête bougea lentement, comme émergeant d’un rêve obscur et embrumé, cherchant la cause et la trouvant que trop rapidement. Le visage terrifié et meurtri de sa cousine chassa le sang de ses joues et lui coupa le souffle, la faisant chavirer de quelques pas. Seulement quatorze ans. Seulement quatorze ans et déjà orpheline. Sa léthargie se rompit aussi sec, faisant revenir la douleur et la colère comme un boomerang dans les airs. Et alors qu’elle refermait ses bras autour de ce petit corps frêle, elle ferma les yeux pour empêcher les larmes de sillonner son visage de nouveau dans une amère promesse vengeresse.


Février 1947. A la suite de cet événement, plus rien ne fut pareil en Angleterre. Grindelwald régnait en maître et certaines lois asservissantes commençaient à voir le jour. Cela commença par les nés-moldus, puis le tour des créatures arriva rapidement. Les lèvres pincées, Diane relisait la même ligne de journal depuis plusieurs secondes déjà. Rien n’y faisait, la dispute avec Jamie restait trop présente. Claquant rageusement le papier sur la table, ses doigts se mirent à tapoter nerveusement la table alors que son regard se perdait derrière la vitre où le ciel grisâtre et pluvieux de Londres n’aidait en rien son état. Etant un lycan, le jeune homme avait fui dans la nuit noire, prétextant qu’il valait mieux pour elle de ne pas être impliquée – plus que de mesure – dans cette chasse aux créatures. Son nom était déjà un obstacle bien assez grand, Potter rimant surement avec Dumbledore. Diane n’était pas d’accord et avait craché sa vérité comme une lionne enragée mais le loup était quand même parti, disparaissant l’air conscrit mais aussi buté qu’elle. Elle lui en voulait tellement pour cela, le haïssant alors autant qu’elle ne pouvait l’aimer. Trois coups résonnèrent contre le bois de sa porte, la sortant de ses sombres pensées. Baguette dans une main, elle se cala derrière le mur et demanda de qui il s’agissait. La voix rassurante et chaude de son père résonna alors dans le corridor. «  Que viens-tu faire ici ? » Si la hache de guerre était enterrée depuis longtemps entre eux, Diane n’avait pourtant pas voulu regagner le domicile familial, ayant conscience qu’elle avait blessé son père lors de sa décision. Celui-ci avait eu beau tempêter et la quémander de revenir, elle avait tenu bon, estimant devoir désormais mériter sa place auprès des siens. Honneur d’une orgueilleuse voulant retrouver l’estime de son papa. Foutaise d’une fierté mal placée. En attendant, Connor veillait toujours sur sa cadette et avait fait des mains et des pieds pour réussir à lui trouver une place chez les aurors, se souvenant du rêve de gosse qui l’animait alors lorsqu’elle courrait dans les hautes herbes pour stopper les oiseaux chipeurs de pain. Ce n’était pas grand-chose, un vulgaire poste de secrétaire qui la faisait rager et grincer des dents mais il savait que Diane serait assez robuste pour supporter les mâles dominateurs et gagner sa place à coup de machine à écrire s’il le fallait. Il espérait juste qu’elle pourrait tenir sa place sans se faire trop d’ennemis puissants au passage. « ah si seulement tu avais pu être né homme, quel sorcier tu aurais fais… » la main de son père glissa le long de sa joue avec un petit sourire triste alors qu’il replaça son chapeau sur sa tête et quitta l’appartement de sa fille sans un regard en arrière. Maudit soit l’entêtement des Potter. Au cœur du monde magique, le grognement des mécontents grossir et s'agglutine dans les ruelles les plus sombres mais finira tôt ou tard à venir en pleine lumière. Père et fille n'étaient guère dupes. La guerre allait finir par exploser de nouveau et quand le temps viendra, ils seront de nouveau au cœur de la tumulte. Aussi rageuse et destructrice qu'auparavant. Aujourd'hui, ils ne sont qu'une poignée. Rugissant dans les sous-bois mais finissant par reconquérir les cœurs des plus nobles, des plus valeureux : de ceux qui croient en l'égalité et en la justice. Pourtant, un autre murmure s'élève des ténèbres, annonçant une tierce bataille où ambition et honneur ne semblent pas s'entremêler. Des bribes, des messes-basses, des inopsies qui ne semblent n'avoir ni queue ni tête pour l'instant. Un mécontentement général, surement. A moins que les ténèbres ne soient plus féroces et palpables cette fois-ci. Ils sont en l'année 1951 et père et fille n'ont qu'une pensée commune en tête : l'espoir de pouvoir fêter de nouveau Noël en famille, cette année. Sans massacre, ni enterrement. Un espoir mince qui risque de partir en fumée mais qui anime leurs coeurs et leurs âmes au coeur de la tempête.