This day aria.

Arkady sonda son reflet dans le miroir, et apprécia ce qu'il y vit. Le khôl tranchait avec la blancheur se peau et sublimait son regard clair. Des yeux hérités de son père, du bleu pâle des ciels d'hiver. Le gloss donnait un peu de relief à ses lèvres trop claire, en soulignait l'ourlet délicat. Il se trouvait magnifique, le produit idéal d'un métissage entre orient et occident. D'un geste précieux, il lissa ses cheveux blancs sur ses épaules, rajusta ses bagues sur ses phalanges. Les reflets irisés d'une labradorite côtoyaient la majestueuse de chevalière aux armoiries de Karkaroff. Touche de couleur cruciale. Non qu'il ait jamais laissé quoique ce soit au hasard. Arkady ne quittait pas sa chambre sans avoir pris soin d'être impeccablement majestueux. Mais aujourd'hui, Père tenait à le voir, alors tout devait être encore plus parfait.
Il savait ce qui l'attendait ; ça ne faisait jamais que trois ans que ça durait. Des séances de discussions où les mêmes arguments se confrontaient encore et encore en un tango lassant. Car aucun n'écoutait l'autre, aucun ne cédait. Arkady se considérait comme un esthète. S'il voyait peu la beauté chez les autres, il la voyait dans les arts, dans l'orfèvrerie, la haute-couture et des les créations des souffleurs de verre. Et bien sûr chez lui. Surtout chez lui. La majorité et sa sortie de Durmstrang avaient mis fin à une scolarité morose. Il s'était transformé, avait laissé derrière lui la nymphe de l'enfant aux cheveux courts et sombres qui compensait sa carrure frêle par une hargne toute particulière dans les duels. Il avait éclot, tout simplement, loin de cette école qui certes l'avait rendu fort, mais ne contenait que des esprits frustres. Ses parents auraient du être fiers d'avoir contribué à la naissance d'un être comme lui. Ils auraient du. Pour une raison qui lui échappait un peu, ils ne l'étaient pas.

Père l'attendait dans son bureau le plus austère. À la raideur de son dos, à la crispation au coin de ses lèvres, Arkady devinait déjà le rejet à venir, la discussion fastidieuse et stérile. Cela ne faisait jamais que trois ans. Trois ans de heurts et de marchandages, trois ans de scènes et de compromis avortés. Il avait accepté, les premiers temps, d'effacer le khôl et la peinture sur ses doigts, de s'attacher les cheveux, d'être aussi morne et banal que ses parents l'exigeaient en public. Il avait haït ça de toutes les fibres de son corps. Cette impression de régresser, cette sensation d'être... contraint. Il n'avait jamais su faire des efforts. Jamais réussi à se forcer. Il avait arrêté, et on avait rapidement préféré son absence à sa présence, prétextant une santé fragile.
« As-tu réfléchi à notre proposition ? » Arkady entrelaça lentement ses doigts en réponse. L'euphémisme désignait un séjour à l'hôpital des sorciers -on prétexterait une cure dans le sud de la France pour justifier son départ, on trouverait. Père le croyait déviant. À l'école, il aurait massacré à coup de sortilèges pour une telle offense. Mais il s'agissait de Père, il ne pouvait pas se le permettre. Il devait lui faire comprendre. Mais il n'écoutait pas. « Je n'ai rien à faire là-bas, » exposa-t-il calmement. Il nota le tic sur le visage de Père, la déception sur celui de Mère, et reprit la main avant que le contrôle de la discussion ne lui échappe. « Je ne suis pas un inverti. » Il s'appliqua à mettre dans ce mot tout le mépris du monde -ce qu'il faisait plutôt bien. « Je ne suis pas malade. J'accepterai d'épouser celle que vous choisirez car que je sais que vous ferez le meilleur choix pour la famille. » Fut un temps, il y avait eu des conditions. Certes sa fiancée serait sang-pur, mais lui la voulait également belle, [/i]exceptionnelle[/i]. Digne de lui. Il avait mit de l'eau dans son vin, ce qui n'avait pas plus de sens que l'expression elle-même. « Bien, » et la voix de Père était froide, métallique, « Consens-tu à abandonner tes fantaisies ordurières ? » Arkady ferma les yeux, les réduisant à un épais très de khôl surmonté d'ombre à paupières. Ils y revenaient, dans cette boucle sans fin. « Non, » répondit-il avec l'évidence de l'avis donné déjà des dizaines de fois, « Je ne vais pas sacrifier ma beauté parce que vous ne parvenez pas à être moins primitif que le commun des mortels. Vous me décevez Père. » Peut-être n'aurait-il pas du, mais la pique était trop tentante ; miroir d'une réplique essuyée maintes fois au cours de ces dernières années. Il devina la colère éclore et se faire contenir à grand-peine. Il remportait l'échange cette fois-ci ; le perdant était le premier à perdre son calme aristocratique. « Alors quitte cette maison. »
Quelque chose suintait de la voix de Père, pas exactement de la colère, mais du dégoût. « Prends tes affaires, et ne revient pas. »
Les oreilles d'Arkady bourdonnaient, et il luttait pour ne pas faire remarquer tout ce que la situation avait de grotesque. Ainsi Père serait prêt à envoyer son fils aîné dans les rues, son héritier légitime, pour une simple histoire de crayon autour des yeux. Grotesque. Un coup de semonce qui manquait cruellement de finesse. Le jeune homme releva les yeux, les ancra sans ciller dans ceux de son géniteur. Et le silence se prolongea. Jusqu'à ce que son père ne tende la main. « Ta chevalière, » indiqua-t-il. « Il est temps que tu cesses de salir notre famille. »
Il sentit les eaux froides de la Volga courir entre ses omoplates. Tout ce qu'il était, tout ce qu'il représentait valait la peine d'être perdu aux yeux de ceux qui étaient sensé le chérir. Son esprit se heurtait à cette réalité comme un insecte se cogne contre une vitre. Anesthésié, il vit ses doigts se porter vers son index, retirer avec lenteur la bague aux armoiries de sa famille. Ce serait aussi simple que ça ? Et ensuite ? Il quitterait le bureau comme un domestique congédié, ferait misérablement sa valise et partirait ? Lui qui était prêt à épouser celle qu'on lui choisirait, qui aurait tué pour son clan, ne valait-il aucun effort ? Il interrompit son geste, coinçant inconfortablement la bague en travers de sa deuxième phalange. Un tremblement effleura ses doigts, puis il repoussa la bague à sa place. « Non. » Et sa voix était aussi coupante qu'un cristal de glace, et ses veines ne contenaient plus que l'eau glaciale des fleuves de Sibérie. « Elle m'appartient. Mon nom m'appartient. Il faudra vous y faire. »
Il était presque fier de son improvisation. Bien sûr, ça n'avait aucune valeur ; il connaissait la noblesse et ses lois, ses valeurs. Mais à cet instant chaque fibre de son corps souhaitait contrarier son géniteur. Il transplana -car transplaner était le seul moyen de transport qu'il tolérait à peu près- et s'accorda la demi-heure pour calmer ses mains tremblantes.

Il partait dans l'heure. Sans négociations, sans tempérance, sans chercher à savoir. Blessé dans son orgueil, il quitta la demeure comme un Prince part en exil. Avec les meubles et sa penderie personnelle donc.