danse macabre.

Cri d’agonie qui perce le silence. L’enfance s’écroule, un genou au sol. Maugrim lâche une injure, un rictus s’en suit sur ses traits salis. Broyer sa fille, l’unique échec de sa progéniture, est un plaisir inavoué. Femme au milieu des bêtes. Une déception dont il ne se cache pas. Il lui infligera sa morsure, ce soir. Qui sait. Ses gênes courent en elle. Son héritage, peut être intact dans les veines de la souillon. Elle trésaille sous un nouveau coup porté. Retient ses larmes, serre le poing. Maudit le paternel, mais n’en montre rien. D’autant qu’elle sait l’inéluctable approcher. Le soir, comme un compte à rebours infernal. Sa sanction pour être née Greyback. Elle n’en a pas conscience, la sotte. Du patrimoine qui se transmet ainsi. Du pouvoir, de la force. De l’honneur d’être plus que soi-même. Une créature, un être hors du commun. Ce soir, si la fortune lui accorde de survivre, elle comprendra. « Tu veux vivre, Hesychia ? Montre-moi que tu en es digne. » Elle essuie encore un coup. Le paternel prépare ses gammes. C’est l’homme qui s’exprime. Jumelé à cette bête qui monte en lui. Prête à s’évader au premier rayon de lune apposé sur sa peau. Même lorsqu’il n’est qu’humain, ses caractéristiques sont celles de l’animal. Des ongles longs comme des griffes. Des dents qui déchireraient la peau. Des yeux jaune envoutants. L’homme, plus tout à fait. Vaniteux sanguinaire, fier de ce don qu’il passe à ses rejetons. Même à cette fille, cette faible de par sa seule naissance. Il ignore les pleurs qui commencent à percer. Laisse sa main s’abimer contre ce visage frêle. Une arcade déverse quelques gouttes de sang. Le vermillon enthousiasme le père. Il hume l’air, les sens en éveil. L’appel du sang agite la bête en lui. Bientôt, il relâche l’enfant. Elle s’écroule tout à fait, les mains enfoncées dans la terre, passant sa douleur sous silence. « Cours. » Le ciel s’est assombri. La lune est haute, pleine. Suit la môme dans sa cavalcade désespérée. Elle sait que cette odeur de sang la suite comme une ombre. Que la bête se laissera volontiers guider par son fumé délicat. Elle trébuche. Tombe et se relève. Portée par la peur, des ailes accrochées à son dos. Déterminée à passer la nuit.




Une main posée sur son épaule. Une emprise indiscutable. Assise devant sa coiffeuse, Hesychia plonge son regard de ténèbres dans le reflet aux côtés du sien renvoyé par le miroir. Celui qui serre son épaule avec une telle vigueur, son frère. A sa vue, elle soupire. « Combien de fois vais-je devoir te dire de ne pas rentrer dans ma chambre sans frapper ? » Elle tempête, sans effets. « Tu devrais pourtant te réjouir de voir un homme y mettre les pieds. » La réplique fuse, il s’en réjouit. Ne cache pas sa satisfaction devant les yeux levés au ciel de sa cadette. Un juron manque de lui échapper ; la prudence prend toutefois le dessus : elle se tait. Sa présence l’importune. D’un geste, elle reprend sa brosse. Glisse entre ses cheveux fins, ignore la présence de l’indésirable. Avec un peu de chance, il s’en ira. Mais rien n’y fait. Les secondes s’égrènent, et il l’observe. Silence gênant. Ses yeux s’attardent sur elle avec une malice inquiétante. Il la dévore avec des yeux gourmands. Ses doigts se mettent en mouvement. Glissant de son épaule à sa nuque. Un sursaut de dégoût pousse Hesychia à quelques centimètres. Quoi qu’il veuille, elle s’y refuse. « Tu viens d’achever Poudlard. Combien de temps crois-tu qu’il te reste parmi nous ? » Gronde la menace. La louve laisse sa brosse retomber sur la table. Le mariage, jamais. Elle méprise son frère, n’apprécie pas davantage le paternel. Mais a dans ses veines un sang qui vaut plus cher que celui d’un impur ordinaire. Elle est une Greyback. Fierté sans fard, héritage générationnel. Il n’est pas né celui qui lui imposera son nom. Le paternel le sait, lui. Il s’amuse de la voir ainsi célébrer un nom dont il raffole autant qu’elle. Il est loin, le père acariâtre. Avec les années, il a vu la femelle s’affirmer au milieu des loups. Une ténacité qui lui vaut le respect. Le frère, lui, semble fomenter des plans qu’elle refuse assurément. « Autant qu’il le voudra. Tu choisiras pour moi quand il sera mort. En attendant, occupe-toi de tes propres unions. Violer les putes que tu croises à la taverne ne fait pas de toi un chef. Un homme, n’en parlons pas. » Dans sa tirade, elle se lève. La différence de taille et de carrure ne sont pas une gêne. Elle fulmine, sa colère est palpable. Celle de son frère couve peu à peu. Déborde à sa dernière harangue. Elle a osé, la garce. Remettre en cause cette virilité qu’il aime tant affirmer. Il lève la main, prêt à la frapper. Retiens son coup au dernier instant. Hesychia ne bronche pas. Les yeux grands ouverts, fixés sur ce frère qu’elle exècre. « Tu l’as dit toi-même. Il ne sera pas toujours là. Compte sur moi pour te faire ravaler tes paroles quand ça sera le cas. »



Dans la douleur, la délivrance. Un instant plus tard, l’enfant est posé sur son sein. Un mâle. Un héritier sans trône. Un bâtard sans père. Nul ne connait le nom du paternel. Hesychia s’emmure dans un silence pesant. La voilà déshonorée. Satisfaction à peine dissimulée. « Qui voudra de moi, avec cet enfant dans mes jupes. » Lâche-t-elle au frère aîné, ivre de rage. La voilà impossible à marier. Fille mère, la cuisse légère et la tête haute. Elle ne tremble pas des regards désapprobateurs. Ne voyant là que la confirmation d’une liberté fraîchement acquise. Greyback elle est, et restera. Cet enfant fait sa force. Mieux, il fait la fierté du grand-père, las de voir l’aîné souiller son autorité. Elle le voit grandir, satisfaite de ce piège tendu au monde. De ce morveux qui lui arrache un amour qu’elle pensait impossible. Le voilà, son homme. Haut comme trois pommes, la tignasse sombre. Un Greyback qu’elle façonnera dans le moule de son clan. Une fierté de plus. Elle n’a pas besoin des hommes. Joue de leur corps avec la même indifférence que celle qu’ils lui témoignent. Pourquoi seraient-ils les seuls à éconduire leurs amours passagers ? D’une autre union nait une fille. Sa grande réussite. Une môme au milieu des bêtes, comme elle jadis. Mais là où Hesychia bataillait seule, sa gosse aura un devenir différent. Il est loin le temps où la môme pleurait sur son sort. La battante sort les crocs. Rend coup pour coup. C’est cette bête au fond d’elle. Salvatrice créature. Son offrande de courage fait d’Hesychia une femme de conviction.



Un voile noir tombe sur son visage. Masque la mine satisfaite. Maudite Hesychia, ravie de l’infortune familiale. Du sort qui frappe le père. L’aîné et ses louveteaux. L’horreur en harmonie, l’un et l’autre tombés au même instant. Et cette faible qu’ils aimaient rabaisser. Elle, elle vit encore. Savoure sa victoire sur les simples d’esprits. Les perdants ne sont pas ceux qu’ils pensaient, l’orgueil aura eu leur peau. A trop jouer de leur force, lorsque le vent a tourné, on en a fait l’un de ces trophées qu’on se dispute ardemment. Joujou des sangs purs, gibier qu’on abat pour le plaisir de Grindelwald. Elle, il n’en est rien. Jouer les seconds rôles a ceci d’agréable que nul n’a prêté attention à Hesychia Greyback. Elle se délecte du regard de ceux qui l’entourent. Pas un pour pleurer les morts. Ils sont venus vérifier la rumeur. Non, Maugrim n’est plus. Le roi est mort. Vive la reine. Car l’aîné entrainé avec lui dans sa tombe, c’est la sœur sans attraits qui décroche la couronne. Ses deux cadets ? Elle peut gérer. Elle ne se fait guère d’illusions sur le monde où elle vit. Mais sait aussi que sa meute est une maison à part. Un clan lié par une force que nul ne peut comprendre. Les regards extérieurs, les quolibets et les rumeurs, balayés d’un revers de la main. Elle pleure un instant son père. Ils avaient mis du temps à s’apprivoiser. Deux bêtes blessées, l’une par l’orgueil, l’autre par les humiliations. Avec le temps, elle s’était montrée plus loyale que bien des hommes du clan. Son nom, avant tout. Elle crache sur la tombe vide du frère. Lui, elle se ravit de s’essuyer les pieds sur le tapis qu’il est devenu. Carpette pathétique. Roi de son propre monde devenu vulgaire objet de décoration. L’écorcheur écorché. Bien fait pour lui. Elle feint d’être désolée, affectée par la mort qui s’abat sur son clan. Une succession de cercueils vides passent devant les survivants. Le père, le frère, les neveux. Tous passés par la lame. Des corps, il ne reste rien. Oubliés pour de bon, les Greyback. La satisfaction de les savoir hors de son chemin n’écarte pas l’angoisse. Elle tremble, Hesychia. Bien plus que ce qu’elle laisse paraître. Elle craint pour ceux qui restent. Pour ce clan amoindri, cette réputation tombée avec les autres. Combien de fois se réveille-t-elle en sueur, persuadée que l’ennemi défonce sa porte. Les Greyback étaient grands, jadis. La chute du pacte en a fait des cabots apeurés. Elle ne tolère pas. Rage devant Grindelwald. Maudit ses suivants. S’enivre devant les promesses de Voldemort. En voilà un qui peut changer la donne. Elle le suit, aveuglée. De rare, d’admiration. Résolue à sauver ce clan de la chute qui s’est amorcée.