drown yourself in violence | SCYLLION

10 juillet 1951.
Douces arômes s'entraînent dans une valse à travers l'atmosphère rempli de parures et d'éclats de rire pour le peuple de la haute société. L'invitation qui a amené l'élite dans leurs plus beaux masques hypocrites à s'accompagner du nectar doré et des mots cachés entre les lèvres. Cette soirée corrompue de toute part qui ne cesse d'augmenter les complots vicieux et économiques afin de se hausser sur le trône dont tout le monde lèchera les pieds. Elle s'y faufile, la reine des mers, entre ce beau monde avec élégance et rapidité. Eviter ceux dont on ne veut pas connaître l'existence, les traîtres et afficher un semblant de sourire à ceux qui osent s'intéresser aux Vulchanov et leur fortune crasseuse. Des paroles se perdent à la vue d'une connaissance de son cavalier qu'elle n'a su échapper, les présentations se font aux autres et tous y perdent leur curiosité dans son état. Tous baissent les yeux à la vue de son visage dont elle n'a pas su cacher tous les méfaits. Trop fière pour faire semblant, trop triomphante à leur yeux dégoutés qui se posent sur l'homme qui la tient par le bras. Mais il lui en veut, Hyperion. Et il plante ses griffes dans son dos, la main cachée. Douleur qui n'atteindra jamais ses pensées tant il a exagéré sur la dose donnée. Elle ne parle pas, sourit à peine et n'arrive pas à suivre l'effervescence autour d'eux. Plongée dans ses ténèbres à lui.

La bague de fiançailles prône au doigt. Alors ils posent des questions sur la date de la cérémonie tant attendue par les deux familles, ils font comme si la contusion ne se trouvait pas sur sa joue gauche. Pourquoi se marie-t-elle encore à un homme violent comme cela ? Jacassent les pies un peu plus loin, à l'entente d'autres. Elles pensent que le choix est à portée de main, loin de la réalité du monstrueux accord. Mais lui il sait, il entend les critiques et ne se retourne jamais. Elle l'a sous-estimé, Scylla. Celle qui croyait être reine de ses envies, se retrouver seule pour l'éternité. Jamais n'aurait-elle cru qu'il pourrait devenir le maître à son propre jeu, retourner les actes et infliger les coups qui ne lui procureront aucune satisfaction. Jamais. Il l'a rendue sienne, sa chienne à ses pieds qui n'a de choix que de trembler à l'idée de recevoir à nouveau des coups ce soir. Et son orgueil se réjouit de ce spectacle en public, sa marque, son territoire que l'on voit sur son visage à la salope. Sa salope à lui. Car il s'est fait aimer par le patriarche, a trompé tout le monde pour pouvoir arriver au moment où il pourrait être lui-même quand ils se retrouvaient seuls.  Aucune preuve d'amour dans ces gestes, la haine s'entoure d'un froid opportuniste. Tellement différent de ce qu'elle a connu avant.

Le chevalier monstrueux prend sa promise par le bras pour l'emmener rencontrer d'autres personnes avant de la faire tourbillonner sur la piste de danse. Des yeux qui s'accrochent à la passante et sa robe, ses bijoux étincelants à la lumière des chandeliers. Elle observe, alors qu'ils avancent à travers la foule, ses yeux ne font que chercher quelqu'un pourrait la sauver. En vain. Un regard d'inattention qui croise pendant quelques instants celui d'un visage qu'elle a déjà vu auparavant, mais dont elle ne se souvient plus, l'esprit trop embué par les vapeurs toxiques. Ce n'est qu'une fois dans les bras de la valse qu'elle se rappelle vaguement l'inconnu. Les pas de danse lui font bien vite oublier les précédents moments, il la fait tourner, sa princesse en cage. Il sait comment mettre sa déesse monstrueuse en valeur pour qu'on oublie les monstruosités qu'il aurait pu perpétrer sur elle. Mélodies harmonieuses qui viennent la soulever et permettent à sa conscience de fuir le temps d'une heure, l'imagination qui prend le dessus quand la main brusque entraîne ses mouvements. Si seulement c'était lui, si seulement elle sentait son odeur à lui quand son buste s'approche du sien. Si seulement elle se retrouvait dans ce cauchemar où il l'avait hantée pendant des mois avec sa valse à l'allure de chasse. Des envies bien vite brisés à la pensée retrouvée de sa propre trahison, sa propre haine et vengeance pour les doubles-jeux et l'adultère de cet homme. Non ce n'était pas Deukalíôn en face d'elle, c'était le chien maître des tortures. Hyperion Prewett.


14 juillet 1951
C’était la dernière fois où il avait posé la main sur elle, ne l’ayant plus revu depuis quatre jours déjà. Aucune nouvelle de celui qui passait ses journées à contrôler la bête dans son opiumerie luxuriante. Un sentiment de soulagement qui ne cessait d’être rongé par celui de l’anxiété qui grandissait avec chaque jour qui passait. Incompréhension totale de ce qu’il aurait pu se passer ou de où il se trouvait. Elle s’en fichait si c’était dans les bras d’une autre, son amour n’avait jamais atteint cette importance, si amour il y avait. Du moment qu’on lui disait qu’il était encore envie, bien que le contraire lui aurait apporté une liberté quelconque. Mais voir le patriarche inquiet pour l’avenir matrimonial de sa fille était le plus angoissant dans toute l’histoire. Prête à ordonner les sous-fifres à préparer sa chambre pour la soirée, le cœur qui fait faux bond quand elle entend les coups de poings à la porte de la demeure. « Madame, c’est pour vous. » De simples mots qui font augmenter son appréhension quand elle s’engouffre dans le couloir pour rencontrer la personne venue ici pour elle. Au lieu d’y voir le sourire diabolique d ‘Hyperion elle est accueillie par un visage qu’elle n’avait plus  vu depuis bien longtemps. Roman Karkaroff, ces traits bien trop ressemblants à son ainée, l’effet d’un coup dans son estomac à sa vue. Elle le savait, qu’il la haïssait. Que faisait-il ici? Des mains froides qui lui posent une enveloppe dans les siennes, avec seulement quelques mots pour l’accompagner. « Il a dit que tu comprendrais. »

Une adresse griffonnée gracieusement aux boucles qu’elle a l’impression de reconnaître parmi tant d’autres, un chemin suivi la même nuit dans les méandres d’un Londres obscure et répugnant. Cape sur le dos, le visage caché par l’obscurité et les pas rapides à travers les ruelles qui mènent vers l’arrière de l’église où elle s’était mariée pour la première fois il y a bien longtemps dès à présent. Respiration à rythme saccadée qui n’attend que de voir ce qu’elle cherche et ce qui pourrait bien l’amener ici. Ce n’est qu’après être entrée dans la ruelle qu’elle distingue de légères formes dans le fond de celle-ci, adossées contre le dos du lieu sacré. Une pénombre qui ne lui permet pas de voir clairement ce dont il s’agit, des murmures qui font apparaître une boule de lumière pour éclairer le spectacle sanglant devant ses yeux. Cri strident qu’elle n’a pu retenir, échappé dans le gouffre putride qui se tient devant elle. Il se tient là, celui qui lui a été promis. Pendu par sa propre peau et cloué au mur alors que le sang déjà asséché est agglutiné sur son visage et son torse dont on reconnaît à peine les organes qui en sortent et viennent joncher le sol jusqu’au pieds de sa femme. Des membres inférieurs presque méconnaissables qui pendant faiblement par quelques muscles rattachés à son bassin. L’horreur devant ses yeux lui perce la rétine tant elle ne s’y attendait pas, les genoux qui lâchent et la font tomber au sol pour venir y verser le contenu de son repas du soir. Les larmes ne coulent pas le long de son visage pâle, mais les pensées fusent dans son esprit et l’incompréhension est totale. Tout cela est impossible. Il n’aurait pas pu faire ça, il devrait être dans le même état que le Prewett. Impossible.


16 juillet 1951
La nouvelle s’est répandue depuis une semaine déjà à travers les paroles des bourgeoisies et de la nécrologie de la Gazette. Tout le monde espère la voir ce soir, la monstrueuse et à nouveau seule Scylla, présente dans sa demeure pour la soirée en l’honneur de l’anniversaire du père Vulchanov. Ils attendent comme des sauvages de repérer la fiancée veuve pour pouvoir lui adresser des questions, des sentiments et autres hypocrisies. Et elle est là, plus pour faire honneur à son père que pour rassasier leur curiosité. Debout dans leur salle, si ressemblante à celle du manoir bulgare de la famille. Vêtue de noir, le visage froid et implacable, un masque bien forgé qui ne cache aucune tristesse cependant pour l’aimant de cette bague qui se trouve encore à ses doigts. Ne la jette pas, ça aidera ton image publique. Qu’on lui avait dit, bien qu’elle était prête à se débarrasser de tout ça. Une entrée dans la salle couronnée de silence par ceux qui l’observent et chuchotent déjà à son propos. Certains étaient là pour profiter, d’autres pour redorer leur noms et puis quelques-uns y étaient pour repérer de futures victimes. Libre de n’être tenue à aucun bras masculin pour la soirée, son regard repère ses frères Merlin merci,, prête à les rejoindre avant que ses mouvements ne soient interrompus par une carrure imposante. « Regardez où vous allez, bon sang » siffle-t-elle, le venin à la langue et l'opium dans les gestes.

Une carrure accompagnée d'une légère bousculade contre le corps de la veuve noire. Son regard froid se lève vers l'homme qui dès le début de la soirée lui donne déjà une excuse à son humeur exécrable. Pupilles meurtrières aussitôt remplacés par la curiosité quand le visage se fait reconnaître de quelque part, elle ne sait plus exactement où il se situait dans ce défilé de masques de bonnes mœurs mais elle l'avait déjà vu auparavant.  La Scylla pourtant si radieuse et sociable à souhait n'en a qu'à faire ce soir, rongée depuis deux jours par la paranoïa et les faux espoirs. Son corps lui se trouve bien en cet endroit mais elle-même ne peut se concentrer sur les évènements de la soirée tant elle est encore perturbée par la vision d'un martyr pendu au mur, son martyr. Le cabot avait été chassé par un monstre nocturne et ce monstre prenait un malin plaisir à se jouer de la santé mentale de celle qui avait découvert le spectacle macabre.

Des pensées embrumées par une anxiété au fond de son estomac qui sont interrompues par les paroles vaporeuses et les excuses entachées d'un accent russe. C'est cette facette qui l'a rappèle à l'instant même, le nom et le visage de l'homme qui avait croisé son regard maintes fois. Langue anglaise remplacée par la langue maternelle de l'homme durant quelques mots alors qu'il se noie encore dans ses lamentations. Encore ce pays froid. Encore lui. Elle ne sût choisir s'il lui parlait ainsi car il connaissait son passé ou s'il pensait charmer la jeune femme avec son côté soviétique. Sourire si infidèle qui se pose sur ses lèvres douces quand son regard se glisse dans le sien, déjà mal à l'aise par la présence de cet homme qui lui rappela bien trop de choses qu'elle aurait voulu oublier et qui refaisaient surface ces derniers temps. Le délire de persécution qui l'a suivait déjà depuis la nuit du message. Un message? Ou Roman s'était-il joué d'elle?

Des mots, jamais oubliées par le temps et les insultes mêlés aux mots d’amour d’un mari qui préfère s’exprimer en sa langue maternelle. Soufflés mélodieusement pour cacher le tremblement de panique qui résidait depuis trop longtemps dans sa voix. « La faute est mienne. Excusez mon comportement … défensif. Nous sommes vite distraits dans un tel endroit n’est-ce pas ? » lui répond-elle en russe, la langue roulant sur le palet et un geste de la main qui vient se poser sur l’avant-bras de l’interlocuteur afin de soutenir son regard. Un geste destiné à cacher l’instabilité de sa main et de son esprit plutôt que de séduire. Elle est fragile, Scylla, exténuée par la traque présumée dont elle est la proie. Trouver quelques réponses ce soir, imbibée d’alcool ou de liquide façonné par sa main, afin de questionner d’autres sur les histoires qui courent. Paroles qui tournent rapidement vers la discussion pour échapper aux regards et aux oreilles bien trop curieuses d’autres invités. Un regard jeté autour d’elle, peut-être par manque de confiance, avant de poursuivre le sujet diplomatique et cette rencontre presque aussi subtile qu’une coïncidence. « Non je n’ai rien. Il en faut plus pour blesser une femme à l’armure bulgare. »

Des paroles suivies à nouveau par la raison que l’homme avait trouvé pour venir lui parler. « Ah oui effectivement, il me semblait vous avoir aperçu à travers la foule, mais je n’étais pas en état de vous saluer. Piotr Kasatkin était-ce si je m’en souviens bien ? » Poursuit-elle afin de rentrer dans le jeu des banalités mondaines. « Un prénom agréable si je puis vous complimenter. » accompagne-t-elle d’un éclat de rire qui tient moins des jeux de charmes que du sarcasme. Syllabes qui avaient valu son attention dès qu’elle avait rencontré le diplomate pour la première fois, décidément ils se décidaient à tous avoir les mêmes prénoms. « Mais vous avez raison, je n’ai su vaguer librement entre la foule ce soir-là. » raconte-t-elle alors que sa phrase se trouve coupée par l’intervention d’un homme de la quarantaine. Porc malpoli qui n’aperçoit même pas que son acte viendra briser tout le charme qu’il essaye de déverser tel un chien à l’affût d’une friandise. « Mademoiselle Vulchanov. Mes sincères condoléances pour votre perte. Une femme aussi sublime que vous ne mériterait pas tant de malheurs. » qu’il ose lui dire, apportant la main douce et féminine à ses lèvres grasses qui ont dévorées plus de jeunes filles qu’elle ne peut s’imaginer. « Je vous remercie pour votre… compassion. » lâche-t-elle d’un ton froid avant de reporter sur son regard vers Piotr, les frissons de dégoût et de panique mêlés à ceux de sa drogue qui faisait effet.  

Un sourire mesquin aux lippes, l'éclat espiègle dans son iris. « Peut-on définir être bien accompagné par la présence d'un diable qui tient son monstre par le collier ? » Jamais n'aurai-t-elle appelé cela une bonne compagnie, et son intérêt se trouva déjà diminué par les clichés que lui déversa cet homme. Encore un qui avait succombé aux charmes de son défunt fiancé? Encore un qui ne connaissait pas l'état déplorable dans lequel se trouvait son corps ni l'addiction qui avait grandi en elle. Le regard divaguant déjà à travers la foule autour d'eux pendant quelques secondes à la recherche du visage qui n'aurait pu réapparaître du monde des morts, suivi d'un soupir presque inaudible. Gouttes de vin rouge qui viennent se poser sur son carmin ornant sa bouche, ingurgitant la boisson en espérant calmer son ennui et sa peur bien enfouie. « Il me semble que vous n'êtes, non plus, accompagné ce soir » ajoute-t-elle d'un ton neutre avant de poursuivre « et il m'est impossible de partir avant la cérémonie en honneur de mon père. Malheureusement. Accorderiez-vous quelques minutes de votre temps pour faire danser une veuve solitaire ? » Le verre déposé sur le plateau d'un servant passant, la main libre déjà dans celle de son partenaire pour la soirée. Sa bague en contact avec la paume d'un homme lui rappelant légèrement un compatriote qui avait été en cette position maintes fois avant. Le même endroit. La même danse. Le loup russe. « Vous aurez tout le temps pendant nos mouvements de m'expliquer ce qu'un homme comme vous vient faire ici à l'anniversaire de mon père, comment vous vous êtes faufilé jusqu'à être invité dans ma demeure. Piotr. »

Silence aux lèvres, les sens se délectent du moment présent rythmé par les mélodies harmonieuses de l'orchestre. Le corps emporté par ses pas, le regard qu'elle ne peut plus détacher  à présent de ce Piotr Kasatkin, plongée dans ses pupilles dilatées. Une vue qui la fait voyager dans les paroles du partenaire, ses mensonges et ses désirs inavouables. Visage paré d'un masque que tous portent, elle en est la maîtresse, de ce jeu de secrets mais les yeux eux ne dissimulent que rarement les images dont on se délecte dans les pensées. Et elle voit, Scylla, elle est captivée par cette lueur de perversité qui se cache dans les tréfonds de l'identité du Russe. S'en est à peine visible, mais elle reconnaît ce qu'elle cache elle-même dans les siens. Une lueur qui laisse l'aisance s'installer dans ses gestes, sa paume renfermée par la main forte et chaleureuse qu'elle aime tellement chez ces hommes qui vous emmènent dans leurs actes. « Il semblerait que votre gouvernement, Madame, lui répond-il à sa curiosité, insistant sur l'appellation ponctué d'une pression dont elle se doute. Elle hausse le sourcil, étonnée par l'intime provocation qui prend place entre les deux corps. Garde le visage implacable, mais scrute sur le sien n'importe quel signe de trahison. Des pensées bien gardées précieusement, trop précieusement, pour pouvoir en comprendre davantage les objectifs. ait à cœur de montrer à mes compatriotes l'étendue et les bénéfices du rapprochement entre votre nation et la nation anglaise… » il continue. Elle ne répond pas, la déesse des mers. Trop perdue dans les traits du visage de l'homme qu'elle ne connaît pas, celui qui cache bien son jeu. Le doux silence s’installe en attente d’une suite, d’une révélation qui pourrait s’avérer utile pour la première fois ce soir. Et ses mots viennent lui poser délicatement un rictus sur le visage, tant il a su lire ses mouvements. « Mais ça ne vous répond pas, n'est-ce pas ? »

La dorure de ses cheveux qui virevoltent autour de son visage le temps de quelques secondes, éloignée de lui pour être attirée plus fermement par la suite. Une étreinte qui guide à la confidence, aux paroles secrètes et sacrifiées dans le peu d'espace entre eux. Alors elle attend, le souffle coupé et appréhende le mensonge qui viendra se loger dans le creux de son oreille. « C'est pour vous que je suis venu. » Amuse-t-il à divulguer, la confidence orné de cet accent russe qui la conduit dans des souvenirs qui viennent lui bouffer les tripes. Car c'est un manque, une nécessité qui n'a jamais disparue avec les années solitaires ou même accompagnées. Entendre sa voix, son langage lui susurrer des mots à l'oreille dont elle ne comprenait le sens que dans la douleur. Cette exaltation auditive qui accompagnait les mains trop brutes sur son corps meurtri. Spectacle des enfers, l'amour des ombres et le châtiment à ceux qui croyaient pouvoir s'aimer sans en regretter les violences. Elle en redemande et il en faut peu pour la troubler ainsi, cette impression de se retrouver à nouveau dans ses bras. « Pour moi? » souffle-t-elle à peine. Son regard est confus, surpris, tourné vers son confident dont la malice commence à faire surface. « C'est à mon tour de vous présenter mes condoléances les moins sincères. » dit-il, ses mains bloquant plus solidement le monstre afin qu'il ne s'échappe pas. Et elle se sent trahie, bouffée.

La Vulchanov sent ses battements de cœur augmenter à l’excitation d’un démon qui pourrait la surprendre, elle, l’éternelle ennuyée de la cruauté et de l’excès. Il lui ressemble, à celui qui m’a surprise vouloir massacrer les gens dans cette pièce il y a plus de dix ans. Comme si d’un revers de main il avait chassé toute l’apathie que l’opium avait introduit en elle. Elle ne peut s’empêcher de laisser s’échapper un soupir d'extase parmi eux, délicate chasseuse. Joueuse, elle aime se perdre et laisser tourmenter par l’autre, son corps vient se rapprocher de Kasatkin profitant du changement de tempo des airs. Le buste collé contre le sien, une main sur l’épaule et l’autre qui soutient cette contraction ferme. Ses lèvres viennent se nicher au creux de son oreille, comme un déjà-vu, alors qu’elle se laisse diriger suivant la danse,. La peau carmine frôlant le lobe ainsi que la provocation. Reperdue dans son cauchemar d’antan. « Je me permets de douter de votre sincérité. Bien qu’il me semble que je commence à vous découvrir peu à peu, Piotr. » ose-t-elle insinuer, l’intonation russe poussée sur ce prénom dont il prétend être le détenteur. Le divertissement se poursuit et ne fait même que commencer (à son insu), inlassablement. « Vous êtes l’une de ces personnes, comme moi-même, dont on ne sait combien de choses elles cachent. Ai-je raison ? » continue-t-elle, subtilement, leur conversation loin des curieux. Un léger rire éclate tel du cristal quand ses yeux se fondent inévitablement dans la froideur russe. « Qu’avez-vous donc de si précieux à cacher pour espérer avoir un moment d’attention d’une veuve noire dévorant tout sur son passage ? Est-ce de la naïveté, de la provocation ou même… de la perversion ? »

Ses paroles continuent, elle se moque, elle sous-estime la Scylla. Mais elle ne craint rien, Scylla. Car elle est destructive, Scylla. « Une lueur d'espoir de recevoir ce que les autres craignent ? Une absurde envie ? Ou un masochisme à vouloir abreuver en profitant de la souffrance et de l'hystérie d'une femme qui ne tient qu'à peu de choses ? » Et c'est l'étouffement de trop, la moquerie de trop qu'elle ne peut supporter. Ces hommes à l'affût de l'hystérique et indomptable, aux désirs de dresseur de lion. Pas encore un. Pas un deuxième. Pitié, pas une énième pâle copie affreuse et sanglante de Deukalíôn. Sa colère augmente, une envie de rage dont elle fait preuve bien trop souvent. Un élan de frénésie auquel elle voudrait tellement se laisser aller, se libérer dans la haine et le poison de la brutalité. Mordant l'intérieur du bas de ses lèvres pour se retenir. Pas ici, pas devant ses gens. L'intimité des moments d'avant n'est plus, le partage est réduit à néant et c'est la folie qui l'emprisonnera ce soir à l'instant où elle se retrouvera seule.  Fruit de son imagination qu'elle croit, invention du désespoir, l'odeur enivrante du parfum de son ancien époux. Pourtant à six lieux sous terre. L'opium calmant qui fait revenir à la réalité la femme déchue en souffrance. On lui a toujours appris à rester calme, après trop d'incidents, l'aînée. L'ouragan de la famille qui fait briser les vagues, les corps sur les rochers. Le désir brûlant d'ouvrir la nuque de l'homme avec ses ongles pour lui en arracher les vertèbres, diminue en même temps que la lueur dans ses iris. Car elle ne veut que le faire souffrir, cet insolent, lui arracher les dents une par une et les enfoncer à travers sa glotte. Elle aimerait tous les attirer dans son spectacle, son filet du diable. Elle aimerait lui déchirer la peau tant il lui fait penser à lui. Ce divin créateur de l'horreur, cet époux qui n'a cessé de la faire souffrir à l'aide d'autres.

Celui qui l'a cognée pour l'aimer, celle qu'elle a aimé plus qu'elle n'ait jamais dû. Deukalíôn. Elle se rapproche encore, invite au mystère celui qui a osé. « C'était une erreur de venir ici pour moi. » a-t-elle envie de gueuler, alors que son corps se braque et ses poignets détiennent férocement ceux de l'homme.

Effluve des sens qui ne cessent de couler à travers ses veines, leur respiration simultanée qu'elle a du mal à supporter. Les mensonges courbés entre le contact corporel dont tout deux se délectent tel des ivrognes d'une rencontre mystérieuse et enflammée. Une partie de cache-cache incessante avec cet inconnu qui ose approcher la tanière du loup pour venir l'y provoquer avec ses propres malheurs. Elle s'est retrouvée de l'autre côté de la scène, pour une fois, le pantin qui se fait balader par le bout des doigts à l'envie et le désir du maître du jeu. Lui. Il l'a prise, attrapée dans sa toile dont elle ne connaît pas le but. Kasatkin. Et elle lui en veut, mortellement, d'avoir réussi et d'avoir osé provoquer sa colère qui se propage tel un feu dans une botte de foin. La rage coule à travers ses veines, le goût du sang déjà présent à travers ses papilles à l'envie de croquer sa nuque. Sa détresse de sentiments, troublée par ses propres ressentis la rend ivre de violence, ivre de désirs qu'elle n'a pas su assouvir depuis trop longtemps. Ivre de frapper, abuser et d'en souffrir de même. Ivre de celui qu'elle a tué. Une perversion qui a su découler en elle, qui a su trouver son chemin à travers ses yeux pour se nicher dans le plus profond de ses entrailles. Là où seul l'époux, le cadavre, arrivait à aller. Arrivait à y retourner jour après jour. La satisfaire dans la plus profonde démesure des convoitises humaines et bestiales.

Bousculée par l'arrêt soudain, c'est le visage perdu dans l'autre qui marque la cadence. Qui offre une échappatoire de l'atmosphère mondaine pour aller se perdre dans les gestes, les regards emplis de sous-entendus dont elle ne comprend pas le sens. Elle voit, sa perversité, elle sent ce besoin charnel de l'inavouable qui brûle en elle-même à travers ses poumons. Troublée, le monstre pris à son propre jeu, sans défense face à sa propre folie. Les images entremêlés du cadavre et de l'homme aux secrets en face d'elle, les deux visages qui s‘unissent dans les sensations qu'il incite en elle. Ce besoin de planter ses doigts dans le fond des orbites vicieux, de lui arracher les tripes à mains nues avant de baigner dans son sang chaud. « J'ai été fou de croire que je pourrais vous oublier. Madame. » Mot frappant qui vient lui froncer les sourcils, apporte l'incompréhension totale sur son visage. L'échec de la résistance, des tentatives à voir à travers son jeu. L'oubli de son visage, de sa présence ? Comment? « Quel fou pourrait peiner à oublier l'ombre d'une femme qui crève sous l'absence d'une drogue disparue ? » crache-t-elle face à l'égoïsme de l'homme en face d'elle, aux sensations qu'il ose lui offrir sans oser prétendre à la plus pâle des copies de son ancien époux. La haine ne fait que se verser à travers ses sens dont elle ne contrôle plus rien.

Son visage, ses mains sur son corps, la chaleur autour de ses hanches et la douleur qui coule dans ses cris. Tout devient de trop, tout l'asphyxie au point de vouloir s'enfuir. De s'échapper du fantôme en face d'elle qui ne fait que déterrer les maux les plus profonds qu'elle s'était forcée, en vain, à enfouir. Elle n'avait connu cette sensation qu'avec un homme, à ce même endroit précis. « Accompagnez-moi » se présente la main devant les siennes. Les autres paroles perdues dans un bourdonnement des conversations. Perdue, profondément dérangée et indécise face à une telle décision à prendre. Mais l'envie et la folie l'emportent sur la confusion et la sécurité, à dire qu'il la connaît déjà trop bien. Une main brûlante qui vient se joindre à celle de l'étranger, le corps emmené avec lui à travers les visages flous de la foule qui les observent, intrigués. « Après, je le promets, vous ne reverrez plus jamais Piotr Kasatkin de votre vie. » prononce-t-il en même temps qu'une vague de fraîcheur souffle sa brise sur son faciès à la sortie de la salle, dans les tréfonds obscurs de l'endroit dont elle est maitre et en connaît chaque recoin. La présence redevient à la limite du supportable, le réveil des chimères du passé et elle le suit au pas. Craintive, intriguée, envieuse, et frénétique qu'elle cache dans la droiture des courbes de son dos.

« Rien ne me fait croire que vous tenez vos promesses. Au contraire, Monsieur Kasatkin. » les couloirs défilent devant ses yeux qui peinent à s'habituer à la nébulosité envahissante des endroits de sa vie plongés dans l'obscurité. « Si vous appeler comme ça soit encore utile… » Scylla sait exactement où il l'emmène et le pas franc de l'homme lui fait croire qu'il connaît l'endroit aussi bien qu'elle. Comme s'il avait déjà vécu ici. Une peur infantile, peut-être, qui vient agripper la main de l'inconnu un peu plus fermement. La frayeur de la menace, de cette ombre qu'elle sent suivre depuis un temps déjà. La peur incontrôlée que ce soit bien lui, même si cela est impossible. Ses paroles, inconstantes, fébriles qui s'élèvent alors qu'ils entrent dans une pièce trop connue et uniquement éclairée par un feu magique. Son odeur reconnaissable, les tapisseries qui l'observent avec moquerie comme toutes ces nuits où elle avait chialé sous les blessures. Sa chambre qui les accueille dans l'antre de tous les vices du passé. « Qu'avez-vous donc de si important à me révéler ? » elle se retourne, l'observe, ne fuit jamais le regard si débauché. « Quelle est cette chose qui vous pousse à emmener une femme dans sa propre chambre ? » La lèvre passe sur le carmin des lèvres, remplace la nervosité par l'insatiable curiosité de la suite des malheureux événements. Bras croisés, regard noir, la Vulchanov en pleine crainte. « Que désirez-vous oser pour que je ne vous oublie jamais, vous ? Comment connaissez-vous cette pièce? QUI ÊTES-VOUS? » qu'elle gueule de sa voix enrouée par la frustration. L'armure se dresse, pour protéger le corps de la femme, face au loup noir dont l'ombre menaçante ne cesse d'accroître en face d'elle. Haletante, l'attente trop longue, les braises dans les pupilles. Elle craint avec envie les réponses à cette soirée. Cette mascarade.

Elle l'observe. Elle le hait. Elle voudrait exploser son crâne entre ses paumes délicates. Qu'il crève entre ses mains, le châtiment pour l'angoisse qu'il ose lui imposer avec son regard impitoyable. Et Scylla voudrait qu'il disparaisse, qu'il n'ait jamais existé et qu'il ne l'ai jamais affrontée. Ses mains s'accrochent à ses jupons pour cacher leurs tremblements, car il l'impressionne. Il l'attire mais il la repousse simultanément, ce prédateur affamé dont les traits reflètent le visage de son défunt époux tel un miroir brisé. La femme se sent piégée dans sa propre chambre, la douce ironie du sentiment de sécurité que lui avait toujours procuré cette partie de leur demeure. Il lui avait parlé de promesses, tenues et rompues alors que ses doigts ne l'avaient pas lâchée une seconde. Une impression, alors qu'il défait le bouton de sa chemise, que ses doigts se posent à présent autour de sa gorge prête à céder sous sa violence. Et c'est la provocation dans ses paroles qui vient lui couper le souffle alors qu'elle peine à comprendre les réelles intentions cachées sous l'indifférence feinte. « Racontez-moi comment vous êtes devenue veuve. » elle l'observe, troublée par sa requête dont elle comprend aussitôt le sens. Car Piotr Kasatkin n'est pas venu ici pour entendre les fables mensongères de la femme, l'hypocrisie entre eux brisée dès leur danse. Un officiel qui aurait pu avoir des doutes quant à la réalité du meurtre? Un interrogatoire tourné en jeu vicieux? Ces paroles suivantes effacent les idées qu'elle a pu former, bouche-bée Scylla l'observe, incrédule de ce qu'il ose prétendre. « En échange, je vous dirai comment j'ai rencontré ma femme. Et c'est une histoire qui vous apprendra comment vous deviendrez la mienne. »

Agneau qui suit les indications du loup qui la tient en cage, elle s'assied dans son fauteuil non loin de lui alors qu'elle sent sa peau brûler sous son regard. Il se délecte et elle n'a pas d'autre choix que de faire partie de son jeu. Lissant les plis de sa robe, ses mains agitées par la nervosité de la situation elle n'arrive plus à feindre son impatience. Ses ongles s'enfoncent dans le cuir du siège quand son regard se relève pour affronter son ravisseur. « Vous voulez savoir comment j'ai perdu mon époux Deukalíôn Hristow? » Ce n'est pas une question  et le nom de son ancien mari a pour effet de lui serrer la gorge au point d'en manquer d'oxygène. Elle fuit son regard, observe le feu qui illumine la pièce sombre alors que le mensonge coule tout seul de ses lèvres, un automatisme élevé pendant six ans. « Et si je vous racontais que, commence-t-elle la voix calmée par son propre jeu de vérité déformée, mon mari a été assassiné par sa propre ambition? Qu'un vulgaire cabot a eu l'audace de lui enlever la vie pendant la nuit, car il avait été promu à un poste pour lequel d'autres crèveraient de jalousie? » Sa mythomanie a eu le temps de se développer, de croître pour faire paraître la tragédie si réaliste durant toutes ces années. Celle qui continue son spectacle alors qu'elle feint les larmes qui coulent le long de ses joues, la parfaite comédienne. « Qu'on me l'a enlevé… » et elle joue son jeu, sanglote le visage dans ses mains, incapable de continuer son histoire de veuve malheureuse. Le silence pesant valorise parfaitement les rires convulsifs qui se mêlent aux fausses larmes qu'elle essuie comme de vulgaires saletés. Ses yeux plongés à présent dans ceux du Russe, prise par un fou rire hystérique face à sa propre hypocrisie. Rattrapée par sa fourberie détraquée.

« Mais ce n'est pas ça que vous voulez entendre n'est-ce pas, Piotr? » hausse-t-elle le ton, en bouffant son prénom qui lui parait si faux à présent. Il veut jouer avec le monstre, le poignarder de tous les côtés dans l'obscurité mais elle ne se laissera pas faire. Elle laisse la vérité délier sa langue alors que sa rage et sa fièvre s'enfoncent dans un épisode maniaque. D'un geste brusque elle se lève et rejoins l'homme en face d'elle, ses mains appuyées sur les accoudoirs de sa chaise et son buste se rapprochant de l'homme telle une délicieuse convoitise. Sa respiration est saccadée, plongée dans sa propre excitation trépignant face à la révélation de ce qu'elle a enfoui depuis si longtemps. Elle en avait oublié la saveur, de cette délicieuse vérité qui l'avait autant détruite que rendue euphorique, l'ultime gagnante de leur jeu d'amour. Haletante, son visage à une dizaine de centimètres de lui et ses pupilles scintillantes plongées dans les siennes. « Et si je vous disais que… commence-t-elle, à peine capable de garder son calme dans cette frénésie qui l'emporte à chaque seconde qui l'approche de l'instant de sincérité inavouable. Elle pose son front contre le sien, obligeant leurs lèvres à se rapprocher plus que la normale. Leurs bouffées entre-mêlées, la folie furieuse sourit cyniquement avant de lâcher sa propre culpabilité. Si je vous disais que c'est moi qui l'ai tué? Que sa femme a donné l'ordre d'assassiner son précieux mari, trop ravagée par sa propre jalousie maladive de le savoir aux bras d'une autre. Si je vous avoue, que c'est moi qui lui ait pris sa vie parce que c'était la seule suite possible à notre amour violent. »

Une confession, peut-il penser, mais cela n'a rien de tel. Une menace, l'alerter du danger dans lequel il s'est foutu, le mâle inconscient. Trop perdue dans sa psychose, elle pense avoir gagné. Elle pense avoir gagné et tout perdu en même temps. Avouant son crime au plus profond d'elle-même. « Est-ce une erreur d'être venu ici pour moi? » qu'elle claque comme une insulte curieuse. Le monstre primitif enfoui en elle bien là, à la vue de l'inconnu.

Les doigts enlacent la gorge délicate qu'elle a laissée sans protection face aux crocs de l'affamé, elle tremble au contact de leur peau sous une telle tension. Satisfaite de la réaction primitive de l'homme face au défi qu'elle venait de lui lancer. Elle est en jouissance la redoutable et monstrueuse Scylla de voir son interlocuteur perdre tout contrôle de son masque face à sa vérité impitoyable. Ce qu'elle aime, c'est de provoquer la bête en lui. De retrouver la même chose qui avait été déterré chez elle depuis tant d'années par les prunelles sombres qui avaient posé leur attention sur son corps lors de cette nuit à Rodophe. Impossible de retenir son rire étranglé par les mains brutes. « Quelle erreur de n'être pas venu plus tôt, vous voulez dire. » Elle le déteste, elle hait ses mains sur sa gorge et elle le maudit de l'exciter à ce point. Une sensation de plaisir insupportable que de trouver sa propre vie entre les paumes d'un homme qu'elle a aimé provoquer. Perdue depuis trop longtemps dans la perversion des actes violents, elle se délecte de ses paroles et confronte son regard fou avec le sien. Il ne lui fait pas peur. Il l'enflamme. « C'est exactement ce qu'il dirait, Deukalíôn. » Et elle voit en lui des traits qu'elle n'a plus vus depuis sa jalousie enragée, depuis la mort de son époux. Foutaises, imagination sûrement perturbée par l'exaltation du moment.

Il ne la lâche pas, n'ose lui donner une chance de s'échapper même si l'idée absurde ne lui viendrait pas en tête. Trop hypnotisée par ses gestes et ses paroles qu'il lui déverse, comme des foutaises pour le monde entier, mais comme une déclaration pour elle. Scylla se laisse faire, aime à se laisser crever entre les canines des monstres comme elle. Il lui aurait fallu toute la soirée pour montrer qui il était, cet homme, et elle pense enfin avoir découvert son vrai visage. Qu'elle croit. Un frisson parcourt ses vertèbres tant elle reste accrochée au lèvres si près des siennes. Qu'il la bouffe, comme celui d'avant l'a fait. Qu'il la consume vivante. « Dangereuse. » Son souffle diminue à chaque mot, chaque parole et chaque étreinte plus serrée sur sa peau. Chaque pression de ses caresses sur ses courbes. Elle gémit, sous le manque d'air et à l'impression de se retrouver à cet instant. Cette première fois où son démon à elle l'a touchée de cette manière, dévorée du regard de cette manière et dominée à sa façon. C'est comme si elle est se retrouve à nouveau entre les griffes d'un amour dont elle s'est séparée depuis trop longtemps. « Je l'ai rencontrée plusieurs fois, à plusieurs moments de ma vie. » Elle l'écoute, mais son attention se prête surtout aux doigts qu'elle sent contre sa poitrine. Le toucher qui valse autour de ses seins à travers le fin voile de tissu. « …tombé amoureux. » comme s'il parle de celle qu'il détient par la gorge. Comme s'il parle de Scylla, replongée dans sa vague de sentiments, tombée amoureuse de la façon dont il la tient. Pas lui, pas Piotr. Non, celui à qui il lui fait penser. Lui. Et ce n'est pas Piotr à ce moment-là qu'elle voit à travers les billes du masque. Ce n'est ni un inconnu, ni celui qui l'a emmenée danser plus tôt. Les yeux qui s'étaient plongés dans les siens quand elle a su qu'elle était désormais la femme de celui qui la tenait par le poignet lors de leurs noces. C'est son monstre à elle qu'elle voit, qu'elle craint quand elle entend sa baguette plonger sur le sol plus loin. Désarmée, faible, à sa merci. Comme il l'avait fait pendant tant de soirs qu'on ne pouvait plus les compter ni se les rappeler.  « …le pire de ses crimes, c'est d'avoir cru qu'elle m'avait tué. » qu'il déplore devant le visage pâle de sa femme. Qu'il explose devant son visage décomposée à la réalisation que c'est bien lui qui se tient devant elle, les crocs prêts à lacérer sa peau pour les actes qu'elle a osé commettre.  « Charybde. »

Sa voix presque inaudible tant elle sent sa haine dans sa poigne, tant elle sent qu'il veut la tuer. Lui faire subir la pire des tortures. « Deukalíôn. » peine-t-elle. Incrédule. Comment, quand. Les questions fusent et s'entremêlent dans un tourbillon d'incompréhension à travers son esprit et le passé qu'elle croyait connaître. Les perles naissent du coin de l'oeil, cheminent sur la peau douce de ses joues, réelles cette fois-ci. Ni née de tristesse, ni de surprise. C'est la rage qui la consomme. La haine qui la force à tendre son corps entier et à attraper son attaquant par la gorge lui aussi. Oh qu'elle aimerait lui enfoncer ses ongles à travers sa glotte, lui arracher les cordes vocales pour lui avoir fait ça. Pour lui avoir fait subir ces années de solitude. Ces années qu'elle a provoquées elle-même. Déni de culpabilité. Folie du passé. Elle ne se rappelle que de lui, de sa jalousie et si tôt ses mains se contractent férocement. Le regard flou par l'humidité de ses larmes de colère, féroce. « Tu m'as abandonnée. » elle crie. « Le jour où tu les as embrassées, tu m'as condamnée. » elle gueule. « J'étais toi. J'étais celle qui se brisait pour toi. Celle qui te brisait. » sa voix s'élève toujours plus, rauque et fracassée. « C'était moi et personne d'autre… » les mots se perdent dans le gorge teintée d'un bleu violet. Yeux écarquillés, ses mains lâchent leur ennemi avant de se poser doucement sur son visage. La rage fait place à la blessure de cette mascarade. Le déguisement que frôlent le bout de ses doigts. C'est lui, mais ce sont les paupières d'un autre qu'elle touche. Les lèvres d'un autre qu'elle caresse. « Deukalíôn. » qu'elle continue à murmurer. Le visage couvert de perles luisantes fait place aux rires, au soulagement insensé qu'elle retrouve dans sa gorge qui se serre toujours plus. A la consolation absurde de se retrouver dans ses bras, de n'appartenir qu'à lui. Morte ou vivante. « Tu m'es revenu? » elle pose la question à laquelle une réponse paraît inutile.

Ses mains retombent sur le buste du sien, sur les épaules qu’elle a convoités durant tout ce temps. La carrure qu’elle imaginait épouser son corps pendant ses nuits seules. Son souffle qu’elle sentait jour après jour dans sa nuque comme un mauvais souvenir, un cauchemar vivant. « Dis-moi. Combien de catins tu as abandonnées pour revenir. » elle le provoque, meurtrie par l’effort que demandent ses paroles. « As-tu aimé vivre isolé du monde des vivants? As-tu aimé ta mort? As-tu aimé ton décès entre mes mains? » Les paroles sont fortes, barbares, vraies. Elle veut les réponses. Elle le veut lui. Elle le désire, le dévore.

Le corps se brise sur le sol à la suite de ses mots. Le dos qui claque violemment le plancher sous le poids de sa chute qui se transforme en plaintes lamentables. Vocifération retenue par le grincement des dents qui déchirent les parois intérieures de ses joues. Sa gueule retenue de beugler par la douleur si intense que la fureur du visage au-dessus-d'elle ne peut contenir. Elle ne bouge pas, paralysée par la torture de ses courbes. Il est différent. Différent de celui qui lui infligeait ce martyr avant sa disparition. Une crainte qui sommeille en elle et se réveille face aux lueurs d'acharnement et de mépris qu'il ne cache pas dans son regard. Viscérale qu'est la haine qu'il déverse à flots de coups sur le corps de son épouse. Et elle croule sous ses émotions si rustres et primitives qui la heurtent de plein fouet. Elle s'effondre, la coupable, sous le poids de sa vengeance. Détruite à chaque instant qui écoule de leur réunion misérable. Scylla avait rêvé de ce moment, trop de fois, obsédée par l'idée de se retrouver à ses côtés. Elle seule. Leurs cadavres réunis dans la fosse qu'ils avaient creusée chaque jour à travers leur amour. Et il venait de l'abandonner à cette idée, avait fuit de ce trou à rats pour l'y pousser seule dedans. Il n'hésite pas à l'abattre pour punir sa trahison déplorable. A enterrer la femme vivante, étouffée par sa propre infidélité. C'est le fracas de son crâne qu'elle croît déjà entendre quand ses cheveux sont tirés par la poigne cruelle. Son visage qu'elle voit déjà en mille morceaux, frappé contre le bois, les os éclatés aux pieds du meurtrier. Mais il est inhumain, Deukalíôn. Il est mortel, son époux. Crûment, c’est le châtiment bien plus horrible qu’il compte lui imposer. Une punition qu’elle ne réalise pas encore alors que sa robe s’emmêle au corps traîné au sol comme un vulgaire cadavre déjà meurtri de toute part. La réalisation de l’atrocité venue qui ne la frappe que dès l’enlacement de ses formes avec le lit. « Je crois… que j'étais en-deçà du bien que ça me procure. » Elle geint, se plaint et se débat du poids de son mari qui semble enfoncer ses courbes toujours plus dans la couche. Leurs hanches se heurtent dans leur étreinte forcée. La main cogne le faciès comme un fouet brûlant, la peau incisée par l’impact violent. « Ma mort ne t'appartenait pas ! » Foutaises. Elle était la seule portant le droit de façonner la fin de vie de l’homme dans ses mains. La seule qu’il a nourrie de rancoeur pour qu’elle puisse l’anéantir. Il était trop stupide, trop naïf, de croire qu’elle n’en était pas capable. Il a enfin saisi qu’il a fait un monstre d’elle et qu’elle le lui a rendu.

Enfin le dresseur se doit de reprendre son rôle de dominant. D'infliger les cent douleurs à sa femme trop insolente. Ses mains à la recherche de la preuve de son excitation, sculptée par les gouttes douces et âcres de sa cyprine, dans les pans de ses habits. Son derme se hérisse quand elle sent les griffes de l'époux glisser sur ses cuisses, entre ses jambes. Quand elle l'observe se défaire de ses barrières entre leurs deux silhouettes. Il la dévore. Il l'engloutit dans ses coups de reins, saccade la femme qu'il consume. Deukalíôn anéantit les tentatives de lutte, brûle les essais de résister. Elle se sent victime de leur coït, réduite à néant par les premiers chocs. Captive de leurs respirations cupides et assoiffées. Esclave de ses désirs et son appétit sadique. « J'avais tous les droits. Tu me les a donnés. » elle rétorque, les paroles coincées entre les bouffées d'oxygène si futiles face aux gémissements qu'elle se force à silencer. « Te supplier comme toutes ces catins qui t'ont supplié? » Elle ne s'abaissera pas à leur insignifiance. «Être comme elles? » Putes vénales dont elle sectionnera les veines une à une. Ses souffles retenus par le combat de leur érotisme imposé. « On sait tous les deux que ce n'est pas ça que tu veux de moi. » elle exhale  alors que les images sanglantes du corps de son défunt fiancé se trouvent mêlées au visage transformé de son prédateur. Spectre chassé par les perles de rosée entre ses jambes. L'ivresse des stimulations agitées tant il l'enivre par sa brutalité et ses entrechoquements saturés d'un appétit meurtrier. Ce ne sont pas leurs gestes qui l'excitent, la rendent indolore aux empreintes carmins qu'il a oeuvrées de ses ongles et ses canines sur sa gorge, ses épaules et ses jambes. Elle se retrouve perdue, savoure le reflet d'un sadisme monstrueux dans les yeux de celui qui l'accompagne à sa perdition. C'est ce qu'il a été le seul à assouvir en elle, Scylla, celle qui jouit des perversions bestiales et dépravées quand il la tient par l'entre-jambe. Elle grogne, ronronne, relâche le fauve qu'elle réprime. Elle gémit, se lamente de son nom, Deukalíôn, au creux de son oreille. Emplit ses sens de son corps, ses courbes qu'il a perdues il y a six ans. Elle le respire, le bouffe et se laisse déguster par les lèvres sans pitié de son amant. 

Leurs crocs écorchant leur lippe, les goûts enchevêtré, conquis par un manque bien trop dangereux. La femme glisse sa main au bas de sa nuque, sent la chaleur de son démon sous sa paume. Elle déchire, lacère la peau de ses ongles plantés dans le sang. Injures, folie agressive qu'il lui jette. Et ses pupilles viennent trouver les siennes, comme s'ils ne s'étaient jamais quittés. « C'est pour ça que tu es revenu. » elle établit, crie ce que les voeux tentent de cacher. « Tu m'appartiens. »La grimace hystérique, la provocation de ce qu'ils ont oublié depuis la promesse rompue. L’aveu qu’elle est sienne, et qu’il fait ce qu’il veut d’elle.