(EIJISON) seeing through blind eyes.

Quelques jours. Quelques jours seulement s'étaient écoulés, et j'avais l'impression que c'était une éternité entière. Et je finissais par regretter amèrement la crasse d’Azkaban. Bien plus plaisante que les paroles acerbes, les gestes véhéments de la société bienpensante magique londonienne. Je les méprisais, presque autant qu’ils pouvaient le faire. Le dégoût était ce qui était le plus peint sur mon visage depuis ma sortie, ou plutôt mon entrée dans une nouvelle prison. J’ignorais tout du système de lié, et pourtant, j’en étais devenu un, multipliant les erreurs, multipliant les sanctions. J’étais devenu comme eux, ces sales voleurs de magie. Ces sales sangs-de-bourbe, comme ma mère. Je les détestais, tous, autant qu’ils étaient. Ils ne valaient pas mieux que la véracrasse la plus abjecte du monde magique. Des parasites, tous. Ils ne toléraient pas les différents dans leur propre monde, pourquoi devrions-nous les tolérer à notre tour ? Ils ne se toléraient pas même entre eux et ils osaient espérer une clémence ? Je partageais leur marque, à tort, mais je ne l’acceptais pas pour autant. J’avais perdu, tout. Pour quelques idéaux foireux et un héritage familial maudit. Tous avaient péri dans des guerres moldues, alors qu’ils avaient survécu aux affrontements magiques. Ce monde était maudit et jamais, ô grand jamais, je n’y remettrais ne serait-ce que l’ombre de ma baguette. J’oubliais tout souvenir qui pourrait radoucir mes opinions trop arrêtées, abruptes, presque caricaturales. J’oubliais Poudlard, j’oubliais les rires envolés, les regards volés, j’oubliais. Je ne voulais plus me souvenir, car se souvenir revenait à souffrir. Et j’étais las de ces souffrances inutiles. Alors je demeurais silencieux, me contentant de certains spectacles que la nature pouvait donner, encore, sans le reprendre dans le sang. L’appréhension avait mué en un sentiment plus amer, qui rongeait presque. Les années passées à Azkaban commençaient à laisser leurs marques, au-delà des sévices physiques. La mémoire de la peau, elle, commençait à s’activer. Malmenée, arrachée, tombée. Le court répit que la demeure Prewett m’offrait était déstabilisant. Le rythme quotidien faisait désormais partie du passé. Je goûtais à une nouvelle liberté, à une nouvelle vie, et j’avais encore du mal à l’embraser. Les grands espaces m’angoissaient. Les endroits à la fréquentation moyenne m’oppressaient. Mais entre la pièce rouge et l’agitation, la vie extérieure, je prenais ce qui faisait le moins peur. Parfois, je ne savais plus très bien ce que je préférais, entre l’art familial ou le regard condescendant des sorciers. L’art était souvent bien moins douloureux dans la durée.

Les mains dans les poches, j’ignore la pluie sauvage qui s’abat, sans distinction sur les passants. J’ignore la crasse qu’elle emporte, qui omet avec désinvolture son origine de rang ou de sang. J’admire sa puissance et crains sa colère. Ces païens d’Irlandais. Pour le moment, j’apprécie sa douceur sur mes muscles endoloris et sa fraîcheur sur mes balafres boursoufflées. Le souvenir cuisant de la rune sur ma peau s’évapore quelques instants, le temps d’un averse. Alors que les néophytes et les craintifs cherchent à éviter ses affres, la maline, elle, l’indomptable, s’amuse et les gratifie de gouttes supplémentaires, insolente. Les rues se vident, peu à peu alors que quelques éclats de voix viennent troubler cette mélodie enchanteresse, presque divine. Encore un malheureux. Qu’il se débrouille. Qu’il fasse comme ses semblables, et qu’il apprenne à recevoir sans se plaindre. Je continue mon aventure, ignorant, luttant contre mes instincts intérieurs. Et, lorsque mes yeux se posent sur les trois troubles paix, je serre mes poings difformes, amer de constater que deux sorciers s’en prennent à un gamin. Un enfant, dans l’indifférence totale, dans la médisance absolue et la condescendance suprême. Je m’approche et hésite. Cette hésitation fait office de torture, morale cette fois. J’ai cette envie, indicible, de continuer à avancer, de me ficher de son destin. Et pourtant, j’ai cet irrépressible instinct de l’aider. Ce n’est qu’un enfant, qui n’a sans doute rien fait pour mériter une telle sanction. Une réprimande suffirait, pas des menaces avec baguette et insultes. Je déglutis, feignant d’être essoufflé. Je dissimule du mieux possible la marque de ma condition, à même la peau.  Le dégoût se peint sur le visage des deux Spaseni, ainsi que sur la petite assemblée attroupée autour de la scène morbide et malheureuse, ils ont un geste de recul avant de pointer leur baguette en ma direction. Brièvement, j’observe. Nul ne porte de rune. D’un revers de main, il me porte un coup au visage, alors que je tombe au sol. J’oublie les insultes, bien trop concentré sur l’image d’un souvenir figé. « Comment oses-tu ?! Va voir ailleurs ! » Je crache du liquide vermeille, qui se mêle à la pluie devenue crasseuse en embrassant le sol. Je me relève promptement, feignant légèrement la douleur. « Des hommes, là-bas. Ils se battent en insultant le Chef des Nations. » L’homme, dans un zèle qu’il adore, me bouscule à nouveau, portant un coup de genou dans mon estomac. Je tombe, à nouveau au sol et indique la direction. A nouveau troublé, je fixe la silhouette, familière. Elle ne peut pas être ici. Je fronce les sourcils, me faisant alors à l’idée que mes yeux soient abusés par un tour de magie enfantin. Si c’était elle, elle me reconnaîtrait. Si c’était elle, elle porterait la rune. Si c’était elle, elle aurait du fuir, loin de toute cette folie. Ils partent en courant, comme si leur vie en dépendait. Probablement, après tout. J’observe l’enfant et m’approche de lui brusquement. Ma démarche est maladroite, la troupe semble se dissiper. Je replace ses vêtements. « Pars. Vite, avant qu’ils reviennent. » Terrifié par le visage qu’il voit, il s’enfuit alors que je me perds dans une rue adjacente, laissant ainsi en apparence, la rue vide. Me pensant seul, je me permets de repasser la tête dans la rue, je me tiens droit et joue avec les flaques. J’omets ce que nul ne saurait omettre en temps troubles. J’omets ce que nul soldat ne devrait oublier ; toujours regarder derrière soi.