(pryam) mind goes on holiday.

« Hé on s'écrit ces vacances hein ? Y paraît que y'aura de chouettes matches de Quidditch à voir ! » Les trois enfants se serrent la main, un sourire triste à l'idée de devoir passer ne serait-ce qu'un jour sans les autres. Pryam, contre toute attente, s'était bien intégré. Il n'était pas trop bizarre. Pas plus bizarre qu'une école de sorcellerie, après tout. L’enfant aux grands yeux bleus dévorait tout avec un appétit de géant. Il avait l’impression d’être enfin à sa place, se rendant ainsi compte petit à petit que sa véritable maison était finalement ici, et non entre les murs de la demeure familiale. Il a déjà oublié les remontrances, les punitions. Il a aussi oublié le dégoût dans le regard de sa mère et les mots du médicomage. Une tare. Il en avait une, une de trop. Un déficit de l’attention. Pryam avait toujours la tête ailleurs, son esprit se dispersant avec bien trop d’aisance. Il s’interrogeait, cherchait. Quoi ? Il n’en sait pas plus. Il sait qu’il cherche et qu’il s’épuise, qu’il devient parfois trop lunatique et instable. Parce qu’il veut prendre le temps de comprendre, mais le monde magique ne lui laisse pas prendre ce temps si précieux. Alors, le menton toujours levé, les yeux toujours rivés ailleurs que devant lui, il se cogne, se heurte mais il découvre et il adore ce sentiment. Ils se quittent à la gare, les trois amis. Et une voix s’élève. « Te casses rien sur la route Pryam ! » Et son rire s’envole, il se retourne et court vers son père, pour finalement le heurter de plein fouet. « Pryam ? Fais un peu attention où tu mets les pieds. J’aurais pu être un mur. » Il ébouriffe ses cheveux d’or et lui offre un sourire tendre. Ses yeux brillent. Pryam admire son père, qui brille par son absence. Et pourtant, son amour est ardent. Ses mains encore frêles se retrouvent serrées dans celle du grand sorcier. Il les embrasse et serre son enfant contre lui. Il est l’heure de rentrer, le rêve reprendra dans quelques temps.

« C’est Pryam, il a encore tout cassé. » La voix geignarde de sa grande sœur s’élève. Alisha adorait laisser Pryam prendre le blâme pour toutes les bêtises possibles, parce qu’elle savait que si l’information arrivait aux oreilles de leur mère, aucune question n’allait être posée. Non, la sentence allait tomber et puis, ils s’en sortiraient, encore et toujours. « Oui, il fait attention à rien, je l’ai vu. » Alistair renchérit les propos de sa sœur, le torse bombé et le regard fier. Pryam, lui arrive paisiblement dans la pièce, le vase brisé à ses pieds, les mains dans les poches. Sa mère s’avance vers lui, comme une sorte de furie et le prend par l’oreille, le plaquant au mur. De sa grande main, elle saisit son crâne et l’appuie fermement contre l’angle du mur. L’enfant affiche une moue boudeuse et croise ses bras, en signe de mécontentement. Aujourd’hui, la punition était légère. Aujourd’hui, parce que Varric, son père, était là. Elle retourne à l’extérieur, et siffle l’elfe de maison. « Tu voulais toute l’attention petit frère, t’es servi. » Il lui donne une tape à la nuque et s’en va. Sa sœur le suit. « Il l’a cherché. Ca lui apprendra à vouloir faire le grand. Il doit nous respecter. » La pièce redevient calme, alors que Pryam continue à hausser les épaules. Il ferme les yeux et s’endort paisiblement contre le mur.

Quelqu’un vient secouer son épaule et son corps d’enfant, il se retourne brusquement, tiré de ses pensées. « Pryam ? C’est bon, viens. J’aimerais te présenter quelqu’un. » L’enfant relève sa tête. Ses yeux sont secs, il n’a pas pleuré, pour une fois. Il a compris qu’il ne voulait plus donner une telle satisfaction à ses aînés. Pourtant, il ne leur en voulait pas, non. Il les aimait, parce qu’ils partageaient le même sang. Malgré tout, il demeurerait fidèle à son sang, il se l’était promis. L’enfant lève les yeux devant cet homme et écarquille ces derniers devant le sorcier. Il déglutit, rougit même. Sa barbe l’attire, il la fixe. L’homme se baisse et le fixe à son tour. « Varric, ton fils n’est pas malade. Certains paieraient pour ce genre de maladie. » Un soupir de soulagement résonne dans la pièce. Il prend l’enfant par la main. Ils s’assoient, l’homme le fixe encore et murmure une formule. Il finit les phrases du jeune garçon, prétextant des intuitions. Il lui demande alors s’il lui est arrivé, lui aussi, d’en avoir. « Parfois. » Pryam est surpris, il est intimidé. Il fixe ses chaussures et balance nerveusement ses pieds. Il a peur, il ne veut pas que quelqu’un entre dans son livre de pensées.

Je m’assois lourdement sur la chaise, desserrant la cravate oppressante autour de mon cou. Le manoir familial est devenu bien calme, pesant, désormais. Il y a trois ans, lorsque je l’avais quitté, il y avait des éclats de rire, des bruits de pas. La famille semblait heureuse. Ma mère et moi, nous n’étions bons qu’à nous ignorer, mais l’ambiance restait cordiale. Je savais ce qu’il en était, désormais. Sa réalité faisait mal, je le savais. Mais elle ignorait tout de la mienne. Elle n’avait jamais cherché et son regard bouillonnait de haine, de reproches aussi. Je n’avais pas été là, pour eux, ni pour le reste de ma famille. Je n’avais pas été là alors que tous étaient entrain de périr. Mais avant, ils avaient pris les armes. Ils avaient osé brandir leur baguette au nom de la justice, de l’équité et de l’égalité. Ils s’étaient tous rangés aux côtés de Dumbledore, et j’étais absent. Pendant trois longues années, j’avais erré et j’avais tout perdu à mon retour. Je n’avais pas eu la chance de dire au revoir à mon père, ni à mon frère, ni à ma sœur. Les querelles d’enfants étaient bien loin, désormais. Mais elles ne l’étaient pas pour tous. S’ils me considéraient au point de ne plus me blâmer pour la moindre de leur sottise, j’étais resté l’enfant invisible. L’invisible était parti, égoïste, et finalement, tout s’était effondré. Je leur en voulais, autant que je pouvais me haïr et les détester, eux, les meurtriers de ma famille. Encore accablé par le chagrin, je ne me rends pas encore tout à fait qu’ils sont partis. J’entends encore l’écho de leurs rires, de leurs réflexions parfois cinglantes. J’idéalise certains aspects, parce que j’ai peur d’oublier. J’ai peur de les oublier. Car, j’ignore encore que les années à venir ne marqueront pas leur oubli mais seront celles de l’accumulation et de l’exacerbation de la haine envers ces sauvages. Le vrai danger n’était pas les né-moldus, mais bel et bien eux, ces sangs-purs à l’idéologie dépassée, raciale et violente. Le monde était une endroit plein de danger, parce que le Sorcier était sa plus grande crainte. Alors qu’ils venaient d’être enterré, je me surprenais à rêver. Je rêvais d’un monde meilleur, un monde où ma famille aurait pu vivre sans avoir à craindre pour ses opinions ou ses propres affaires. Et j’étais prêt à beaucoup pour ne plus avoir à sacrifier qui que ce soit.

Plongé dans mes pensées, je ne remarque pas le regard ténébreux de ma mère. Son ombre envahit mon champ de vision inerte. Elle s’avance, son ombre se fait plus menaçante encore. Elle me fixe, les yeux qui ne pleurent plus. Ils crachent désormais sa haine. Ils crient une vérité qui était encore muette. Je n’étais pas aveugle, je la touchais du doigt et nul besoin d’être un legilimens pour en avoir conscience. Pourtant, je devais en avoir le cœur net. Brisé déjà, il ne risquait plus grand-chose. Je me lève et m’approche. Legilimens Elle rêve, Agrippine Rosier. Elle rêve que ses enfants soient encore vivants. Elle n’a plus que des souvenirs avec eux qui se répètent, inlassablement, dans sa mémoire. Et il ressent sa haine envers lui, et cet affront qu’il lui fait en se tenant devant elle, là, à chaque respiration qui devient un outrage. Elle le déteste, elle lui en veut tellement, plus même qu’aux meurtriers de son mari et de ses enfants. Cette vérité me trouble, me blesse. Je perds le sang-froid et la tranquillité qui me caractérisent tant. Je veux qu’elle ressente, à son tour, ce que c’est que de l’avoir contre mère. Tous les regards, les réflexions, les coups même. Le soin qu’elle prenait, à chaque fois, de prendre sa meilleure ceinture, ou son meilleur fouet pour attribuer une punition exemplaire et le stress puis l’habitude, la routine qui finit par s’installer. Je veux qu’elle ressente cette peine, cette douleur, de ne jamais avoir été le fils qu’elle ait voulu. Les yeux fixés sur elle, je ne cille pas et manipule ses souvenirs. Je prends goût à la voir ressentir, elle aussi, des choses. J’y prends probablement trop goût puisque la violence est telle que j’absorbe la sienne et lui donne la mienne. Les larmes perlent sur ses joues, elle lutte désormais. La femme faible est à bout. Les larmes s’écrasent sur le sol, je ne me rends même pas compte du sang qui coule sur mes lèvres, je continue, poussé par une curiosité maladive, mais aussi un esprit revanchard à peine dissimulé. Elle recule et s’effondre, je me rends enfin compte. Je me précipite, naïvement à elle. Son regard, elle me voit comme un monstre. « J’aurais préféré que tu sois mort, Pryam. Mort, mort, mort. Que tu n’aies jamais existé ! Sombral de malheur ! » La veuve se lève brusquement et agrippe un vase, le brisant avec force et précision sur mon visage. Je sens les morceaux de vase s’écraser sur ma peau, la fendre par endroit. La vérité muette n’était plus, désormais et son son était bien plus douloureux que je ne l’aurais jamais pensé. « Rends-moi Alistair et Alisha, rends-les-moi ! Rends-moi ton père ! Tu étais où Pryam ? Tu étais où ? Tu aurais mieux fait d’être mort, pour une fois tu aurais été utile à cette famille. Il ne se passe pas un jour où je ne souhaite pas vos places aient été échangées. Tu es un monstre. » Mon visage saigne, et pourtant, c’est sur mon cœur que ma main s’écrase. Je recule et affronte une dernière fois son regard. Je marche vers la sortie de la pièce. « Je ne cherche pas à les remplacer. J’espère que le temps apaisera votre chagrin, Mère, et qu’il vous donnera meilleure opinion de moi. » Elle hurle et court vers moi, me jetant tout ce qu’elle pouvait trouver. J’esquive les projectiles et me retire, tête baissée et le cœur lourd. Le trop-plein de douleur finit par anesthésier cette dernière. Je ne sens que le vent frais et les embruns sur mon visage. Le sel pique les plaies ouvertes de mon visage. Je préfère une douleur réelle, à l’immatérielle.

Les mains dans les poches, elles tremblent, de peur et de rage. Et si quelqu’un savait ? Mon cœur s’affole, me rend sourd tant il bat fort. Et tous ces gens. Je les rêvais morts et enterrés. Ils ne ramèneraient pas les miens mais apaiseraient sûrement mes maux. J’essaie de me rappeler les mots de Rowan. Être invisible, discret et consciencieux. Jamais, je ne devais éveiller les soupçons. Alors je respire, lentement et déambule dans l’Atrium d’un pas banal bien que ferme. J’évite de fixer les gens, j’évite de trop les regarder et je lutte car je rêve de parcourir leurs souvenirs. J’en rêve autant qu’un hippogriffe est fait pour voler. J’ai besoin de les dévorer, de savoir ce qu’ils pensent vraiment et, surtout, s’ils ont le sang de ma famille sur leur main. Je les déteste, tout autant que je me déteste d’être ici. Peut-être qu’il vaudrait mieux agir dans l’ombre du côté du bien que dans l’ombre du côté du mal, même si le bien est la finalité. Mais je me rends compte qu’une fois intégré, une fois les preuves faites, je pourrais être bien plus utile que dans une grotte ou que sais-je encore. Mais aussi immense soit l’Atrium, il m’oppresse. Tout ce lieu dégage l’asservissement, la lourdeur et le mal-être. J’étais effrayé, dissimulant tant bien que mal les gouttes nerveuses de sueur qui osaient s’échapper. Un homme au sombre manteau s’approche, il tend sa main. Je fais de même, déglutissant et répugné à l’idée de le toucher, lui, qui derrière ses ongles parfaitement manucurés, cache les rivières de sang que ses doigts ont pu déverser. De sa poigne de fer, j’utilise la même force. Il sourit. « Plus de poigne que le reste de sa famille, Rosier. » J’affiche un sourire crispé. Les plaies sont encore béantes, trop fraîches. Je me demande où Rowan avait la tête pour proposer un tel plan. S’engouffrer dans la gueule du loup, c’était le risque de devenir une de ses canines, c’était aussi risquer de prendre goût au sang et à la violence gratuite. Pourtant, j’avais fini par accepter, trouvant le réconfort dans une promesse, celle de protéger au mieux et de rester digne au meilleur. L’homme part, j’emboîte le pas et le suit dans une pièce, qui sera mon bureau. Il est sombre. L’odeur du sang baigne les murs. Je pose mes quelques affaires et continue la visite, jusque dans une autre pièce, celle des registres. Je les inspecte du coin de l’œil, il n’y aucun nom que je connais sur la page de cette année. Mais sur la précédente, mon cœur se serre. Avril 1947. Azrael Rosier. Olivia Rosier. Orpheus Rosier. Helios Rosier.

Et les souvenirs brulants malmènent mon esprit déjà tourmenté. Les flammes, les cris, les rires, ceux des meurtriers. Et je cours à en perdre haleine. La poutre s’effondre sur mon flanc, je ressens la douleur et je demeure impuissant alors que je vois les corps de mes semblables brûler. Ils brûlent sous mes yeux. Leur chair fond, les os se crispent dans un dernier geste de douleur. Et je hurle de rage qui l’emporte sur ma peau qui brûle. Ma baguette me sauve, je rêve depuis cet instant, que le cauchemar se termine. Je revois leurs corps devenir cendres, eux qui m’avaient accueilli comme un fils. Eux qui m’avait offert un foyer. En ruines, tout est en ruines.

L’homme poursuit la visite, alors que je brise la vitre de ma montre à gousset, sous la pression de mon emprise. Il me mène à une autre salle, plus sombre. Divers instruments sont exhibés fièrement, et une chaise fait dos à nous. J’entends des bruits de respiration lourde, l’homme s’avance et pointe de sa canne, la malheureuse. « On m’a dit que vous étiez expert dans certains arts, Rosier. Montrez-moi. » Sa voix est sèche. Le seul sentiment qu’il laisse transpirer avec aisance, c’est la joie. La joie à l’idée que le sang coule un peu plus. Je me place nerveusement en face de la sorcière et brandis ma baguette. Le.. Legilimens Dans un murmure, je pénètre son esprit, tords ses souvenirs, trouve sa douleur et la terreur se lit désormais dans son regard. L’homme ricane, satisfait. Il se retire de la pièce et indique les outils de sa canne, toujours. « Amusez-vous bien, Rosier. » La torture commence, je détourne le regard et claque la porte une fois l’œuvre terminée, tremblant et pâle. Je me précipite aux toilettes et vomis mes tripes. Les larmes se mêlent, et la haine ressurgit. J’avais beau pensé aux paroles de mon oncle, dès le premier jour, j’avais trahi ma promesse.

Les cris. Ils résonnent, se confondent et se mêlent aux voix du présent. Assis au bureau, j’essaie de rassembler mes pensées égarées, envolées et meurtries. Les premières fois étaient devenues coutumes, une sorte de plaisir sadique pour certains du Ministère. Et la réputation finissait par faire son œuvre, le plan était parfait. Il était en marche, et je patientais. Je gravais tous ces visages dans ma mémoire, chaque nom. Je les détestais, mais le dégoût peint sur mon visage s’était changé en un sourire carnassier et un regard froid, inexpressif. Les insultes et les regards réprobateurs fusent, mais je ne leur en tiens pas rigueur. Ils ne savent pas, ils ne sauront qu’au moment venu où le glas des assassins sonnera et où les cloches sonneront la victoire des principes valeureux. En attendant, je compte. Un, deux, trois. J’inspire, je fixe le malheureux et plonge dans ses souvenirs. Je m’amuse avec, il se détend, surpris par la douceur de la chaleur d’instant d’antan. Et puis, je déforme ses souvenirs. J’y ajoute malheur, torpeur et violence. Du sang coule, il entend les cris qui me rendent sourd. Il les entend, son regard le trahit. L’homme se crispe. Il les entend, il voit que tout s’effondre et que, petit à petit, son corps s’efface dans la douleur. Il hurle, lui qui était si fier. Et je demeure inerte, concentré et imperturbable. « Pryam ? » Un membre ose interrompre cette séance privilégiée alors que je lui fais signe, sec et abrupte, de se taire et de sortir de la salle. Mes doigts empoignent sa mâchoire, s’enfoncent dans sa peau. J’en veux plus, toujours plus. « Pryam ! » Je me relève brusquement et jette l’homme et son siège au sol, furieux. « Quoi encore ?! » Il racle sa gorge et pointe mon visage. Je passe mon revers de manche sous mes narines ensanglantées. Je jette les dossiers et claque la porte de la pièce. Rosier, il est aussi pourri que la carcasse des membres de famille. Son père doit se retourner dans sa tombe par Merlin ! Bon, tu me diras, ce n’est pas une grande perte. Les mots sont acides, ils n’étaient pas faits pour être entendus. Mais je compte, encore et toujours. Je redeviens maître et entre calmement dans la pièce sombre. L’homme hurle en voyant mon visage, il tourne brusquement sa tête, fuyant mon regard désespérément. « Tu as réussi Pryam. Nous avons toutes les informations nécessaires. Le Chef des Nations sera satisfait, gloire à lui. » Je souris, froidement, par obligation plus qu’autre chose mais le jeu est tel qu’on croirait mes sourires spontanés. « Gloire à lui. » Jusqu’à ce que ses yeux tombent de ses orbites. Jusqu’à ce que mes morts soient vengés. Jusqu’à ce que son empire qui repose sur des piliers de sable ne sombre. Ses jours étaient comptés. Un, deux, trois. Et la journée se termine. L’ivresse d’esprit laisse place à l’ivresse du corps. L’ivresse, la seule chose qui arrive à adoucir l’attente, interminable, de venger les miens. Je me sens usé, empêtré dans une inertie dont je ne suis qu’objet et non véritable acteur.