Borthwick F. Esfir - Illegitimate child

L'ivresse d'un sort

Un voile d'ébène plane sous deux yeux d'un marron aussi profonds que les entrailles de la terre.
Immobile, elles fixait un point à l'horizon qui n'existait pas, car la nuit, le noir, a tout effacé,
ne laissant dans son sillage que des formes familières tout juste perceptibles.
Elle est perdue dans l'infini, que son esprit ne peut concevoir plus loin que le battement régulier de ses cils.
Elle ne voit rien.
Et cela l’angoisse.
Car c'est angoissant de se retrouver seule face à l'infini.
Elle se laisses lentement engloutir dans les méandres de cette nuit sans fin,
percevant à peine le souffle d'une respiration apaisée, le battement lent et monocorde d'un coeur,
ou encore la chaleur moite qui enveloppe chaque parcelle d'un corps frêle. Son oreille dressée perçoit le plus inaudible grincement, qui, à peine entendu, s'évanouit dans ce monde fait de noirceur et d'inconnu, l
a laissant l'interroger sur sa provenance.
Peut-être l’a-t-elle imaginée?
La nuit a le don de rendre tout soudainement plus mystérieux,
c'est une autre dimension où les sens se mettent en éveil,
là où les plus infimes détails osent timidement témoigner leur existence avant de s'en retourner mourir sans un bruit.
Un monde secret, qui la fascine autant qu'il l’intimide.
Elle n’est pas étrangère à cette ritournelle nocturne, elle qui depuis enfant contemple les paysages nocturnes,
elle la tapis au fond de sa couette, interdite, et elle écoute.
Elle semble attendre que quelque chose se passe, tout en sachant pertinemment qui rien ni personne ne viendra altérer cette quiétude omniprésente.
De quoi a-t-elle peur?
ll n'y a pas de monstres dans le placard,
ni de croque-mitaine sous ton lit.
Juste un trou béant dans sa poitrine.

Le feu flambe. Les bois sombres ne sont éclairés que par les flammèches sauvages du feu improvisé. Assise à même le sol, les yeux plongés dans une conversation silencieuse avec les flammes, l’air sauvage de la tendre enfance inscrite encore sur son visage de poupée, elle remue les lèvres doucement, murmurant, soupirant des mots dans la conspiration. Intenses sont les prunelles de l’adolescence sur le bord de l’adulte. Le craquement des flammes effacent presque sa voix douceâtre, et lentement, elle se relève, se déplaçant avec l’aisance d’un chat autour de la flambée. Soudain, elle se retourne, scrute les ténèbres avec un sourire timide. Une ombre se glisse ici, et se s’approche d’Esfir. Le corbeau s’envole, frustré, et lance son cri.

« Esfir. » Le mot, abrupt, la fait tressaillir, et aussitôt, elle plonge les yeux dans les siens, et laisse place à une terreur sournoise, qui lui vrille les entrailles. l’homme, pose une main sur elle, remarque aussitôt son attitude, il l’analyse. L’homme est seul, mais sa prestance, son aura. Sa mère ne l’avait-on donc pas prévenu, de ne pas s’aventurer dans cette impasse qu’on appelait Nikolai ? Mais sa curiosité, son impétuosité l’avaient emportées sur la raison, et ce qu’elle y avait trouvé, était plus précieux que l’or.

Elle lui demande lâchait son épaule, s’écarte de lui, et s’assoit. Elle ne voit qu’à peine le coup venir. Il sort une plume à papote et un calepin en cuir. « N’y fais pas attention » Elle posa les yeux sur le carnet bien abîmé et remplit de feuilles de parchemins d’une autre couloir. Oui. L’expérience. La morsure de la vérité flambe ardemment comme un incendie. Les larmes aux yeux, il poursuit en ne prononcent un seul mot. « J'attend » .Lorsqu’elle pose les yeux sur l’homme, ses prunelles font l’aller-retour entre lui et la plume à papote. Elle articule quelques mots incompréhensibles, puis se lève rapidement.

Elle attrape sa baguette, la pointe vers lui.
Il se penche lentement, toujours assit le regard en direction de la sorcière, il susurre quelques mots un sourire accrochait au visage. « Fais-le » Sa voix s’incruste dans son esprit, se répétant plusieurs fois comme un écho. « Prouve que tu as du cran » Son bras tremble, sa baguette aussi. Rien ne transparaît dans les yeux de l’homme. Elle aurait dû s’enfuir avant, c’est trop tard à présent. Il est là, devant elle, prêt à bondir, comme un prédateur devant sa proie.

Les minutes filent, mais elle ne bouge pas, impassible statue de cire. Les choses lui échappent, la baguette glisse d’entre ses doigts; son interlocuteur ne bouge pas d’un cil, marmonne quelques mots qu’elle n’entends pas. « Je suis déçu ». Son regard n’est plus portait vers elle mais au long dans la nuit.

« Tu ne me connais pas ».
Sa voix s’incruste dans son propre esprit, elle veut se convaincre qu’elle n’est pas faible.
La miséricorde ne fait pas partie de ce qu’il est: comme prise d’une folie incontrôlable elle  lancer un sortilège qu’elle ne connait pas. Ses poumons et sa gorge la brûle, mais elle reste impassible. Lorsque le sort le touche, il hoc, et elle voit le sang tacher la neige, si immaculée, la faire fondre doucement lorsque le liquide vermeil chaud s’échappe de ses veines et vient nourrir la Terre. Incapable de détourner le regard, ses yeux fixés sur les prunelles de son géniteur, elle regarde la vie s’échapper, le quitter, en même temps que son innocence lui est arrachée. Son père n’est même plus là lorsqu’elle revient à elle. Les corbeaux l’observent. L’un d’eux lance son croassement, et se pose devant elle. Son regard perçant la fixe, puis il s’envole, et son cœur avec lui.


Le réveil
Les yeux révulsés et cette fois grands ouverts, la tête basculée vers l’arrière, la gorge offerte, ses bras sur ses genoux croisés en tailleur, la puissance du sort embrase ses veines; le feu se déchaîne. Coupée du monde, elle n’émet pas un cri, seule sa respiration irrégulière témoigne de son état de transe, et même le vent déchaîné, à travers la fenêtre, qui se répercute près d’elle, ne la tirent de la béatitude extrême dans laquelle elle vogue. Le sort insuffle dans son esprit une puissance inouïe, balayant chaque pensée malencontreuse, effaçant jusqu’à ses souvenirs pour ne laisser que le plaisir malsain, une jouissance mortelle. Ses bras mordorés de carmin, sa jupe était tachée de sang, ses genoux été écorchés par le sol enraciné, plus que jamais, elle ressemblait à une sauvage plongée dans un rituel.

Les bougies de sa chambre diffusaient une âpre odeur de lavande, le chaudron bouillonne doucement sur le feu crépitant. Soudain, ses pupilles s’ouvrent, dilatées, et elle reprend son souffle, haletante, comme si, soudainement, elle venait de percer la surface de l’eau alors qu’elle se noyait. La sensation est proche, bien qu’en l’occurrence, il n’y a pas de peur, seulement un abandon total et un plaisir malsain. La transe l’a laisse pantelante, et c’est à peine si elle bouge. Allongée sur son lit, les yeux fixés sur le plafond, elle est persuadée que c’est ainsi, qu’un jour, elle ne se réveillera pas. C’est une drogue, presque insatiable, cette faim qui lui ronge les chairs. Ce besoin de sentir dans son corps un tel pouvoir, le sentir la traverser, lui donne presque la sensation d’être invincible. Les fantômes, les cauchemars, plus rien n’a d’emprise sur son esprit que la Magie, la Magie, et la Magie. Lorsqu’enfin, elle sent les dernières effluves quitter son esprit et son corps, elle se relève, fait disparaître toute trace de son passage. Les traces de sang disparaissent de son esprit, mais pas cette ivresse. Elle ne la quittera plus désormais.