Soldiers boys and Jesus Freaks | Abraham

Un chat passa auprès de lui en courant. Tirant une bouffée de tabac de sa pipe, Yaxley se demanda s'il s'agissait d'un animal de compagnie de la maisonnée Quirrell, ou de la prochaine réalisation de Abraham en tant que taxidermiste. Cette passion pour les animaux morts lui filait les jetons depuis toujours. Dieu, ça allait. Il ne pigeait pas plus que pour la taxidermie, mais il ne trouvait pas ça monstrueux – ou disons qu'il s'appliquait à ignorer le monstre derrière le prêcheur.

Ça faisait des années, maintenant, qu'il connaissait Abraham Quirrell. Vieux amis de Poudlard, qu'ils étaient. Enfin, au moins pour ce qui était de Viktor et du padre, comme il aimait à le surnommer avec Caleb. Aucun des deux cousins Yaxley ne croyait vraiment en Dieu, Caleb étant le plus sceptique, et si sa mémoire était bonne, l'inventeur de ce surnom donné affectueusement à Abe. D'ailleurs, ils devaient bien être les seuls à s'être autorisés à le surnommer ainsi, le fou de Dieu.

D'aussi loin qu'il se souvenait, c'était leur passion de l'histoire, qu'ils avaient en commun, qui les avaient rapprochés tous les trois. Viktor et Caleb se connaissaient déjà un peu, entre cousins d'une même branche Yaxley, et partageant tous deux des origines slaves. Un peu moqué parce qu'il était le bulgare du coin, un peu solitaire, c'est lui, Vitya, qui avait sympathisé le premier avec Quirell. Ils en avaient monté, des projets, ensemble, tiens. Des épopées fantastiques, où ils étaient explorateurs, ou archéologues, partant en quête du Graal. Pour Abraham, c'était un symbole, pour Viktor, juste un objet historique d'importance majeure, et pour Caleb, le futur antiquaire, rien de plus qu'une relique qu'il pourrait écouler un bon prix si jamais ils finissaient par le trouver. Il se souvenait d'avoir traité Caleb d'hérétique avec Abraham, mais sans doute pas avec le même sérieux que ce dernier.

« De bons souvenirs, tout ça... » Il avait parlé à voix haute, et heureusement, personne ne l'écoutait. Il ne faisait pas bon divaguer lorsqu'on se cachait sous l'identité d'une autre personne. Il continua à tirer sur sa pipe. Le chat était parti, observa Yaxley d'un air silencieux. Sans doute en chasse des souris, ces ennemis de Dieu bien connus...Cette pensée lui arracha un sourire. Il était plaisant de constater que certaines personnes avaient de la constance. Abraham était de celles ci. Constance dans la folie, peut-être, mais ce type ne changeait pas. Il était le même fou de Dieu qu'à Poudlard.

En y réfléchissant bien, c'était peut-être l'un des seuls, voire le dernier, ami qu'il avait. Et éventuellement, quelqu'un dont il pourrait se servir pour sa vengeance. Ils se voyaient de loin en loin : Caleb avait toujours eu un peu moins d'affinités avec le padre que Viktor, la faute sans doute à un tempérament légèrement vénal, il fallait bien l'avouer. Cependant, ils s'entendaient – il soupçonnait également que leur fréquentation soit en partie basée sur des souvenirs communs. Dont sa propre mort, il en convenait. Mais bon, on faisait avec ce qu'on avait.

Surtout lorsqu'il s'agissait de vengeance. Et là, Abraham pouvait contribuer à jouer un rôle intéressant là-dedans. Il fallait qu'il le sonde, qu'il voit ce qu'il pensait de ses frères. Car après tout, Quirell n'était-il pas le beau-père de Nikolai ? Il y avait quelque chose à creuser là-dedans, car connaissant la mentalité familiale des deux clans, il doutait qu'il y eut une affection démente entre son vieil ami et son beau-fils. Donc, il fallait sonder Abe. Voir ce qu'il pouvait en tirer. L'inciter à entrer dans d'éventuels plans, éventuellement. Qui savait ? Les possibilités étaient multiples. Au moins, il pourrait bénéficier de quelques informations sur son frère. Et s'en servir pour frapper.

Une porte claqua et il daigna se reconnecter au monde réel pour se relever, tirant sur sa pipe, et se leva pour serrer la main du maitre des lieux, un grand sourire aux lèvres :

« Hello, padre ! Ca faisait un bail, comment vas-tu ? » Etait-il le seul qui tutoyait Abraham Quirrell ? En le regardant, il se dit une fois de plus que ce n'était pas le genre de personne avec qui on était familier. Les gens devaient avoir peur de l'apparence austère du vieux prêcheur. Avec raison. C'était un type malsain, mais comme lui-même n'était pas très clair, ça lui allait. Il avait connu la peur, la vraie – les flammes de l'enfer n'étaient pas réellement une menace qui pouvait marcher sur sa personne. « J'ai tout un lot d'antiquités qui viennent de Jérusalem, des israeliens ont déterré ça sans trop savoir ce que c'était, ça vient d'une crypte secrète. Je suis sûr que ça pourrait t'intéresser, il faudra que tu passes au manoir pour voir tout ça. » Il fit mine d'être soudainement peiné. « Oh, mais j'y pense, il me semble avoir compris que ton beau-fils a été blessé dans l'attaque de Pré-au-lard ? Comment va-t-il ? Pas trop de dégâts, j'espère ? »

L'hypocrisie à son état le plus pur. Mais c'était une bonne approche. Elle permettait d'amorcer la conversation. De voir ce qu'il en était. Et puis, il fallait qu'il demande des choses à Abraham. Parce qu'il restait sa fille, dans tout ça, et qu'un jour ou l'autre, il faudrait bien qu'il pense à ce qui se passerait si il n'était plus là. Et même si ce n'était pas forcément idéal – il partait en effet du principe que trop de religion était pire que pas assez – il avait réfléchi à une solution qui incluait Quirrell dans l'équation. Mais on verrait plus tard. On avait le temps. Pour l'instant, en tout cas.

Il n'aimait définitivement pas cet atelier – un point commun entre ses deux identités. Lorgnant d'un œil songeur un ours au regard vitreux qui dormait dans un coin de la pièce, l'ancien archéologue se dit qu'il était tout de même idéal d'avoir emmprunté l'identité d'un de ses amis : ils se ressemblaient, le travail d'acteur n'était pas trop important, et il était ainsi devenu un véritable passe-partout – ce qui faisait un excellent surnom, ce qui sans doute, le définissait le mieux. La perte totale de son identité, de toute sa vie, au profit d'une seule chose, la vengeance. Nulle trace de l'ancien amour qu'il avait pu porter à sa famille ne subsistait chez le benjamin de la fratrie Karkaroff. La bonté fraternelle, ce n'était pas la came de la famille, tout ce qui comptait chez eux, c'était le bucher et les cendres de leurs regrets. Il ne lui restait qu'une seule et unique cause, une seule et unique obsession, sa revanche. Mon frère, ma bataille. Il en riait parfois seul, d'un rire qui provenait toujours du plus profond de lui même et qui se brisait comme un sanglot ou un comme une allumette qui s'enflammait. Ca avait toujours été ça entre eux, et ça le serait toujours : le premier qui éliminerait les autres pourrait enfin vivre en paix.

Ca parasitait tout, cette vengeance. Elle l'avait conduit à éliminer son meilleur ami et il comptait se servir de l'autre pour l'aider à prendre sa revanche. Mais c'était comme ça. Il y sacrifiait. Parce que tout était de la faute, de cette stupide famille, et il fallait bien qu'il les détruise, pour repartir enfin sur des bases saines, pour vivre enfin. Alors, il l'espérait, resterait Abraham, resterait la petite Aurore, resterait deux ou trois personnes qu'il appréciait encore et qui ne lui tournerait peut-être pas le dos. Il suivit le patriarche Quirrell dans son salon, se demandant si ce dernier comprendrait encore si soudainement, l'ancien lui réapparaissait. Cette histoire avait quelque chose de Biblique, quelque chose à la Cain et Abel, mais qui était Cain, et qui était Abel, cela restait à trancher, et s'il s'avérait qu'il était dans le mauvais camp, il ne doutait pas que son vieil ami se ferait inquisiteur et bourreau, et qu'il serait le premier à l'envoyer sur la croix, ou vers un supplice du même tonneau.

Mais cependant, il y avait là quelque chose à tenter, quelque chose à faire, à dire. Il fallait qu'il essaie de voir ce que pensait Abe de tout ce qui se passait avec Nikolai. Gravement blessé ? Il retint à peine à sourire en s'asseyant, buvant une gorgée de vodka – forte, véritable, offert par quelqu'un qui s'y connaissait, son frangin lui-même, sans doute. Il tira sur sa pipe et commença à parler, lentement, posément :

« Ce serait un mensonge de dire que sa blessure me peine réellement. » Les Karkaroff et les Yaxley ne s'appréciaient guère, et sa nouvelle identité ne faisait pas exception, pas vraiment, à la règle, le vieux souvenir d'Ariane Yaxley trainait dans le coin. « Me reviens leur disputes, tu sais, entre frères. Me reviens le souvenir de l'incendie. » Il haussa les épaules : « Crois moi, il n'y a pas de bonne ou mauvaise situation, jamais, juste un juste retour des choses, parce qu'il le méritait, sans doute. On ne trouvera jamais de preuves – même si ce n'est pas faute d'en avoir cherché. Toutes ces années... » C'était cohérent avec ce vieil antiquaire bourru. Il le lui avait avoué, cette nuit là. Il avait passé des années à essayer de retrouver des preuves que ce n'était pas un accident, mais un assassinat, et lui, il osait être vivant, vivant, vivant...mais à quel prix ? Pas de réponse à cette éternelle question. « Mais il n'y a rien. C'est aussi une des raisons de mon retour, même si ça n'a abouti à rien. » Il fit mine de réfléchir : « Tu dois trouver que c'est du délire, excuse moi, c'est simplement qu'il y a cette vieille histoire avec Vitya. Et que c'était notre ami.  Le parrain de ta fille. » Les regrets qu'il y avait dans ses yeux étaient sincères. Ils l'avaient conduit à tuer son meilleur ami. Foutue vengeance. Et la petite Ruth, tiens, abandonnée...« Oublie ça, si tu veux. M'en chargerai seul, si sa blessure ne le tue pas avant. »

Il avait toujours été trop sentimental. Mais c'était necessaire, sinon il ne vivait pas. Il fallait qu'il se débarasse de cette vengeance, qui le rongeait, le bouffait, le détruisait. Il reprit une gorgée de vodka, se resaisit.

« Ce sont des idées dangereuses, c'est évident. Mais, si jamais il m'arrive malheur...bon, il y a la fille de mon associé. Me dit qu'elle mérite un parrain, une meilleure éducation que celle d'un orphelinat, si le vieux fou qu'est son tuteur y passe parce qu'il voulait venger un ami. Me suis dit que ça pourrait être toi, padre. Elle a été sauvée des flammes quand son père est mort – un accident stupide, vraiment. C'est peut-être la réincarnation de Vitya, les histoire se ressemblent. Aucune idée. Mais ce serait bien, pour elle. Pour lui. »

Il devait passer un peu pour fou – c'était joué, calculé. Ou pas. Qui savait, avec le padre ? Il faisait une tentative.
Il lançait un appat. Qu'esperait-il ? Que Abe lui dise de renoncer. Il avait aussi des plans pour mener une vie normale. Simplement, il ne savait pas s'il y avait droit.Simplement, il ne savait pas comment renoncer à sa vengeance. Peut-être qu'il cherchait un compromis. Tout simplement.