Merlin - If you could see me now

Le doigt effleurait la peau tendre de l’intérieur du bras gauche. Plus exactement les traits d’encre qui marquaient désormais l’épiderme, de manière irrévocable. La preuve indélébile que les choses avaient changé, que des événements inattendus s’étaient succédés et avaient transformé en profondeur Merlin Nott. Suivant le nœud que figurait le serpent, il se demanda brièvement ce que penseraient ses parents, s’ils pouvaient le voir. Reconnaîtraient-ils seulement l’un de leurs six enfants ? Merlin, en position confortable, quelque part entre les aînés, destinés à de grandes choses, les jumeaux, inséparables et la petite dernière, la plus attachante de toutes ? Il avait toujours eu de l’ambition, ce n’était pas la question, et savait qu’il aurait fini par trouver sa place dans le monde, par progresser, par monter, petit à petit et finir par tenir les rênes en coulisses, comme son père, comme son grand-père avant lui. Mais jamais il n’aurait pensé être un jour le seul et unique héritier de cette lignée qu’il avait toujours chérie. Il n’avait pas choisi. Il n’avait rien demandé. Il aurait voulu couler des jours heureux dans un appartement dans le centre de Londres, avec une femme, sans doute enceinte, à voir Astrid tous les matins, pour leur café rituel dans ce petit établissement sans prétention qui avait été leur quartier général quelques temps. Il serait rentré régulièrement chez leurs parents, dans le manoir familial, où ils auraient débattu pendant des heures, eux, tous, les Nott. La grande et belle famille des Nott, qui n’avait jamais rien demandé de plus que son droit d’exister et de faire partie des grands de ce monde. C’aurait été simple. C’aurait été facile. Mais la réalité avait été bien différente.

Le corps du serpent lui rappela fugitivement ce vieux chapeau qui, son tout premier jour à Poudlard, lui avait susurré que Serpentard serait sûrement plus approprié pour lui, dans un avenir plus ou moins proche. Il n’avait alors pas réellement compris ce qu’il voulait dire par là … mais il comprenait maintenant ce qu’il avait voulu dire. Foutu Choixpeau… Seul l’écho de sa voix lui répondit, dans la chambre qu’il occupait au Quartier Général des Mangemorts. La solitude était une nécessité de temps à autres, parce qu’en public, il ne laissait rien transparaître. Il était facile de lui jeter la pierre sur beaucoup de choses (notamment « l’emprisonnement odieux et impardonnable de sa propre sœur, blanche colombe innocente »), mais est-ce qu’une personne seulement se demandait ce à quoi il devait faire face ? Il n’avait jamais demandé à être en charge de sa famille et n’y avait jamais été préparé. Il n’avait plus personne au monde qu’une sœur si abîmée par les événements qu’elle aurait pu tout aussi bien être morte, à ses yeux. Isidore était morte ce jour-là, avec tous les autres. Mais … lui également. Il pouvait prétendre le contraire, il pouvait se battre autant qu’il le voulait, une partie de lui s’était envolée dans le manoir, consumée par les flammes.

Oublié, cet adolescent populaire qu’il avait été. Un léger rire le secoua alors qu’il se remémorait très bien les attitudes qu’il avait, les airs qu’il se donnait. Il travaillait extrêmement dur, bien évidemment mais avait aussi tous les avantages d’un « golden boy » de sang pur … sans le sale caractère et les réflexions déplacées. Il n’en faisait pas trop non plus … les choses étaient plutôt simples, il n’avait qu’à être lui-même et se laisser porter. Il savait ce qu’il voulait, il savait l’obtenir. Il embêtait régulièrement et discrètement quelques Gryffondors et quelques Serpentards, dans un bon esprit Poudlardien (rien de personnel, ce n’était que le jeu). Il avait déjà un succès certain auprès de la gent féminine, qui ne s’était pas fait prier pour lui trouver des cavalières aux divers bals, et des copines quelques peu « nombreuses ». Non qu’il ait été particulièrement un coureur, il était toujours plutôt clair avec les demoiselles en question. Il ne voyait simplement pas l’intérêt de continuer quand cela n’en valait visiblement pas la peine. La belle vie … La bibliothèque, les jeux d’esprit et le Quidditch, oh oui, le Quidditch … Il n’y avait pas d’inquiétudes, que des certitudes, celle d’être sur le droit chemin. De savoir exactement ce que serait sa vie, ce qu’il deviendrait plus tard, comment tout finirait. Mais bien sûr …

Il se leva, agacé de se retrouver à se parler à lui-même. Il l’avait toujours plus ou moins fait, pour se challenger, pour soulever des opinions qui n’étaient pas les siennes, pour se faire l’avocat du diable. Pour être le plus redoutable possible, pour que son esprit soit l’arme la plus tranchante qui soit. Cependant, il savait bien que ce n’était plus aussi souvent le cas et qu’il se parlait de temps en temps pour s’ancrer dans le présent, pour ne pas succomber à ses démons qui tentaient de l’entraîner vers le bas. Qui le ramenaient là-bas, dans cet écrin de flammes, dans ce brasier qu’était devenue la demeure familiale, en l’espace d’une respiration. Poing crispé, il cala une de ses phalanges entre ses incisives pour ne pas hurler. Il se souvenait de tout, de chaque son, du crépitement des flammes qui le calmait pourtant autrefois, le ramenant dans le petit salon familial, au chaud, en pleine discussion … Ce son annonçait maintenant la mort, la tristesse, la désolation. Tout était allé si vite. Il n’avait pas voulu qu’on le prenne pour un héros. Quand il avait attrapé Isidore … il ne restait plus qu’elle. Il ne restait plus que lui. Ç’avait été un réflexe, réellement. Il fallait qu’il sorte de là, et elle aussi. Mais il le savait, lui. Il l’avait lu dans ses yeux, quand elle l’avait regardé. Ce n’était pas lui qui l’avait sauvée. Il avait vu le geste d’Odilon. Elle avait besoin de son jumeau. Et pas de lui. Ç’avait été claire dès les premières secondes. Ils n’avaient jamais nécessairement été proches, il avait toujours fait son chemin seul, plus proche d’Astrid, qu’il vénérait à sa manière, s’asticotant gentiment avec Lubin. Mais quelque chose d’autre était mort ce jour-là. Une étincelle, celle qui faisait vivre le lien qui existait entre les Nott. Quand elle l’avait regardé … il avait compris qu’elle était morte, elle aussi. Que c’était la fin. De tout. Pour de bon.

CONNERIES ! Il n’avait pas pu s’en empêcher, simplement. C’était parti tout seul. Ses dents retrouvèrent rapidement la marque qui ornait ses doigts alors qu’il tentait de calmer sa respiration. Ils avaient tout, avant. Il avait gravi les échelons, il n’était plus si loin de son but, se retrouver à être le plus jeune directeur de l’histoire du département des Sports Magiques. Il voyait quelqu’un, avec qui les choses se passaient plutôt bien. Et tout était parti en fumée. Bien sûr qu’il savait que ses parents étaient impliqués dans Lux. Et même s’il jouait les employés modèles, il n’aimait pas plus qu’eux ce nouveau gouvernement et avait même assisté à une ou deux réunions de ce mouvement qui, s’il ne le faisait pas vibrer, avait au moins le mérite d’essayer de faire quelque chose. Et là … il n’y avait plus rien. Isidore lui avait évidemment échappé, et il n’y avait pas moyen pour lui de retrouver sa trace (au moins se doutait-il qu’elle n’était pas morte, même si Viona refusait de lui donner la moindre information sur sa localisation). Le retour au Ministère avait été des plus difficiles. Il avait refusé de faire le moindre commentaire, demandant qu’on le laisse faire le deuil des siens, quelles qu’aient été leurs convictions. Hermine … Repenser à elle était au-delà du douloureux. Elle n’avait RIEN fait. Elle était innocente et eux … et eux lui avaient ôté la vie. Et c’était leur faute. A Lux. A ce gouvernement. Aux Spanesi, oh oui, à eux, surtout … Mais il ne pouvait rien faire. Il n’avait plus rien. Quelques amis, si, quelques soutiens, qui venaient d’endroit inattendus pour certains. Il ne perdait pas de vue son objectif. Il s’y accrochait, de toutes ses forces, parce que c’était tout ce qu’il lui restait. Et pour cela, il fallait qu’il rachète le nom de Nott.

Comment faire ? Comment se débrouiller quand vous n’aviez jamais eu l’intention d’être la figure de proue de votre famille ? Que tout le monde était mort, à part vos deux cousines et l’une de vos sœurs qui … qui était on ne savait où. Il entendait des rumeurs, et cela l’irritait profondément. Pendant que lui essayait de reconstruire, pensait même à rebâtir le manoir familial, pierre par pierre, même s’il devait y passer toute sa vie … elle se comportait comme une parvenue. Une traînée de bas étage. Loin d’être reconnaissante. Pas envers lui, oh, non, il n’avait pas cette prétention et savait pertinemment qu’elle se moquait très bien des cicatrices qu’il avait pu garder de son séjour prolongé dans la fournaise pour l’emmener avec lui. Mais pour lui. Lui, ce jumeau chéri qui avait donné sa vie pour qu’elle poursuive la sienne … pour qu’elle … C’était inacceptable. Alors, lassé d’attendre un retour à la raison, il l’avait fait traquer. Il l’avait retrouvée. Et il l’avait faite interner à Sainte-Mangouste. S’il l’avait vue avant ? S’il avait pris la peine de lui parler ? Merlin non …. Jurer de son propre nom était toujours particulièrement étrange. Non. Et on le lui avait reproché à de nombreuses reprises. Et il avait toujours refusé de se justifier. Si le monde devait le voir comme un monstre, qu’il en soit ainsi, il s’en lavait les mains. Qu’on l’aime ne lui rendrait pas sa famille, Isidore comprise. Il n’avait pas voulu se retrouver face à elle, pas après tout ce temps à s’inquiéter pour elle, à se demander si on n’allait pas finir par lui annoncer sa mort (d’une maladie vénérienne, sans nul doute), et il préférait encore qu’elle soit directement morte pour lui. Et surtout … il ne voulait pas supporter son jugement. Il ne voulait pas entendre son avis sur la vie que lui menait, sur ce qu’il s’efforçait de faire. Par peur de ce qu’elle pourrait dire ? Par la certitude qu’elle pourrait lui renvoyer ses propres doutes et faire vaciller ses résolutions ? Peut-être bien. Mais il ne pouvait pas se le permettre. Il ne tenait que là-dessus. Il essayait de se reconstruire, tant bien que mal. Et il était hors de question de mettre cela en péril. Même pour contempler les yeux de sa sœur encore une fois. Mais il lui avait envoyé des fleurs. Pas suffisant ? Sans le moindre doute.

Mais il n’avait pas que ça faire. Dur ? Mais réaliste. Sa famille était devenu un sujet tabou et il le fallait. Déjà pour qu’il se reconstruise et ensuite pour maintenir les apparences. Mais, même si en surface il rentrait dans le rang, il n’avait qu’une idée en tête : la vengeance. Il ne pourrait dormir sereinement que lorsqu’il aurait mis la main sur celui / Celle / ceux qui avai(en)t infligé cela aux siens. Et il progressait, lentement. Discrètement, parce qu’il tenait encore suffisamment à la vie pour ne pas vouloir se faire tuer à vue. Mais seul … seul, il n’avançait pas à grand chose. Se retourner vers Lux ? C’était hors de question. Tout ceci était également leur faute et à la mort de ses parents et de la majorité de sa fratrie… il n’y avait rien eu. Ils s’étaient retrouvés seuls, sans doute se couvrant de l’excuse qu’il ne fallait pas qu’ils se fassent découvrir … mais cela lui avait donné une bonne idée du genre de personnages auquel il avait affaire. Et il n’était pas question qu’il soit le suivant sur la liste, qu’il ne soit que le prochain à y passer pour des idéaux qui n’étaient pas les siens. Sa famille avait été de la chair à canon. Il ne le serait pas. Mais il était bien conscient qu’il ne pourrait rien faire seul. Et il avait perdu espoir jusqu’aux événements de la place Claremont. Les flammes avaient réveillé en lui de vieux démons, et il n’avait eu la vie sauve que par un concours de circonstances mais … quand il avait vu la Marque des Ténèbres dans le ciel, il avait compris. Il avait du user de patience et de ruse pour finalement être mis en contact avec ces gens. Et il avait enfin trouvé la voie qu’il cherchait : celle de la délivrance.

Respirant un peu plus librement, il finit par relâcher sa main. Se retournant vers la chaise où était négligemment posée sa veste, il en tira un paquet de clopes moldues. Une au bec, un léger Incendio plus tard et il respirait mieux. Il se laissa tomber sur son lit. Levant son bras gauche, il admira une fois de plus la marque qui ornait son bras. Ca avait été … une révélation. Il s’était senti soudain apaisé. Il avait un cadre, il avait des buts définis, qu’il partageait avec d’autres. Il obtiendrait ce qu’il voulait au passage. Et rien n’y personne ne pourrait les arrêter. Il pouvait enfin respirer, il se retrouvait dans ce qu’ils voulaient. Il faisait de nouveau partie d’un tout. Ce que ses parents en auraient dit ? Il préférait ne pas y penser. Il aimait à croire qu’ils auraient fait ce choix également, s’ils avaient eu cette alternative à Lux. Et que les choses auraient été différentes. Peut-être. Il était trop tard pour le dire. Il avait continué sa mascarade au Ministère, poursuivant son enquête. Mais il était plus difficile de se concentrer, de sourire. Fort heureusement, son nouveau visage depuis l'incendie était ciselé, et froid, dur comme le granit même si aussi facetté que le diamant. Il n'avait pas forcément à faire semblant. Il pouvait se laisser aller à une certaine froideur, à une certaine sécheresse. Il n'était plus aussi conciliant qu'avant, ni aussi diplomate. Mais ce n'étaient pas des manières contraires à celles du gouvernement en place. Donc tout allait bien ... un temps. Et en octobre, tout avait basculé de nouveau.

D'abord, quand il avait appris que sa soeur, non contente de se compromettre avec un Spaneis, avait en plus l'intention de l'épouser et lui avait envoyé une invitation pour la noce comme s'il s'agissait de la chose la plus naturelle du monde que de se marier avec un monstre. Il n'avait pas mis cinq minutes pour transplaner chez elle et lui dire sa façon de penser. Il se souvenait encore de chaque détail, de chaque parole, du ton assassin qu'il avait pris, de la façon dont il avait parlé de leur famille, de tout ce que ces ordures qui étaient sous les ordres de son fiancé leur avait pris ... et après, marqué au fer rouge, le retour du bâton. La brute épaisse qui avait débarqué. Pour le tabasser à mort. Il avait fait ce qu'il avait pu, mais désarmé, il ne faisait évidemment pas le poids. Et c'était là qu'il le lui avait dit. Qu'il aurait du l'achever avec les autres. Et c'est là qu'il avait compris ... Le hurlement de rage fut étouffé, mais Merlin ne put s'empêcher d'attraper le verre qui se trouvait à portée de main et de le lancer à pleine vitesse contre le mur. C'était cette ordure qui avait incendié leur maison. Qui avait assassiné leurs parents. Leurs frères et soeurs. Et c'était ce rejeton de l'enfer, cette immondice de chair qu'elle avait épousé. Ce fut un feulement qu'il finit par pousser, incapable de se contenir. Car oui, elle avait évidemment délibérément ignoré toute tentative d'approche. Surtout depuis Halloween. Il était encore en furie. Et il s'était lancé à corps perdu dans la bagarre, se déclarant comme Mangemort. Et elle était également en fuite, depuis ... Mais l'idée qu'ils soient tous les deux. Que cet étron ait tué leur famille et ose regarder sa soeur, mais pire, la toucher ... cela le rendait. physiquement. malade. Il se laissa glisser contre un mur, haletant de rage; tentant vainement de se calmer, il s'exhorta à penser à autre chose, à ne pas laisser la bête gagner. La bête ... encore une sombre histoire. Une de plus. Une cicatrice de plus sur son corps. Un fardeau de plus à porter.

Comme s'il était à ça près ... Secouant la tête, il se la cogna contre le mur une fois, deux fois. Pour reprendre ses esprits. Pour ne pas partir, maintenant, sans rien d'autre que sa baguette, pour écumer Londres à la recherche de cette ordure et le tuer. Pas d'un coup de baguette. De plusieurs. Il ne pourrait jamais avoir physiquement le dessus. Et quand bien même, le passer à tabac comme il l'avait fait pour lui ne serait pas suffisant. Non, il fallait qu'il ...

La pensée le calma, d'un coup, d'un seul.
Comme un seau d'eau gelée qu'on aurait jeté sur le demi-loup en furie.
Mais oui ... pourquoi n'y avait-il pas pensé plus tôt ?

Il n'y avait qu'une seule manière de remettre les compteurs à zéro. Une seule.
Il allait trouver les siens. Il séduirait s'il le fallait. Il mentirait, il tromperait.
Il les torturerait.
Et il les tuerait tous.

Pour qu'il se rende compte.
Pour qu'il sache.
Pour qu'il souffre.

Pour qu'il en crève.

Deux paumes à plat sur le sol. Il était de nouveau debout. Chaque geste était mesuré. Il épousseta ses vêtements, lentement, en prenant son temps. Remit sa manche en place au-dessus de la Marque. Il n'oublierait pas, bien entendu, son allégeance et son objectif principal. Mais il venait de prendre une résolution. De se fixer un but. Et il allait l'atteindre. Parce qu'il s'appelait Nott. Et que, n'en déplaise à qui que ce soit, ce nom signifiait encore beaucoup. Savoir. Manipulation. Courage. Honneur. Et même s'il devait s'agir de la dernière chose qu'il ferait sur Terre, la vengeance serait sienne.