Teaming up against the ennemy (Kieran)

Lilyan trempe une nouvelle fois sa plume dans l'encrier posé sur le coin de son bureau, avant d'apposer sa signature au bas du parchemin. D'un geste calculé, elle déplace le parchemin sur l'un des recoins libres de son bureau en chêne massif, le temps que l'encre sèche. Dans quelques minutes, elle esquissera le même geste pour ajouter ce parchemin à la pile de dossiers complétés qui trônaient sur le coin droit de son bureau. Elle lâche un soupir, et profite de cette pause entre deux dossiers pour jeter un coup d'oeil en direction de sa porte entrouverte. Non pas qu'elle attend des visiteurs en particulier. En ces temps troubles, les couloirs semblent rarement vides pendant la journée. Ses collègues les arpentent sans cesse, marquant leurs nombreux allers-retours de pas précipités en direction de la prochaine crise à gérer. Mais Lilyan s'est rapidement habituée à cette musique. Ses bruits ne la propulsent plus désormais en dehors de la bulle de concentration qu'elle forme autour d'elle lorsqu'elle travaille. Une bulle à trous. Une bulle qui laisse entrer, dans une part calculée avec minutie, l'environnement qui grouille autour d'elle.

Pour Lilyan, c'était une question de vie ou de mort. Pour survivre, elle avait appris à dresser l'oreille au moindre son extérieur, à écouter alors qu'une autre partie d'elle demeurait concentrée sur son travail. Elle avait appris à observer sans avoir l'air, pour un oeil extérieur, de porter attention de façon suspicieuse. Et avec Karkaroff qui la faisait chanter pour lui soutirer des informations sur son fils Mangemort et Prewett qui se méfiait d'elle, Lilyan se devait de redoubler de prudence. Elle marchait sur un fil mince et délicat qui menaçait de briser à tout moment, la précipitant vers l'abysse. Plus que jamais elle devait calculer chacun de ses gestes. C'est pour cette raison qu'elle avait décidé de reléguer au tiroir (pour l'instant, n'arrêtait-elle pas de se répéter), ses recherches sur l'incendie du manoir et son besoin insatiable de trouver le coupable. Son désir de revanche la dévorait lentement, tel une maladie qui se répandait en elle. Mais Lilyan savait qu'elle attirerait l'attention si on découvrait qu'elle travaillait toujours sur ce dossier, sur l'incendie qui avait tué sa famille entière. On lui demanderait une explication logique qui justifierait le besoin de rouvrir l'enquête. Elle n'en avait aucune qui tiendrait debout devant les questions de ses collègues. Elle tentait donc d'enquêter en secret, à des moments de la journée où elle risquait moins de se faire surprendre. En attendant. En espérant. Pour l'instant, Lilyan doit se contenter d'empoigner le prochain dossier de sa liste et de tremper à nouveau sa plume dans l'encrier. Plus tard, elle trouvera une raison pour s'aventurer hors de son bureau, peu importe laquelle. Avec les événements du dernier bal annuel, elle devait garder l'oeil ouvert. Son masque craquelé ne tiendrait pas le coup s'il fallait que Black parle aux Spanesis et qu'elle la dénonce. Et elle en serait bien capable, si sa survie en dépendait. En étaient-ils vraiment réduits à jeter la vie des autres comme des déchets aussitôt qu'ils avaient l'occasion de l'échanger contre la sienne? Lilyan décide de stopper cette réflexion avant même qu'elle ne puisse prendre forme. Parce qu'elle n'était pas mieux qu'eux tous. Elle était une Mangemort. Une Spanesi. Elle n'était plus rien, sauf le fantôme incarnant tous ceux qu'elle avait perdus. Sauf la vengeance pour sa famille. Pour les Rosiers.

On cogne à la porte de son bureau. Un coup léger, mais déterminé, suivi par des pas avant même qu'elle n'ait le temps de prononcer un seul mot. Elle lève la tête, les sourcils froncés d'agacement devant cette interruption. Fawley l'observe de ses yeux froids et distants habituels, et son agacement devient curiosité. Elle hoche la tête en guise de salutation sans prononcer un mot. Elle sait que, fidèle à lui-même, le juge ira droit au but.