J'entends ta voix dans tous les bruits du monde.

(Monsters lead me home). Sa langue claque violemment, résonnant sur les murs en lambris d’un goût douteux de la résidence londonienne. On s’étrangle un peu d’indignation face à cette gosse qui croise les bras sur sa poitrine et s’assoit – s’étale - avec la grâce d’un hippopotame en surpoids sur la valise déjà au bord de l’explosion tant elle est remplie de choses inutiles. Après avoir vaguement essayé de repousser le bras de son ours en peluche à l’intérieur du bagage, la gamine lève un regard plein de haine et de défi vers les adultes. Dans toute sa longueur, son index tapote sa tempe. – Pourquoi ? – qu’elle demande, des questions plein les yeux. – Parce que on lui répond fermement en face, sans prendre la peine de verbaliser. Elle signe rapidement une insulte, deux, ses doigts courent résolument le long de sa mâchoire, pointent la porte avec un dédain palpable. – Hors de question d’y aller. – qu’elle martèle avec force, chaque geste plus affirmé que le précédent. Elle l’a toujours dit, elle le répète. Avec un grondement exaspéré, le paternel fait un pas vers elle, lui arrachant un glapissement silencieux, souffle étranglé dans le fond d’un tuyau. Ses phalanges cessent de signer et s’agrippent instinctivement à la rampe d’escalier.
Glapissement étranglé, claquement de dents sauvage. On lui dit qu’elle est ridicule. On lui dit de ne pas faire l’enfant. Elle les fusille d’un regard enflammé. « Sois pas ridicule, Eija, on en a parlé des centaines de fois. ». Les yeux roulent brièvement dans leurs orbites. Bien sûr. Des centaines, des milliers de fois, peut-être, depuis l’explosion fortuite d’une demi-douzaine de canalisations dans le quartier. D’abord réticents, ils ont fini par se laisser convaincre par les arguments sans faille. « Vous ne pouvez pas gâcher son potentiel, elle n’est pas comme vous. » – « Elle est promise à un avenir différent, ne gâchez pas sa vie de sorcière. » – « Elias, c’est un monstre. » – Sorcière à monstre, monstre à sorcière, les mots qui se fracassent sur les tympans à chaque prononciation. Toujours plus forts, plus indécents à ses oreilles, lâchés peu à peu avec indifférence, comme si elle n’existait pas, qu’elle n’avait plus voix au chapitre. Ils savent forcément ce qui est mieux pour elle. Elle n’est plus vraiment en mesure de refuser l’offre. Son avenir dans le monde dit « moldu » lui glisse déjà entre les doigts, l’espoir d’intégration est faible. « Tu trouveras peut-être mieux ta place. ». Excuses fallacieuses, chimères rassurantes dont ils s’auto-persuadent pour oublier la culpabilité. Celle de ne pouvoir l’aider, de ne pouvoir l’accompagner, dans un sens comme dans l’autre, ils sont dans l’impasse, l’ont peut-être toujours été.
Elle feule à nouveau, chaton en colère, furie dans ses yeux fauves. Le grondement étouffé meurt rapidement sur ses lèvres lorsque sa mère vient délicatement entrelacer ses doigts aux siens. Avec une lenteur douce-amère, elle détache les phalanges crispées, lave les interrogations du regard par un sourire léger, récoltant un soupir résigné pour toute réponse. – Ca va aller, tout va bien se passer. – Elle signe lentement, les mots à peine prononcés s’échappant de ses lèvres tremblantes, hésitation qu’elle n’ose pas vraiment verbaliser, mensonge qu’elle se force un peu à lâcher du bout des doigts.
« Ca va aller, ça va aller… ». Eija s’y accroche, se le répète comme un mantra, signé des mains frissonnantes, martelé avec force pour s’en persuader. Il résonne entre ses deux oreilles, à chacun de ses pas alors qu’elle s’éloigne de la malheureuse bicoque anglaise au bras d’un homme qu’elle ne connaît même pas. Elle regrette tant Helsinki. Personne n’aurait eu l’idée de les déranger dans leur maison en bord de mer, elle n’aurait eu qu’à vivre de pêche et d’autre basse besogne sans se soucier de la fureur de l’univers. Mais non. On est venu les déloger pour leur proposer une autre contrée, un autre mode de vie, une autre langue des signes à intégrer. Elle a fait des pieds et des mains pour ne pas quitter la Finlande, comme elle l’a fait pour ne pas quitter la résidence anglaise. Créature d’habitude supportant mal qu’on la sorte de sa routine, du cocon qu’elle s’est créé. Chaque pas en dehors des sentiers battus annonce de nouvelles difficultés de communication, du silence tout autour, de l’incompréhension dans les regards. On ne l’a pas écoutée, pas regardée. Comme d’habitude, en somme, on estime pouvoir décider ce qui lui sied le mieux parce qu’elle n’est pas en mesure de porter un jugement logique et objectif sur la question. Alors comme toutes les autres fois précédentes, comme on la poussera en douceur jusqu’à Poudlard, on a détaché ses doigts crispés aux berges de la Finlande, raconté n’importe quoi pour la rassurer et noyer les questions. Elle a simplement accepté, courbé l’échine par dépit.
La mort dans l’âme, le manque de la mère-patrie au fond des prunelles, elle est trainée d’un bout à l’autre de Londres, une ardoise se balançant négligemment autour de son cou. Ledit « agent du Ministère » ne comprend pas un traitre signe qu’elle lui adresse, elle s’agace, se raidit à chaque pas qu’ils font. Il parle sans même la regarder, sans chercher d’approbation. Il ment sans doute un peu. « Vous vous plairez à Poudlard, je pense. Ca n’a rien en commun avec l’univers les moldus… » il débite sans fin, sans considération, le discours lénifiant qui semble préparé à la virgule près, appris à la syllabe précise. De l’histoire de l’école pour monstres aux besoins spéciaux, même les pauses semblent calculées, destinées à recevoir une réponse orale, sans doute, une approbation qu’elle ne peut lui donner. « Qui ne dit mot consent ». Bien sûr. – Je m’en fiche. – elle signe à la hâte d’une seule main rageuse, l’autre trainant la lourde valise remplie d’"on-ne-sait-jamais" judicieusement conseillé par sa mère. Il ne regarde pas. Il ne la regardera pas pendant tout le trajet si ce n’est pour s’assurer de sa présence.

(Curiosity over all my morals). « Je t’avais dit que le Quidditch n’était pas pour toi. J’regrette de ne pas t’avoir retenue. » Elle hoche lentement la tête. Ell aussi, elle regrette, s’il veut tout savoir. Assise sur le lit de l’infirmerie de Poudlard, attendant que l’infirmière daigne ramener son auguste postérieur pour lui appliquer les soins nécessaire, Eija regrette effectivement les choix l’ayant menée à la situation présente. La rouge et or resserre la prise sur son épaule endolorie, ajustant l’écharpe tenant son poignet brisé d’un geste rageur. Ses prunelles se vrillent à celles de son camarade et elle laisse échapper un lourd soupir alors que son poignet valide se perd en volutes que l’autre peine manifestement à suivre. « Ralentis, Eija, j’comprends rien à ce que tu dis. » Bien sûr. Les iris noisette s’égarent un instant sur le plafond, roulement excédé, haussement d’épaules fatigué lui arrachant une grimace douloureuse. De sa main gauche, elle forme quelques signes rapides, l’agacement se peignant sur ses traits, coups de pinceaux rageurs soulignant les expressions les plus douces d’une colère sauvage. – Donne. Moi. Ma. Baguette. – Il fronce les sourcils, elle peut voir l’effort de compréhension qu’il semble faire et le vide abyssal qui en résulte. Rapidement, elle lit dans les yeux un peu perdu le désespoir subitement né de ce soudain constat. Ses phalanges blanchissent de colère retenue, celles de l’autre s’agrippent à la première chose qui passe pour ne pas vaciller. Il semble hésiter à avouer son impuissance, cherche du regard un soutien, quelque chose ressemblant à ce qu’elle demande. Bêtement, il lui attrape un verre d’eau qu’il lui tend avec précipitation et elle secoue frénétiquement la tête, retenant malgré tout un rire presque amusé. L’index de la Gryffondor pointe ses lèvres pour l’enjoindre à lire attentivement. – T’es. Con. – articule-t-elle avec soin avant de poursuivre tout en mimant avec éloquence comme une enfant de trois ans. – Plume. Parchemin. – Il écarquille les yeux, comme si le secret de la vie venait de lui être révélé. « Haaaaaa. » Abruti. Plume en main, elle réitère la demande. Il secoue lentement la tête, presque à regret. « Je peux pas, le préfet l’a récupérée. » Eija claque la langue comme elle sait si bien le faire lorsque l’agacement prend le dessus sur l’habituelle indifférence placide. L’écriture se fait plus tranchante, plus nerveuse, ses doigts se crispent brièvement le long de la plume, laissant couler l’encre plus qu’il ne faudrait. – Tu aurais dû l’en empêcher. – Derrière l’écriture déliée, les angles des lettres formées à la hâte, il peut lire toute la frustration, la fureur indomptable qui a toujours été la sienne.
Il l’a connue comme ça, Eija, la colère au bout des phalanges, les mots griffonnés d’une rageuse sur l’ardoise autour de son cou. « Eija Lemminkäinen, muette », déclaration honteuse des premières années, étiquette placardée à la vue de tous, devenue sobre avertissement de ne pas l’importuner. Il avait hésité, longtemps, avant de l’aborder, de glisser devant elle un bout de parchemin déchiré marqué d’un simple bonjour. Elle n’avait pu s’empêcher de grimacer face à l’écriture particulièrement brouillonne et son arrivée cavalière. – Je peux t’entendre, tu sais. – Qu’elle avait simplement inscrit en retour en lettres d’argent d’un tour de poignet. La déclaration avait flotté un instant avant de laisser place au silence embarrassé dans la pénombre de la bibliothèque. – Tu voulais quelque chose ? – « Non. Rien. » Ils avaient échangé un regard teinté de gêne, lueur courroucée contre malaise palpable. Il avait simplement rentré la tête dans les épaules, anticipant le coup qu’elle allait lui assener comme elle semblait si bien le faire. Mais rien. – D’accord. – Avait-elle simplement laissé flotter dans l’atmosphère. Soupir las. Soupir soulagé. Echo entre les deux. Une fois, deux fois, routine installée jusqu’à ce qu’il fasse partie de son paysage, qu’elle lui trouve une utilité quelconque pour compenser l’ennui profond qu’il génère.
Il lui donne sa voix. Juste pour le principe, par habitude. Parce qu’il a fini par s’accommoder d’un contrat unilatéral, un peu par défaut, peut-être par altruisme mal placé, charité malsaine qu’il se plaît un peu à étaler pour se racheter une conduite. Mais toujours est-il qu’il se plie sans mal aux exigences de celle à la baguette plus rapide que le verbe. Celle qui ne plie l’échine que lorsqu’elle n’a plus le choix. Il a échoué, cette fois. Il n’a pas su garder la seule chose qui aurait pu lui importer.
Un claquement de doigts le rappelle à la réalité et il secoue lentement la tête. – On a perdu ? – « Ouais. » Elle hausse simplement les épaules, étouffe un couinement de douleur. – Dommage. – C’est tout. Il hausse les épaules à son tour. « Je suppose que Gryffondor perd sa batteuse tout juste engagée ? » Elle hoche de nouveau la tête, n’ose plus vraiment croiser son regard, les prunelles éteintes. Elle a merdé, elle le sait. Elle aurait voulu s’intégrer à l’équipe, travailler sous la même bannière. Mais elle en est incapable, elle a la solitude sous la peau, le mépris en bandoulière. Elle se heurte aux regards et aux murmures, s’agace de n’être jamais écoutée.
La Finlandaise têtue a improvisé, une fois, deux fois, trois fois, au grand désespoir de son capitaine. Si les trois premières fois ont bénéficié d’une chance inouïe, effleurant de justesse un partenaire pour renvoyer un cognard en plein dans l’équipe adverse, la quatrième n’a pas été placée sous le même signe. Ils la savaient électron libre, insoumise obstinée à jouer pour son propre camp. Le piège était simple et elle est tombée dedans avec un panache certain. Quelques manœuvres d’esquives tirant parti de son manque de jeu collectif et elle finissait sa course dans les gradins, un cognard lancé à pleine vitesse la cueillant au passage. – Je suis désolée. – Première fois qu’elle écrit ces mots. Dernière fois, sans doute. S’il est surpris, il parvient parfaitement à le masquer. « J’espère bien. » Il tourne les talons et la laisse là, à fixer le plafond, le regard embué de colère et de déception.

(La foresta della colpa, che consumava l'uccellino, si è disseccata in silenzio.). Il n’y a plus que l’odeur du souffre, la poussière sur ses vêtements et les sillons creusés sur ses joues pour témoigner des dernières heures. Il ne reste plus rien. Plus que la haine pour remplir le vide abyssal, les hurlements silencieux ne trouvent d’écho nulle part. Elle vrille ses pupilles pleine de colère à chaque personne osant croiser son regard, signe à la hâte toute l’horreur qui la dévore. Ils ne comprennent pas mais saisissent le message. Elle veut les voir brûler, disparaître. Jalousie, mépris, perdition. Naufrage.

(You gave me advice, I chose genocide but I know how to make it right.). La main vient s’abattre sur la table dans un vacarme aussi désagréable que soudain. Fracassant le silence, délogeant les livres soigneusement empilés. Elle lève un regard paresseux, presque fatigué pour rencontrer les prunelles furieuses. « A quoi tu pensais, putain ? T’es pas de taille, tu le seras jamais ! » La main traverse la distance pour s’agripper violemment à l’épaule meurtrie, secouer pour mieux éveiller, essayer de mettre du plomb dans cette putain de cervelle pleine de vide. Elle grimace mais ne recule pas. « Tu vas juste foutre en l’air ton avenir, tu sais ? » Il n’y a rien à raisonner, rien à retenir de l’esclandre qui s’est jouée entre la Finlandaise revêche et le reste de l’univers. Elle s’en prend à ce qui passe, récolte les bleus et les cris, les coups et le sang sur les phalanges. Ne retient jamais la leçon. C’est ainsi. Il n’a plus qu’à ramasser les morceaux. Il est fatigué. – Lâche-moi, tu me fais mal. – Les mots flottent et il les balaie d’un geste furieux sans même les lire, l’écume aux lèvres et la rage au ventre. « Tu fous MON avenir en l’air aussi. Parce que j’ai été assez idiot pour rester avec toi, parce que je me pensais intelligent. » Ses doigts se crispent sur sa baguette qu’elle ne peut utiliser comme elle le souhaite. Le geste est tremblant mais les mots fusent enfin. – Je devais me laisser insulter alors ? – Elle pose sa main valide sur les phalanges blanchies qui la maltraitent, il ne semble pas y porter attention, continue à broyer l’épaule brisée d’une poigne emplie de colère. Toujours plus fort, toujours plus aveugle. « J’ai été idiot de croire que ça changerait quelque chose. Que j’aurais moins l’air d’être un enfoiré avec toi. Tu aurais dû accepter, accepter dès le début ta place et ce que ça impliquait […] » – Tais-toi… TAIS-TOI. – Le message flotte en boucle, brûlant de colère retenue. Elle a lâché sa baguette pour signer sa détresse du bout des doigts avant de se boucher les oreilles, les lèvres tremblantes sous le message muet. Qu’il se taise, qu’il ne pointe plus tous les défauts qu’elle traine depuis son arrivée à Poudlard. Qu’il cesse de salir ce qu’il lui reste.
Ses doigts retrouvent le chemin de sa baguette qu’elle glisse finalement sous la gorge de son camarade. Ses iris l’épinglent comme un papillon sur une planche, haine intense dans le fond des prunelles. Il relâche immédiatement sa prise et elle lève un bras bandé et tremblant, son index indiquant ses lèvres comme elle l’a si souvent fait. – Ne. Refais. Plus. Jamais. Ca. – Elle l’abandonne avec un gémissement inintelligible soutenu d’un soupir mortifié. Elle compte les jours avant les ASPICS, la liberté, enfin.

(A knife in hand, I’m playing out the part of the fool.). La boite à musique a cessé de tourner, de couvrir les bruits extérieurs et la fureur de l’univers. Il lui semble tout entendre trop fort, trop mal depuis qu’elle a quitté Poudlard. Tout allait presque bien, pourtant. Des résultats honorables quoi que personne pour s’en vanter et personne pour la féliciter mais elle pouvait au moins se permettre de courir partout en agitant son excellent score en Sortilèges. Elle l'avait peut-être même fourré sous le nez d’un ou deux détracteurs. Avec le poing. Peut-être. L’innocence libérée avait enfin remplacée l’oppression frustrée, désir renouvelé de se créer une place dans le monde sorcier, le seul qui ne semblait pas totalement à feu et à sang. Le seul dans lequel elle avait encore quelque chose à faire, frapper du criminel après des Aurors lui semblait être un excellent plan de carrière.
Puis l’univers avait collapsé, basculé dans la folie et l’impertinence. La logique des évènements avait certainement échappé à beaucoup, mort soudaine de Dumbledore, prise de pouvoir de Grindelwald. Abîme infini, ténèbres sur le monde sorcier.
La main tremblante, elle plaque la rune rouge sur sa poitrine, symbole d’opprobre comme si elle n’était déjà pas suffisamment ostracisée. L’incendie sauvage s’est peu à peu éteint, remplacé par un vide insondable et d’une docilité sans fin. Elle veut vivre. Simplement. La Finlandaise a jeté aux oubliettes les ambitions mortes avec Dumbledore, oublié, sans doute, ce qu’elle rêvait d’être avant que le monde ne tombe en ruines, dans toute son absurde splendeur. Elle a trop vu de camarades tomber, d’amis perdre la vie en vain pour se laisser aller à espérer. Ceux qu’elle admirait ne sont plus qu’un lointain souvenir.
Elle a vendu son âme au diable pour mieux exister. Et le diable a le sang-pur.