(jamie) walking through a red parade.

« Hm.. Tu ne me fais pas perdre de temps, toi au moins. Gryffondor ! » L’enfant bondit du tabouret, sourire radieux accroché à ses lèvres et fonce rejoindre sa nouvelle famille. Les larmes de tristesse s’effacent, laissant alors place à des éclats de rire et le sentiment d’être à la bonne place. L’avenir lui semblait alors si radieux en ce temps-là. Naïf et incrédule, il pensait encore que le bien pouvait triompher, que les méchants finissaient tous à Azkaban, punis pour leurs crimes. Tout était blanc, ou noir. Les nuances grises de la barbe de Merlin n’existaient pas dans esprit juvénile. Innocent aux mains recouvertes de gants de soie qu’il était. Il dévore son poulet à pleine dent, ce qui ne manque pas d’amuser le nouveau Rouge et or. « On dirait que t’as faim, toi. » Il acquiesce d’un mouvement de tête et hausse les épaules, toujours sourire accroché aux lèvres. « Comment tu t’appelles ? Moi c’est Nicholas. » Il abandonne son morceau et tend maladroitement sa main devenue grasse à l’élève sorcier. La bouche pleine, il peine à articuler. « Enchanté, moi c’est Jamie. » Il prend le temps de finir sa bouchée, se rendant compte qu’il délaissait un peu trop son nouveau camarade.

Nicholas se retourne, bouche-bée. « Toi ? Batteur ? Tu vas finir avec un cognard dans un endroit pas clair par Merlin ! » Jamie éclate de rire et hausse les épaules, saisissant fermement sa batte. « Laisse Merlin où il est, je viserai bien ta tête. Si tu faisais référence à cet endroit-là. » Ils rient alors que la nervosité commence à s’emparer de Jamie. Il n’avait nullement peur, non, bien trop audacieux et inconscient. Il lui tardait d’enfourcher son balai, de s’envoler et de faire ce qu’il aimait le plus à Poudlard : jouer. Remarqué pour son esprit mutin et son comportement impertinent, il avait enfin trouvé quelque chose pour le canaliser et ce fut le cognard. Les coups étaient sans merci, la violence, elle, réelle et la douleur, elle, intense. Mais pour rien au monde il y renoncerait. Parce que, s’il brillait dans son domaine, il en faisait profiter son meilleur ami, Nicholas et le préservait alors tant bien que mal des réflexions visant sa nature écarlate. Un né-moldu, il n’était rien d’autre aux yeux de certains sorciers. Mais aux yeux de Jamie, il était un frère, pour qui il était prêt à donner sa vie.

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Désert d'Al-Alamein, Égypte - 1942.

Le sable s’engouffre dans mes vêtements. Il se mêle à ma salive et je suis persuadé que c’est la pointe croquante du chef cuisinier moldu de l’unité. Mais les choses se passent bien. Les moldus sont fascinants, ils sont capable de tout pour leur cause et n’hésitent pas à foncer, tête baissée et à sacrifier les éléments qu’ils considèrent comme indésirables. Si mon monde distingue en fonction du sang, eux, distinguent en fonction de la couleur de peau, qu’ils assimilent à des races. Nicholas est exaspéré par ce genre de comportement, et il m’a expliqué qu’il n’y avait encore pas grand-chose à faire. Les livres de Poudlard mériteraient une claire remise à jour du monde moldu car ce monde n’est plus du tout ce qu’il était. Cette guerre, mauvaise, ne se joue pas qu’à coup de fusils, elle se mène aussi par la pensée et les idéologies. Je suis heureux que le monde sorcier ne soit pas ainsi. J’espère d’ailleurs qu’il est encore en paix. J’imagine retrouver le Londres sorcier, Pré-au-Lard et son folklore. Mais je reste, pour Nicholas. J’ai promis de veiller sur lui et de le ramener vivant de ce monde fou.

Je joue avec la lame de mon kukri inlassablement, fermant brusquement mon journal de bord. Trois jours que nous sommes dans ce trou à scroutt à pétards. Je ne sens plus mes orteils. Je ne sens plus grand-chose. Tout a ce même goût, ce goût de rien. Le froid, je ne me souvenais pas avoir eu aussi froid un jour. Les plus heureux sont ceux qui sont déjà partis, mais pas leur triste dépouille. Décomposées, investies par les vers et autres vermines. Allemands, Anglais, Américains, Français ou Canadiens, nous sommes tous dans le froid. Dans ces bois maudits que sont les Ardennes, nos cœurs saignent. Ils saignent pour le reste de nos corps, rendus amorphes par le gel et l’horreur. La première fois que j’avais emporté un moldu, je n’avais jamais eu à sentir son dernier souffle se dégager de son corps. Mais ici, la réalité des combats avait rendu mon uniforme écarlate, puis bruns et noirs par endroits à cause de sang, ami ou ennemi, je ne comprenais plus vraiment ce qu’il pouvait avoir de fascinant. Il n’y avait plus rien de beau dans ce monde envahi par la haine de l’autre. Le monde magique que j’avais laissé était si beau, si pur bien qu’imparfait. Les obus éclatent, la bataille recommence, encore. « Infirmier ! Il a besoin d’aide ! » Je pris alors le soldat sur mon épaule, crachant à Nicholas de se tenir prêt. Je déposais aussi délicatement que possible l’homme alors que l’infirmier, américain, lui, prenait son temps. « C’est peine perdue pour celui-là, retournez vous battre Sergent Wayland ». Abasourdi, j’attrape son col d’une main et presse la lame de mon couteau sous sa gorge. Par Merlin, ma baguette me manquait. « On a besoin de tous les hommes. Mais s’il n’en vaut pas la peine pour toi, je me demande si deux en moins feraient une différence. » Apeuré, je relâchai mon emprise. Sans me retourner, je rejoignais le front. Le froid s’était tronqué par une chaleur étrange, l’adrénaline déchaînait mon rythme cardiaque. L’appel du sang était irrésistible. Il était vain de lutter, alors, baïonnette au canon, j’estoquais ceux qui étaient qualifiés d’ennemis. Je sentais la lame s’enfoncer dans leurs entrailles, je regardais leurs yeux devenir blancs et entendais leur poumon exprimer leur dernier souffle.  Les mains sales, je me perds dans les abysses de ce monde qui n’est pas le mien. Mais je demeure à ses côtés. Nicholas, mon frère, effrayé et traumatisé. Cette guerre aura raison de nous, mais nous ignorons encore comment.

Allongé sur le sol, je me souviens. La douceur de la brise fraîche sur ma peau, qui danse avec mes cheveux, et ce soleil insulaire, unique, qui devient vite brûlant s’il souffre de l’affront de l’indifférence. Les rires, la musique. Je sens une larme perler sur ma joue. Je fixe ce soleil gris, qui n’a rien à voir avec celui de mon île et de mon monde. Je veux rentrer chez moi. Ils disaient que la guerre ne devait plus durer, que ce n’était l’affaire de seulement quelques semaines, et non de mois. Ils mentaient, ces moldus, changeant de version comme un basilique muant et perdant sa peau. Je ne sens plus le reste de mon corps. Et j’en arrive à regretter Sainte Mangouste, ses potions horribles et soins particulièrement délicats. Je ne vois plus mon bras, je ne sais plus où il est. Ma tête est bloquée, et je cherche Nicholas. Je me revois, avec lui, à essayer de faire du polynectar pour tenir le cours de défense contre les forces du mal et boire des bièraubeurres alors que nous n’en avions pas encore l’âge. Je ne sens pas la douleur. La seule inquiétude venait de s’éveiller. Je devais le trouver. Si je n’avais pas été emporté, probablement que lui, aussi, était vivant. Les cris résonnent, mais ce ne sont pas des cris d’horreur ou de temps sombres. Les rires s’envolent. Légers, ils semblent me porter. Je marchais, errant. Le sol semblait se dérober sous mes pieds. Il engendre ma chute alors que les gens s’embrassent et que mon cœur s’embrase. Nicholas. Je jette les débris sur son ventre. Ils dissimulaient ses entrailles, à croire qu’ils le protégeaient. Sonné, je sortis ma baguette. Je savais que c’était interdit. Je savais que c’était le seul moyen. Personne ne prête attention aux déchets, aux débris, pas assez attirant pour satisfaire le fantasme héroïque qu’entretiennent les femmes moldues. « T’as pas le droit Nick, saleté de véracrasse, tu vas vivre. » Je pointais alors le bout de bois vers ses blessures. Mais il était déjà parti. Il m'avait abandonné, me faisant faillir à ma promesse. « Vulnera sanentur. Vulnera sanentur. Vulnera sanent… »

Mais la guerre n’était pas finie. Les rires retombèrent, faisant place à la terreur devenue si familière ces dernières années. Je ne distingue que des silhouettes affolées. Le chaos, à nouveau. Le chaos, toujours. Je sens quelque chose me précipiter dans les abysses, dans une danse lascive, presque obsène. La chute est irrésistible, alors je sombre. Nos sangs se mêlent et les souvenirs émergent. « Enlève cet uniforme Jamie. Tu m’entends ?! Ton père s’est fait tuer par ce satané uniforme. » Je baisse les yeux, blessé car elle avait raison. Je portais l’uniforme anglais, celui que mon père avait combattu, au nom de mon amitié pour Nicholas et de mon héritage, celui de supprimer les oppresseurs. « Dis, maman, il est parti où papa ? » Je sentais sa main caresser mes cheveux d’ébène, décelant alors la tristesse agrippée à son regard émeraude. « Il est là, Jamie. » Elle pointe mon cœur. Je sens la pression de son doigt sur mon torse. Un cri m’arrache de cette quiétude inédite, mon cri. La douleur est trop intense. Je bouge. Où est mon bras ? Où est-il ? Je ne le sens plus, je ne sens plus rien. Soudainement. Tout est abrupte, violent. Un homme m’observe. « Il ne survivra pas au trajet. Laissez-le. » Je ne veux pas qu’on me laisse. Je me retrouve coincer dans une beuglante corporelle, malade car silencieuse. L’autre homme s’interpose. « Il y arrivera. Il doit avoir droit aux meilleurs soins. Et les meilleurs soins sont à New-York. C’est un héros. Richard Wayland est un héros. » Il bronche et donne une dose généreuse d’un liquide que j’ignore. Morphine. Les maux s’envolent et je m’endors.

« Monsieur Fairsythe, vos faits sont d’une gravité rarement perçue en ces lieux. Vous avez fui le monde magique pour aider des créatures viles, sournoises. Vous vous êtes mêlé à eux, au point de prendre une nouvelle identité. Vous avez renié votre sang, vous êtes une honte. Mais ce n’est pas tout. » Les membres de Magenmagot prennent un air défait, dégoûté par le discours qu’ils entendaient. « Vous avez fait usage de la magie illégalement, devant des moldus. Vous en connaissiez les conséquences Fairsythe. Si bien que vous avez pris la fuite sur le Nouveau Continent pour vous défiler de vos agissements, hors de notre juridiction en toute connaissance. Quelle honte vous représentez pour le monde magique. » Certains murmures s’élèvent, se changeant en insultes désobligeantes. Et je reste silencieux, affrontant seulement du regard les membres de cette mascarade sans nom. Le marteau résonne, le silence se fait à nouveau. Lourd, pesant. « Allons, chers membres du Magenmagot, inutile de s’abaisser à de telles œuvres. A la lumière de vos agissements et de leur extrême gravité, le principe du contradictoire ne sera pas respecté. Vous serez interné à Azkaban, jusqu’à nouvel ordre ou que vos pêchés soient pardonnés par le grand Chef des Nations lui-même. » Encore lui. Le même Chef. Il m’en rappelait un autre, plus petit, plus brun, plus teigneux et moustachu. Les gardes s’accrochèrent à mes bras, et je ne luttais pas. Ils avaient tort mais je demeurais silencieux. Je n’avais pas fui. Jamais je n’avais fui. Chaînes aux poignets, leur poids n’était pas le plus encombrant. Je maudissais ce qu’était devenu ce monde. Et la réalité m’était apparue de façon évidente. Je n’appartenais à aucun monde. Je n’étais du côté de personne, parce que personne n’était du mien. Et le monde magique que j’avais quitté avait rejoint les abysses, abandonnant toute raison comme disparue dans un silence que je redoutais éternel.

Le fouet déchire ma peau un peu plus. J’entends les respirations lourdes du bourreau, qui tente avec une incompétence déconcertante, de dissimuler sa délectation. Le plaisir l’envahit, je le ressens à chaque coup. Sa maîtrise est telle, que le cuir vibre, caresse ma peau avant de s’y enfoncer un peu plus. Le regard vide, la bouche sèche, je ne crie pas. Il n’aura pas cette satisfaction, jamais. Il avait réussi à m’arracher des râles de douleur. Et puis, tout devient routine. L’appui sur les articulations était nouveau, le goût du sang dans ma bouche me semblait toujours présent, si bien que je ne remarquais plus la nuance entre l’impression et la réalité. Seules les gouttes, nombreuses, s’affaissant sur le sol, me faisaient comprendre que je n’étais pas en plein rêve. Ou cauchemar. Je ne sais plus, je ne me souviens plus. Il se réjouit, satisfait des lambeaux de peau accrochés au cuir de son instrument fétiche, et s’en va. Je ne m’effondre pas, malgré la douleur. Car je sais que le moindre mouvement sera encore plus douloureux et que je ne veux pas montrer le moindre signe, qui serait pris pour un gage de satisfaction à leurs yeux. Les rats pour seuls compagnie, je me suis surpris plus d’une fois à leur parler, alors que ces derniers se nourrissent des lambeaux de peau ensanglantés tombés sur le sol. Il altérait dans son art. Les sectumsempra laissaient place au fouet et inversement, dans un rythme devenu presque mélodieux. Mais il trouvait que l’usage de la baguette était trop simple, trop facile. Il pensait que ce n’était pas assez expressif, car avide de sensations dans une vie bien misérable.

Je me savais en paix pour trois lunes. Je n’avais plus de notion du temps, tant tout me semblait sombre. Seules les lumières de la Lune et des étoiles arrivaient à percer, parfois, le brouillard épais et la crasse des murs. Pourtant, à ma grande surprise, une Lune plus tard, la porte s’ouvre à nouveau. Je ne suis pas prêt. Il en a conscience et il sourit, encore. Ses mains ne tiennent ni fouet ni autre instrument. Uniquement sa baguette. Cette fois-ci, il est accompagné. Deux sorciers aux habits noirs s’approchent, leurs mains m’immobilisent alors que ce dernier approche. Il caresse les marques qui ne sont pas le fruit de son talent et brandit sa baguette, approchant son bout au point d’en frôler ma peau. Le bois, qui était froid, devient brûlant, cuisant même. Concentré et imperturbable, il émet des râles de mécontentement lorsque l’incompétence de ses pairs provoque des soubresauts et perturbe son dessein. « Toi qui aimes tant les moldus, te voilà marqué comme eux. » Les moldus, je les détestais. Je les détestais autant que les sangs-purs et cette veracrasse de Chef des Nations. Leur marque, cette rune, qu’ils portaient de manière visible sur les vêtements, venaient de m’être apposée à même la peau. Ainsi, tout le monde saurait. Tout le monde se fourvoierait. Mais cela, ils y étaient déjà habitués.

« Rendez-le un peu plus présentable. Je ne veux pas que les Garants soient insatisfaits. Ce serait la pire choses possible. Bien pire qu’un moldu médicomage. » Il rit de son humour. Le bruit qui émane de ses cordes vocales est strident, désagréable. Aussitôt, ses sous-fifres m’enferment dans une pièce sombre. Vêtements en lambeaux, le temps était aux instincts bestiaux. Arrachés, ils tombent au sol avec une facilité déconcertante. Nouvelle séance de torture, le contact de l’eau est insupportable. Le poids de vêtements correct me fait l’effet de chaînes. Difformes car déformées par le temps passé enchaîné, mes mains boutonnent difficilement la chemise dont je suis affublé. Une fois lavé, un barbier s’approche. Sa lame évoque un sentiment de dégoût, ma respiration s’accélère alors que je serre la mâchoire quand son couteau s’approche bien trop dangereusement de mes tempes. J’ai l’impression d’être une vulgaire marchandise dans une échoppe du Chemin de Traverse, voire même de l’Allée des Embrumes, au train où vont les choses. Le bourreaux me gratifie d’un dernier sourire, sanglant. Pour rien au monde il n’aurait voulu rater cet instant. Dégradant. Il attrape mon col et le tire vers lui, laissant visible la marque qu’il m’a apposé. Un chef d’œuvre, qu’il disait. Il passe son doigt crasseux dessus, salissant le vêtement, salissant un peu plus ma peau. La démarche incertaine, bancale, j’avance et romps son jeu pervers. La lourde porte s’ouvre, et la lumière aveugle. Elle brûle, insupportable.

Debout, droit, j’observe les lieux de la maison. Elle est sombre et l’atmosphère y est pesante. Une odeur y est omniprésente, obnubilant tout le reste. Métallique mais chaude à la fois, presque putride par endroit. Lorsque des bruits de pas font écho, l’homme défait mes chaînes. Il arrange les défauts qui peuvent être arrangés. Tentative vaine dans un monde désespéré et désespérant. Un sorcier, grand, froid, fait d’un geste de main signe à l’homme de se retirer. Il s’incline et s’en va aussitôt. Il tourne autour de moi, sourire froid sur ses lèvres. Il recule. « Edna ? Viens voir ce que j’ai pour toi. » Une jeune femme, à la silhouette frêle et aux cheveux bruns sort de la pénombre. « Joyeux anniversaire. » Il ne manquait plus que le ruban et tout était parfait.