(jamie) if heaven's grief brings hell's rain.

▲ Nom : Fairsythe, nom à l'héritage égaré aux yeux de certains, mais surtout discret aux yeux de tous. Il est le nom qui salit, qui fait honte à certains. Mais pas à Jamie. Lui, il en est fier et a toujours revendiqué ses origines mêlées, peu importe le prix des regards et des paroles acerbes. Des gestes, parfois. Son nom traduit son origine insulaire. Mais il n'est pas anglais, ô grand jamais. Non, il est vert émeraude. Il trouve son écho dans les plaines de la région de Connacht, et plus précisément du comté de Galway, au creux des Twelve Bens. Il signifie l'homme honnête. Et son histoire est riche. Ses ancêtres se sont toujours rangés contre les oppresseurs. Ils aident les moldus, avec un seul mot d'ordre, celui de garder la magie dans leur monde à eux. Cette règle a été enfreinte et les conséquences sont lourdes. Cuisantes, même.
▲ Prénom :  James, Jamie. Personne ne l'appelle Jamison, bien trop officiel pour le sorcier qu'il est. Il a appris à aimer son prénom pour mieux cacher les autres dont il est affublé, à savoir Hildebrand et Bentham. Ses origines bourgeoises, nobles, ne sont pas une honte mais il préfère les dissimuler, comme il lui a été appris dans son jeune âge. Durant la Seconde Guerre Moldue, ses faux-papiers moldus indiquaient Richard Wayland. C'est un nom qu'il tait, car évocateur de perdition et de souffrances.
▲ Date et lieu de naissance : un soir d'hiver froid, venteux, a couvert ses premiers cris. Il est né un vingt-neuf décembre, en 1923 sur l'île d'Inis Mór, repère calme et stratégique de la famille sang-mêlée. La belle et grande île, aux plages paradisiaques et à la roche tranchante l'a accueilli, forgeant son caractère de brute épaisse qu'il a tardé à embrasser. Enfant jovial au regard clair et aux cheveux aussi sombre que la pierre qu'il a foulé.
▲Nature du sang : Il est mêlé, avec du sang bleu. Du sang moldu, surtout mais bleu malgré tout. Sa mère est une princesse moldue, comtesse norvégienne prétendante au trône. Son père, lui, a été emporté par les Anglais. Crime de guerre infâme, comme il en existe dans toutes les guerres. Il a fait honneur à son nom en troquant baguette et potions pour un fusil à la qualité médiocre. Il réside parmi les héros anonymes, qui ont contribué à faire de l'Irlande une République fière et indépendante.
▲Profession : il n'a pas eu le temps d'en avoir. Dès la fin de sa scolarité, et à ses dix-huit ans, il a abandonné son monde pour faire honneur aux principes de sa famille. Il a porté l'uniforme anglais, honteux uniforme qui est responsable de la mort de son père. Il est désormais un débri, un objet, qui ne vaut pas mieux qu'un sang-de-bourbe. Lié, ce n'est pas une profession, c'est sa condition. Les chaînes ne sont plus réelles, et pourtant, il sent leur poids continuellement. Lourdes, pénibles, et il ne trouve pas la force pour les briser, persuadé de mériter son sort. Il travaille selon la volonté de son garant et exhausse ses idées les plus folles.
▲Statut matrimonial : sous-sorcier, il a perdu tout autant qu'il a oublié le droit d'aimer ou de s'attacher à qui que ce soit. Personne ne voudrait d'une véracrasse comme lui, lui-même ne s'acceptant pas. Sa condition, nouvelle, le prive ainsi de toute jouissance, telle qu'elle soit. Les femmes sont faites pour être aimées, pas descendues dans l'enfer qui est le sien. Qui plus est, sa pilosité conséquente ainsi que ses cicatrices font penser qu'il accumule les tares. Loup, semi-loup, beaucoup le soupçonnent alors qu'il n'en est rien.
▲Ancienne maison : le choixpeau n'eut le temps de prendre ses aises sur le cuir chevelu du jeune sorcier aux cheveux d'ébène qu'il cria haut et fort la maison des Rouge et Or, des lions fiers et courageux, intrépides même. Jamie y trouva une vraie chaleur. Enfant jovial, enfant prodige, à douze ans il devint le plus jeune batteur de son équipe de Quidditch et finit par intégrer le Club de Slug en 1941, juste avant de quitter Poudlard pour le monde moldu, en raison de ses aptitudes à la fois physiques évoluées grâce au Quidditch, mais aussi mentales suite à son assiduité et sa «curiosité intelligente» en cours. Elle oscillait aussi avec la curiosité débilectuelle.
▲Patronus : lorsqu'il fut assez fort pour en créer un, il prit la forme d'un hippogriffe massif et pourtant élégant. Avec l'âge, et depuis le décès de son meilleur ami, cet animal majestueux est devenu sombre, blessé et presque en lambeaux par endroit. Il n'est désormais plus capable d'en former un. A vrai dire, il n'a pas réessayé depuis la guerre moldue. Il n'en a plus eu l'occasion, ni l'envie, de peur d'affronter une réalité amère, celle où son âme de sorcier serait corrompue, au-delà de son corps, déjà abîmé.  
▲Baguette Magique : elle est en chêne blanc, autrefois très clair, le bois est désormais calciné par endroit, extrêmement sombre et tâché par la couleur rouge de son sang. Elle mesure trente-quatre centimètres et possède en son coeur une plume de sphinx. Son pommeau est en marbre où des runes magiques sont gravées, dont celle de la protection et de l'honnêteté, symboles de son héritage. Elle est prédisposée aux sortilèges informulés.
▲Particularités : aucune, si ce n'est que son passage dans le monde moldu l'a transformé en soldat aguerri, capable de supporter des situations extrêmes et particulièrement douloureuses. Son retour dans son monde l'a rendu amorphe, presque insensible à la douleur physique tant il y est habitué désormais. Il est reconnaissable grâce à sa taille (un mètre nonante) ainsi qu'à sa carrure, particulièrement musclée. Certains diront sa pilosité, qui pourrait aisément le confondre avec un lycanthrope. Sa démarche est bancale, il boîte légèrement, souvenir tendre d'une bataille sanglante.

Des cicatrices viennent durcir ses traits, déjà tirés et épuisés par les combats. Parmi elles, deux marques qui partent de sa tempe gauche et se rejoignent au niveau du côté de son crâne, résultant d’un éclat d’obus éclaté à proximité. Une autre marque longe sa mâchoire droite, à cause d’une mauvaise chute lors d’un match de Quidditch. Il a quelques traces de brûlure au niveau du cou, ainsi que le symbole des né-moldus, marqué au fer rouge à la naissance de son cou. Le côté gauche de son buste est criblé de cicatrices, certaines s’aventurant même jusqu’au milieu de son bas ventre. Quelques morceaux de métal résident encore dans son corps, rendant les marques boursouflées et douloureuses au moindre geste. Ses mains sont marquées voire déformées par des années de torture à Azkaban, à force de devoir se tenir accroupi dans sa cellule. On retrouve aussi les marques de l’éclat d’obus sur son bras gauche. Les soins n’ont pas été prompts, les séquelles demeurent monstrueuses. Azkaban n’a rien arrangé à cette histoire. Le flanc de sa jambe gauche est lui-aussi atteint. Il déteste son nouveau corps et fait tout pour ne pas le montrer.

Des marques volontaires viennent s'apposer à son corps. Sur son bras droit, des runes vikings sont tatouées, faisant le tour du haut de son avant-bras. A l'extérieur de son biceps, on peut y voir une figure moldue, Lucifer avec son épée, déchu avec son aile couvrant son torse. Il est fasciné par cette histoire moldue et ne peut s’empêcher de penser que, finalement, tous les êtres sorciers ou moldus, sont des anges déchus. Autrefois, sur son bras gauche, on pouvait y lire son numéro de matricule moldu, ainsi que celui de son meilleur ami moldu. Les séquelles ont brisé les numéros, ne laissant que quelques futiles traces, difficilement reconnaissables pour les néophytes.

▲Amortentia : les effluves douces de rhum groseille, mêlées à l'odeur des embruns frais des vagues s'écrasant sur la roche, brute et impassible, finissant dessinée par les flots de l'eau malgré toutes ses luttes vaines. Voilà à quoi ressemblerait sa potion trompe-coeur. Parce qu'il n'en a plus vraiment, ou alors ce dernier a tellement décidé de se faire discret qu'il feint sa disparition en son être.
▲Epouvantard : Il voit son reflet, son propre reflet qui le trahit à lui, comme il a trahi sa famille et son meilleur ami, qu'il considérait comme un frère. Il y voit des flammes, embrasant son être, malicieuses et destructrices, elles ravagent tout. Tout est réduit en cendres, souvenir bien trop familier de la guerre moldue. Et, tout devient crasse et s'effondre. Il est terrifié à l'idée de la peur de perdre le monde qui l'entoure, persuadé qu'il peut encore être sauvé. Si des moldus y sont arrivés, pourquoi pas eux.