Après moi le déluge ϟ Archie

« Non mais regardez-moi ça. Un parfait spécimen Weasmoche. » Ricanements du groupe de hyènes. Il ne se retourne pas. Les ignorer, c’est le mieux à faire. Trop frêle pour se battre, surtout à trois contre un. Il finirait avec un bras cassé, si pas deux. Ce ne sont que des enfants, lui a dit son père. Les enfants sont cruels, méchants, mais ce ne sont que des enfants, il dit ça comme c’est la vie, on ne peut rien y faire. Il doit croire qu’ils ont essayé d’arranger tout ça, ils sont allés parler aux parents de ses camarades, mais des insultes, c’est pas grand-chose, même si elles sont répétées chaque jour. Ils attendent peut-être qu’on lui arrache un œil ou qu’on lui coupe un doigt. « T’es un garçon ou une fille ? » Cheveux longs, parce que sa mère les aime comme ça, corps malingre parce qu’on ne mange pas toujours à sa faim chez lui, visage encore trop juvénile pour marquer une quelconque virilité, tout le monde sait qu’il est un garçon, le prénom ne trompe pas, mais les moqueries l’atteignent. Il continue d’avancer, air princier sur le visage, léger trait de dégoût au coin des lèvres. Jusqu’à ce que la douleur lui démange le crâne, cheveux tirés en arrière par une main trop peu délicate. Un gémissement lui échappe, qu’il aurait préféré étouffer, serrant les dents au point d’en avoir mal. « Réponds. T’es un garçon ou une fille ? » Il se débat comme un lapin qu’on égorge, mais ses doigts ne rencontrent pas de peau à griffer, d’étoffe à arracher. « La consanguinité, hein, on se marie entre frère et sœur puis les gosses ressemblent plus à rien. C’est ça d’être sang-pur. Et ça se croit supérieur. Alors, t’es un garçon ou une fille ? » Sang-pur, il n’a pas l’impression de l’être, famille pauvre jusqu’à la moelle, famille qui prône la tolérance, l’ouverture, l’amour, des conneries, que des conneries. Personne ne l’aime, personne ne le défend, ils regardent tous, dans l’attente de l’humiliation finale, curiosité malsaine de la jeunesse. Il se débat, toujours impuissant, cherchant à rendre les coups alors que le bras le tient par le cou, centre d’un petit attroupement de gamins curieux. « Lâche-mooooii ! » Le ton est plaintif, il ne voulait pas, il semble supplier, larmes qui perlent aux cils, mais c’est la rage qui parle, il les déteste, il les déteste, ces maudits sangs-de-bourbes, vermine des sorciers. « Baisse son froc » lance le bourreau à un de ses acolytes. Personne pour le sauver.


Il tourne en rond dans leur miteuse salle à manger comme un lion en cage. La sentence est tombée il y a plus d’un mois. Dumbledore a crevé la gueule ouverte. Le Ministère anglais vient de passer entre les mains de Grindelwald, et ses géniteurs en pleurent presque, sa sœur préparant le thé comme un ultime réconfort. « On est sur cette foutue liste, pourquoi on en profite pas ? » Trois paires d’yeux se lèvent vers lui sans comprendre, accablés par le chagrin, traits tirés de n’avoir trouvé le sommeil en ces jours noirs. « Nos cousins sont riches ! Et nous, on est là, dans ce taudis, à pleurer un type qui ne nous a jamais promis gloire ou fortune ?! On attend quoi ? » Le poing de son père s’abat sur la table, entraînant un sursaut de sa part. Il se met rarement en colère, le paternel, voire jamais. Il n’a aucune ambition, aucune fierté, rien, rien, et le garçon a honte de son père, parfait étranger. « Ta… tante exploite des êtres humains pour s’enrichir, elle force ces pauvres filles à – » « Mais elle est riche ! » Brusquement projeté contre le mur, son regard a à peine le temps de croiser celui de sa sœur, baguette pointée sur lui, alors que sa tête heurte la brique. Un craquement sinistre secoue toute la maison. « Tu vas la fermer, oui ? Notre frère est là dehors à se faire traquer comme une bête parce qu’il croit que nous sommes tous égaux et que tout être vivant a des droits, peu importe son sang. Et toi tu veux qu’on en profite ? On ne représente rien pour toi ? Tu n’as donc pas de cœur ? » Trois coups sinistres résonnent dans l’entrée. La mère ouvre, alors que l’adolescent se redresse pour aller crier sa rage dans le jardin, mâchoires serrées et colère au fond des prunelles. Juste avant de claquer la porte, il entend « Nous sommes là pour Lawrence Weasley ». Trois spaseni sont sur le seuil. La pluie battante lui fait du bien, il la laisse ruisseler sur son visage, les paupières closes. Personne ne l’empêchera de faire ce qu’il veut. Une main se glisse sur sa bouche, il se débat, tente de crier malgré la fermeté de l’étreinte, réminiscence de ses années d’impuissance. « Archie, c’est moi » souffle reconnaissable entre mille à son oreille, alors que la main le libère. Il se retourne et ses yeux se posent sur son frère, cheveux en bataille et l’air bien trop inquiet. Et soudainement, il le hait, soudainement, il est responsable de cette pauvreté abjecte qu’on lui impose, de tous ses échecs, de ses ambitions étouffées dans l’œuf, Lawrence, si t’as choisi d’être un putain de héros, pourquoi t’es jamais venu m’aider ? « Il y a des spaseni dans la maison. Je vais voir s’ils sont partis. » La lueur sombre dans son regard aurait dû alarmer son aîné, mais qui peut blâmer un héros dégoulinant de bonté de faire confiance à son petit frère ? Il contourne la bicoque par l’extérieur. Un spaseni est planté devant la porte. « Il – il est encore temps de reculer – il est dans le jardin. »


Voie 9 ¾. Lundi matin. Quai bondé. Il se faufile dans la foule sans se faire remarquer, guenilles, cheveux sales, un mendiant, il a l’air d’un mendiant. Il s’adosse à une colonne, bras croisés, pour mieux observer sa liée, nouvellement acquise, faire la cour aux jeunes gens fortunés. Faire la cour. En tout cas, c’est ce qu’il lui a dit de faire. Mais il est plutôt perplexe devant sa façon de les distraire qui attire à peine leur attention, en fait.  « Mal. » Sa main s’enroule sur son poignet pour la traîner vers un coin à l’écart. « Tu fous quoi, là ? » Il l’a choisie pour ses longs cheveux bruns et son joli minois, pour ses taches de rousseur, parce qu’elles se voient plus que les siennes, et il aime bien quand ses propres défauts – du moins ce qu’il prend pour des défauts – sont plus évidents chez les autres. Et aussi parce qu’elle est venue à lui, un peu. « Tu dois faire comme si ça t’intéressait, ce qu’ils racontent, et minauder, tu sais minauder ? T’enroules une mèche de cheveux autour de ton index, comme ça – l’intérêt de porter les cheveux longs lui-même, c’est de pouvoir lui montrer l’exemple – et tu leur fais une bouche en cœur, puis tu glousses s’ils te font un compliment, d’accord ? » Il la repousse dans la foule sans remarquer son sourire sarcastique, vers un groupe de jeunes hommes. Sourcils froncés, il la fixe toujours, c’est déjà mieux, pas encore ça, mais déjà mieux. Elle apprend vite. Il se rapproche, mains vives qui s’emparent des biens précieux en toute impunité, portefeuilles laissés imprudemment dans la poche arrière du pantalon, et la montre de celui qui semble le plus charmé par la jolie Malka. C’est presque trop facile. D’un clin d’œil signifiant mission accomplie, il lui intime de le rejoindre hors de la gare, dans moins de cinq minutes, les victimes seront déjà loin. Il trouve un endroit tranquille, fourre les gallions dans ses poches et jette le reste avant de se poster devant l’entrée et de faire un signe à la née-moldue, qui vient finalement dans sa direction. « Voilà pour toi. » Il lui fourre une poignée de noises et de mornilles dans la paume, comme s’il s’agissait d’un geste d’une grande générosité. « On va aller t’acheter une robe, parce que cette tenue est – sa grimace en dit long – enfin bref, un truc voyant qui les fasse tomber à tes pieds comme des mouches. Du rouge peut-être. » A l’entendre, il va jouer à la poupée.