et l'univers, inlassablement, tourne ƒ Jupiter

Écrire votre histoire ici sous la forme souhaitée et dans un minimum de 500 mots.

La plume glisse sur le papier, dessine des lettres, des mots, qui s’effacent parfois sous le poids de quelques larmes venant çà et là tâcher la feuille. James Huggins, décédé. Il aimait le Quidditch et la tarte aux pommes que sa grand-mère lui préparait tous les dimanche midis.

Il n’était certainement pas le pire, James. Pas le meilleur non plus, mais quelqu’un de foncièrement bon, en creusant les couches, quelqu’un d’entièrement vrai, dans toute sa complexité, dans tous ses vices et tous ses dons, quelqu’un qui ne méritait certainement pas le sort qui lui avait été réservé. Le premier souvenir que Jupiter a de lui, c’est une poignée de main un peu ferme, des sourcils froncés et une voix éraillée l’intimant de faire attention à lui. Un conseil plutôt qu’une menace, évidemment. James ne menaçait personne. Il n’était jamais violent ni sournois, n’abusait pas de la confiance qu’on lui accordait ni des sourires qu’on lui offrait. Il était droit, presque austère, se déridait uniquement en présence de ses amis. L’entendre rire était quelque chose de rare, de précieux. Et être son confident était un sentiment unique, indescriptible, une allégresse presque malsaine. Jupiter éprouvait une admiration sans failles pour son ami, trop beau, trop brave, trop bon, trop bien, quelqu’un qu’on ne rencontre qu’une fois dans une vie. Il était mort en premier, frappé par un Avada Kedavra en pleine poitrine. Il n’avait pas souffert.

Et les mots continuent, se délient, refont l’histoire à leur manière, sans vraiment préciser le lieu ni l’endroit, se contentant d’évoquer des choses qui peuvent paraître futiles mais sont capitales pour Jupiter. Il faut qu’il se souvienne. Thelonious Hamilton, décédé. Il aimait Billie Holiday et l’odeur de la cannelle.

La seule et unique fois où Jupiter avait pu jouer les héros. Lony était un petit gabarit, incapable de se défendre parce qu’incapable de se mesurer à ses adversaire, trop chétif, trop frêle, chaton sans griffes et muet, dont le feulement n’aurait même pas effrayé un oisillon. Jupiter avait été le sauveur, l’ami, le frère, il avait été tout cela avant d’être son mentor, celui qui lui avait appris à se défendre, à utiliser sa baguette offensivement, à ne jamais faire confiance aux autres s’ils ne s’en sont pas montré préalablement dignes (l’un des meilleurs enseignements de James) et surtout, à ne pas prendre ses capacités pour acquises. Mais Thelonious était faible. Il ne faisait pas le poids. Certainement pas contre tout un groupe, encore moins si les sorciers étaient armés jusqu’aux dents. Il avait entendu dire qu’ils l’avaient roué de coups avant de lui infliger plusieurs sortilèges impardonnables. Jamais de Avada Kedavra. Thelonious était mort d’épuisement, de faim, de peur. Il était mort dans la souffrance la plus totale, comme une bête qu’on aurait sauvagement abattue.

La plume devient tremblante, glisse moins, les gestes sont vacillants, indélicats, alors que le prochain nom se deviner au fil des lettres. Esther Morgan, décédée. Elle aimait la fraîcheur du vent de l’hiver contre ses joues et la glace à la vanille.

C’était une tignasse rousse qu’il avait d’abord remarquée, avant de s’attarder sur le reste de sa personne, les yeux verts qui allaient avec son visage parsemé de tâches de rousseur, la perfection avec laquelle ses lèvres se tordaient en une grimace d’effroi lorsqu’il lui offrait une dragée surprise goût vomi et sa manière de prononcer « expecto patronum » avec le délicieux accent cockney qu’elle avait hérité de ses parents. « Pas trop dur d’avoir une meilleure amie Poufsouffle ? » avait-elle demandé une fois, comme si ce genre de question avait du sens, comme si Jupiter avait une seule fois pensé à la bazarder à cause de sa maison. Il préférait l’ignorer, quand elle disait ce genre d’ânerie, prétendre qu’il n’avait rien entendu et continuer sa route. Esther était bien trop merveilleuse pour oser penser qu’elle n’était pas assez bien pour lui, lui qui n’avait que l’étiquette d’un nom vaguement connu dans le monde sorcier, lui à la mère moldue et au sang disgracié, lui objet des regards de ses compagnons Serpentards, lui qui était loin d’être un exemple et qui, pourtant, l’avait attirée sans vraiment s’en apercevoir. Ils étaient bien trop semblables, et c’était peut-être ce qui les avait rapprochés. Lorsqu’il avait appris sa mort, vingt-six ans putain, il s’était effondré à terre, petit tas de larmes et de pleurs, lamentable déchet rejeté par les vagues. Elle avait été la dernière, parce qu’elle avait tenu tête, brave jusqu’au bout. Elle avait raison, Esther, Poufsouffle, ça craignait pour elle. Elle était tellement plus Gryffondor.

Le silence s’installe de nouveau dans la pièce. La plume s’est arrêtée juste après le prochain nom. Claire Barrow. Jupiter regarde un instant les mots qu’il vient d’écrire, retient son souffle. Vivante, il marque après une hésitation, avant de refermer son carnet et de sortir à la hâte de son appartement. C’est une idée à la con, et c’est ce qu’il se répète à chaque pas qui le sépare d’elle. C’est un plan foireux, et c’est ce qu’il se dit lorsque le poing toque contre la porte de bois du numéro 56 de la rue. Pourquoi elle habite si près de chez toi putain pourquoi, c’est ce qu’il se dit lorsqu’il entend « j’arrive » résonner dans le hall d’entrée, juste avant une symphonie de cliquetis synonyme de l’ouverture des verrous. L’attente parait longue, insoutenable, angoissante. A peine une dizaine de maisons d’écart et ça doit faire quatre ans qu’ils ne se sont pas vus. Lorsqu’elle se trouve enfin face à lui, elle ouvre des yeux ronds, regarde vaguement derrière pour être certaine qu’on ne lui joue pas un tour. « Peter », elle murmure, presque cérémonieuse mais incapable de le tromper parce que seuls ses amis l’appellent ainsi, et que ce simple petit surnom signifie qu’elle tient toujours à lui, au moins un peu. « J’entre », il lâche dans un souffle, sans prendre la peine d’arrondir les angles, de présenter les choses de manière moins subite et plus pondérée, j’entre il dit, comme il dirait il fait beau. L’intérieur est coquet, et c’est presque surprenant lorsqu’on connait le caractère volcanique de la jeune-femme et son dégoût des choses trop lisses et propres. « Je ne t’ai pas invité, Peter. » Les mots sont durs, même venant d’elle, durs et froid, et Jupiter reste un instant immobile, dos tourné à elle, la gorge trop nouée pour prononcer quoi que ce soit, le cœur trop lourd pour dire le moindre mot. « Sors de ma maison, s’il te plait », elle dit une nouvelle fois, le ton trop plat, trop las, comme si elle était déjà fatiguée de le voir, comme si elle ne tenait absolument pas à connaitre la raison de sa visite. Mais Jupiter l’ignore, ignore tout, ses mots, son soupir exaspéré, les pas qui le suivent alors qu’il explore la maison, le regard attiré vers toutes les issues, à l’affût du moindre bruit anormal. « Tu dois partir, Claire », il dit simplement en continuant son inspection, main gauche fermement agrippée à sa baguette, prête à dégainer à la moindre anomalie. C’est la jeune femme qui l’arrête dans son élan, contact ferme et indélicat sur son torse, doigts enfoncés sans ménagement sur la peau juste au-dessus du plexus. « Je ne t’obéirai jamais. »

C’est difficile de savoir que l’on a raison mais de ne pouvoir l’expliquer convenablement, avec des mots, d’être incapable de le dire explicitement, pardon, mille fois pardon, pardon pour tout ce que j’ai fait et ce que je n’ai pas fait, pardon pour l’absence et pardon pour ce dont je ne suis pas responsable si ça peut te faire plaisir. « Combien de fois devrai-je te dire que je n’y suis pour rien. » Ce n’est pas une question mais un constat, et sa voix lui joue des tours, elle tremble, elle vacille, alors qu’il regarde enfin Claire dans les yeux, y voit tout le feu qui brûle et ne s’éteint pas malgré les années passées depuis le drame qui s’est abattu sur leur petit groupe d’amis. « Tu n’y es pour rien, mais tu n’étais pas là, Peter. Tu n’étais pas là alors que tu aurais dû l’être. » Les mots sortent de sa bouche et les larmes coulent sur ses joues comme une avalanche dévalerait une montagne. Elle a préparé ces phrases depuis longtemps, Jupiter le sent, il le sent jusque dans ses doigts qui tremblent alors qu’elle presse contre son thorax, douloureusement, il le sent jusque dans sa voix qui n’est plus qu’un gémissement plaintif, sa voix qui crache des mots venimeux qu’il ne lui reconnait pas. « Tu savais que James, Esther et Lony allaient mourir, et c’est pour ça que tu étais absent ce jour là. C’est pour ça que tu es vivant et qu’ils sont morts. » Elle tape contre son torse, inlassablement, elle tape comme pour essayer de le faire s’écrouler, et elle y arrive parce qu’il tombe en morceaux, lentement, il s’effrite avec ses mots, ses accusations, il s’érode sous le poids de la douleur. « Comment peux-tu dire ça ? », il demande, la voix faible, parce qu’il avait mal de savoir qu’elle le pensait capable d’une telle chose, parce que s’il avait su quelque chose, il les aurait sauvés, au péril de sa vie, il les aurait sauvés et il ne serait probablement jamais devenu l’abomination qu’il était aujourd’hui. Mais il sait que pour elle, cette coïncidence est trop troublante. Son absence, leur disparition. Un seul rescapé. « Toi non plus, tu n’étais pas là. » Les coups ralentissent, s’arrêtent finalement, comme si elle était trop fatiguée pour le frapper encore, et elle s’effondre lentement contre lui, le corps agité de sanglots. « Pardon », elle murmure dans un souffle, simple mot qui efface tout ce qu’elle a pu dire juste avant, un pardon attendu et redouté à la fois, parce qu’il aimerait profiter de ce moment davantage mais qu’il ne le peut pas. Ses bras se resserrent autour de la jeune femme, la bercent, la rassurent. Il aimerait continuer de la tenir contre lui, Jupiter, ne jamais la lâcher, lui montrer que le monde n’est pas forcément noir et toutes ces conneries auxquelles il ne croit pas, mais l’urgence est pressante, elle les entoure, et lorsqu’il entend des murmures derrière la porte d’entrée, il attrape la main de son amie, souffle dans son oreille « accroche-toi » avant de transplaner avec elle jusqu’à son appartement. Claire recule presque immédiatement, fronce les sourcils, comme si elle venait de tomber dans un piège auquel il lui était impossible d’échapper, encore sous l’emprise d’un doute qu’il pensait ne plus jamais lire dans ses yeux. « Qu’est-ce qu’on fait là, Peter ? » Il aimerait lui dire autre chose que les phrases déjà toutes faites qui se pressent au bord de ses lèvres, il aimerait briser le doute et la rassurer, mais il lui doit la vérité, il lui doit des explications, ne serait-ce que pour se faire pardonner de ce qu’il n’a pas commis mais qui le culpabilise encore aujourd’hui. « Ils veulent t’éliminer, comme tous les membres de Lux. Ne me demande pas où je l’ai appris. Fais-moi confiance, simplement. » Il glisse deux billets de train dans sa main, referme ses doigts dessus. « Transplane jusqu’à la gare et prends le premier train en direction d’Édimbourg. Après, va où tu veux, tant que tu restes en sécurité. » Elle se laisse faire, n’oppose aucune résistance, comme si elle était résignée, comme si elle acceptait les directives, ou tout simplement comme si elle n’avait pas exactement saisi l’ampleur de la situation. « Barre-toi, Serdaigle », il murmure avant d’embrasser sa joue, et il l’observe à peine alors qu’elle disparait dans un tourbillon pâle, ne laissant derrière elle qu’une odeur de lavande.


Cher Peter,
Je suis désolée de ne pas t’avoir contacté plus tôt mais, par mesure de sécurité, j’ai préféré attendre. Je ne te dirai pas où je suis à présent, mais sache que je vais bien, et c’est sûrement tout ce qui t’importe. J’ai des nouvelles des parents de James. Ils se remettent lentement de sa disparition (peut-on vraiment s’en remettre un jour ?) et aimeraient nous voir, tous les deux. J’ignore si nous aurons un jour l’occasion de nous retrouver pour une telle occasion mais je voulais que tu le saches, si tu prévois une escale à proximité.
Je n’ai pas eu l’occasion de te le dire l’autre fois parce que tout s’est passé trop vite, mais je m’inquiète parfois, tu sais. Je pense vraiment que tu es quelqu’un de bon, au fond, mais je crois aussi que tu t’égares sur un chemin dangereux, et je refuse de te laisser devenir ce contre quoi nous nous sommes si longtemps battus. Je sais que tu penses que ce Voldemort peut changer les choses, Peter, mais la vérité c’est que ce n’est pas le cas. Le seul véritable camp est celui de la résistance à l’oppression, pas celui d’un nom quelconque qui deviendrait tout-puissant à la seconde où il accèderait au pouvoir. Ne te laisse pas berner par de belles paroles : tu vaux beaucoup mieux que ça.
Je t’embrasse, Peter. Prends soin de toi.
C.B.