(Hadès) Under the bright - but faded lights

Georgiev et Le mépris du monde Sa mère le couvait bien trop selon son père. Mais pourquoi pas, après tout, très tôt, on avait deviné qu'il ne figurerait pas sur la liste des héritiers. Parce qu'il n'était que de la seconde branche, parce qu'on chuchotait parmi la fratrie du Patriarche que le rejeton arraché trop tard à l'utérus de sa mère y avait sans doute perdu un peu de son esprit dans la manip. Si Hadès était le premier mâle de la seconde branche, cela ne changeait rien à sa position de ne pas être celui qui pourrait prendre la tête de la famille. Pourtant, comme pour contrebalancer la douceur maternelle parfois intransigeante et agaçante, il y avait le père, glacial, dénué d'un sentiment véritable envers son unique enfant, le fils qu'il jugeait parfois durement : trop faiblard, à endurcir, trop souvent dans la lune. Ils ignoraient. Ne voyaient pas les véritables signes de ce qu'il était en vérité. Jugement facile, parce qu'on n'avait jamais eu, de mémoire, de voyant au sein des Georgiev, et la jalousie motivait les lèvres infâmes du paternel.

Il n'était qu'un enfant, un si petit garçon, et il ne savait pas s'il devait ouvrir les lèvres et révéler ce qu'il voyait. Parler. Avouer. Reconnaître. Il lisait déjà l'impitoyable dédain du père lorsqu'il l'observait comme s'il était une erreur qui n'avait sans doute pas hérité de ses gènes. Pourtant, si son corps était faible, son esprit était un labyrinthe assoiffé d'informations, quelle qu'elles puissent être. Mais sa jeunesse jouait encore contre lui, puisqu'il ne parvenait à réellement mettre un mot sur le problème qui était le sien. C'était forcément un problème après tout, puisque son père semblait écœuré par tout son être, tout en cherchant à l'endurcir, à le rendre digne de son sang et d'être un Georgiev. Aujourd'hui encore, comme une leçon de vie, Hadès avait suivi son père à son injonction, les lèvres serrées et muettes, considérant qu'il était inutile d'attirer un regard de trop sur sa personne. Il était trop jeune, mais il devait observer et apprendre. Néanmoins, alors qu'il était une nouvelle fois perdu dans ses pensées, observant le bout de ses pieds plutôt que ce qu'il aurait dû regarder, les doigts fermes de son père s'apposèrent durement sur son épaule, ayant le don de le ramener immédiatement dans l'instant présent sous la douleur... sous laquelle il se retint de grimacer. A quelques mètres, un homme semblait délirer alors que des sorciers d'élites s'emparaient de lui, sans doute pour le conduire à l'hôpital. L'homme instable, avait de toute évidence perdu pied hors de la réalité. Stupéfait par cette scène des plus brutales pour son jeune regard, Hadès sursauta lorsque le timbre sourd de son père s'éleva, trop bas cependant pour qu'une autre paire d'oreilles que la sienne, puisse l'entendre. « Ne nous cause jamais ce genre de honte, Hadès. » Le reproche n'était même pas déguisé. S'il n'était pas comme l'homme aux yeux de son père, sa folie pourrait poindre et être inexcusable à ses yeux. Les prunelles de l'enfant ne pouvaient qu'en être témoin lorsqu'il avait levé le nez pour le voir, avant de retomber sur l'homme. « Les voyants. » Le mépris surtout, celui qui sauta aux oreilles d'Hadès, étouffant la jalousie pugnace de posséder un pouvoir tel que celui-ci, enfin, à condition que la marionnette ne perde pas l'esprit. « De véritables tares pour la société. » 

Jamais il ne comprit véritablement. Trop jeune pour saisir combien les voyants pouvaient être utiles, et que s'ils pouvaient être une honte sur la fin, ils auraient toujours cette utilité. Les mots. Ce ne furent ni les premiers, ni les derniers, et lorsqu'il comprit enfin ce qu'il était. Quel sens donner aux images qui venaient empoisonner son existence, il ne voulut pas ouvrir ses lèvres. Au contraire, il aurait étouffées celles qui auraient fait mine de vouloir délivrer la vérité. L'infâme qui dissimulait toute la honte qu'Hadès ressentit lorsqu'il comprit. Une tare. Le mot gravé en lettres de sang dans son esprit instable. Déjà biaisé par l'attitude glaciale d'un père. Déjà biaisé par la complaisance d'une mère qui le laissait sombrer dans une solitude secrète à mesure que le temps passait. Peut-être que son intelligence ne pouvait s'allier qu'à la folie sous-jacente d'une âme déjà morte ? Peut-être que la mère était aussi folle que l'enfant pour le penser ?

Durmstrang Le château de Durmstrang, comme une évidence, fut la destination d'Hadès dès qu'il fut en âge de s'y rendre et d'accéder à l'enseignement qui y était donné. Alors, il savait déjà la tare qu'il se traînait, la malédiction qui s'acharnait à le dévorer de l'intérieur sans qu'il ne puisse rien y faire. Ce besoin de s'écarter des autres, de ne pas trop se lier tout en ayant des êtres alliés. Contradiction notable du blond qui esquissait le sol glacial de la demeure magique, l'uniforme rouge contrastant avec la blondeur et la pâleur du teint de son porteur, le claquement sec des bottes résonnant sourdement dans les couloirs alors qu'il se dirigeait vers la salle de divination. Matière, qui, si elle pouvait être jugée inutile, ne cessait d'intriguer et d'attirer ceux qui désiraient le contrôle d'un monde. Hadès, lui, ne s'y dirigeait que pour une recherche précieuse et particulière, celle qui semblait ne plus vouloir s'esquiver de son poitrail. Il savait combien cette faculté éveillait de convoitise, même informulée, y compris au sein même de sa famille, dans les prunelles méprisantes de son paternel. Il avait compris, allant au-delà des apparences trompeuses de son enfance, mais il ne pouvait dignement effacer la honte pugnace qui s'était entremêlée à son âme du fait de faire parti de ces êtres, de ces tares.

A la place, il s'était mis dans l'idée qu'il était possible de l'éradiquer ou de le contrôler. Il ne pouvait pas en être autrement. Il était tout simplement impossible qu'il accepte un destin qui le condamnait à n'être que cela, que dans l'ombre, qu'à l'écart, que dans un univers qui finirait par l'avaler. Alors il pénétra dans cette salle, silencieux, observant qu'il n'y trace de qui que ce soit pour s'approcher des livres qu'il avait repéré, sans doute extraits de la bibliothèque personnelle du professeur. Le premier fut relégué à l'écart en quelques secondes, le deuxième demanda quelques minutes de plus pour avoir le même sort, le troisième, sembla le captiver un peu plus, et il le tenait toujours entre ses doigts lorsqu'un bruit se fit entendre derrière lui. Il pivota légèrement pour parvenir à lancer au professeur un regard en biais, juste le temps de connaître son identité, avant de tourner une nouvelle page du livre.

« Vous ne faites aucun effort dans mon cours, Georgiev, et à présent je vous retrouve à tenter de... » « Je ne compte pas manipuler moi-même ces techniques, mais découvrir un moyen de manipuler un voyant. » interrompit-il son professeur d'une voix distante, sans même daigner lever son regard vers le sang-mêlé qui leur enseignait la magie. Pas de sang de bourbe. Jamais. Mais un talentueux mêlé qui pourtant ne récolta pas un regard de la part de l'élève qui se tenait droit, froissant imperceptiblement les pages inutiles qu'il chassait. « Manipuler un voyant pour contrôler son don ? C'est impossible. Ce n'est pas quelque chose de contrôlable. » fit remarquer l'enseignant, un semblant de moquerie teintant son timbre, trouvant sans doute l'adolescent qui n'écoutait pas grand chose à ses cours, aussi arrogant que le nom qu'il portait. A croire que la pureté du sang pouvait améliorer l'intelligence.

Les doigts d'Hadès se crispèrent sur le livre, de contrariété, mais aussi de colère d'être jugé... par un inférieur. Il n'avait pas honte de le penser, son esprit le hurlait sous l'enseignement sournois et lancinant exercé par son père. « Parce que vous n'y êtes jamais parvenu ? » demanda-t-il avec sarcasme et arrogance, comme s'il doutait des capacités du professeur en question. Après tout, il n'était pas voyant lui-même, il connaissait les techniques, jouait telles les sorcières tsiganes de la lecture des tasses de thé, des étoiles ou des boules de cristal. Des farces juste bonnes à révéler les véritables talents, ce à quoi Hadès ne se serait jamais risqué. A la place, il préférait jouer à celui qui était trop bien pour toucher à ce genre de choses, les laissant à d'autres qui finiraient en son pouvoir. Que d'ambition nécrosée pour celui qui pourtant persistait à vouloir rester dans l'ombre. « Parce que personne n'y est jamais parvenu. Les visions sont imprévisibles. Et votre attitude... êtes-vous réellement intéressé, Hadès ? » bifurqua l'enseignant en cour de route. Flairant l'oeil appuyé du professeur, Hadès renâcla de dédain, avant de refermer le livre dans un claquement. « Pas assez pour poursuivre cette conversation. Je vous remercie pour les livres, professeur. » glissa-t-il, affable et poli, pour se permettre de pivoter sur ses pieds et quitter la pièce sans même un regard pour l'enseignant.

H,

Malgré votre réaction dans la salle tout à l'heure, j'ai cru percevoir en vous un réel désir de connaissance. Vous m'avez signifié que ce n'était pas le cas. Mais, si vous veniez à changer d'avis sur la question, je vous propose de le faire via cette correspondance pour plus de discrétion. Peu m'importe que votre désir soit d'asservir ou de contrôler, combien même cela me paraît tout simplement impossible. Ce qui m'intéresse est l'échange qui pourrait résulter de nos connaissances mutuelles et de la confrontation de nos points de vue sur la question.

P.

Il venait de relire une bonne dizaine de fois ce bout de papier à présent froissé par ses doigts qui l'avaient glissé dans sa poche, comme incapable de décider quoi en faire. C'était une véritable opportunité d'obtenir des informations d'une personne ayant fait des études en ce sens, même si dépourvu du moindre don. Néanmoins, c'était prendre le risque de s'exposer, qu'il en vienne finalement à comprendre que ce contrôle ne devrait pas venir de l'extérieur, mais de lui-même, sur lui-même. Néanmoins... il était professeur de cette matière, et lui n'était qu'un adolescent, qu'un élève. L'hésitation fut courte, bien que nécessaire : il entamerait une correspondance, jusqu'à ce qu'il juge que ce ne serait plus une bonne idée... et cela viendrait en même temps que Grindelwald. La possibilité plus flagrante de s'exposer. Le silence, l’exiguïté du besoin d'attirer le moins possible l'attention.

Le coupable silence Il savait. Il savait. Il savait ! Les flammes venaient de ronger ses rétines. La fumée avait étouffé ses poumons. Les hurlements avaient fini par le rendre sourd. Son regard s'était fait vague, égaré, hagard, il avait même retenu ce souffle qu'il sentait essoufflé. L'écho assourdissant empoisonnait encore son audition, la saveur âpre de la cendre s'attardait sur sa langue, comme s'il s'était réellement trouvé à cet autre endroit. Il papillonna des yeux, se racla silencieusement la gorge, tandis qu'un pli barrait son front où perlaient quelques gouttelettes de sueur. La migraine venait déjà lui rappeler que ce qu'il avait vu était... l'avenir.

Il ne pouvait en douter, les visages, il les connaissait et les savait bien vivants. Mais ils ne le seraient plus. La famille de sa mère, la sienne par alliance, allait être touchée de plein fouet. Il savait que si sa mère était à présent une Georgiev, cela l'ébranlerait d'une certaine manière. Il pourrait lui éviter cela. Il pourrait intervenir. Il pourrait... mais ne le voulait pas. Égoïste étouffé par une crainte plus que justifiée, il ne pouvait pas simplement s'exposer pour sauver d'autres vies que la sienne. Il n'était pas altruiste. Il n'agirait pas ainsi, qu'importe le mal que cela engendrerait et les haines qu'il récolterait si cela venait à se savoir. Il ne deviendrait pas un rat de laboratoire, un instrument utile et muselé pour le plaisir de ceux qui le découvriraient.

Ses doigts se crispèrent sur les accoudoirs, avant de glisser jusqu'à griffer sa propre chair. Moyen de se raccrocher au présent, d'arrêter de laisser les illusions gouverner son univers. Le présent était là. Le présent c'était cette pièce, et le regard appuyé de sa mère, cette moue contrariée au coin des lèvres. « Hadès, est-ce que tu m'écoutes ? » Elle n'avait jamais pris la peine de chercher plus loin que ses maudites hypothèses, cette démence qu'elle imaginait saisir le rejeton par la faute d'un accouchement qui avait failli lui arracher la vie, et l'avait privée elle, de la possibilité d'avoir un nouvel enfant. Alors elle l'avait laissé s'éloigner, s'isoler, l'y incitant même, pour protéger la réputation de sa branche, et ce fils qu'elle aimait à sa manière. Elle l'avait toujours vu du regard de la mère qu'elle était, ne s'imaginant même pas qu'il puisse être autre chose que fou, d'une certaine façon. Mais cela lui convenait, puisqu'elle ne devinait pas, ne l'avait jamais fait. De ces œillades ignorantes, il se satisfaisait, ne la détrompant jamais.

Encore en cet instant, alors que ses yeux lui piquaient encore de la fumée touchée.... illusions délirantes qu'il ne parvenait à chasser, tout comme ce goût qui pourrissait sur sa langue, ou cette odeur de chair brûlée qui refusait de quitter ses narines. Il inspira, et retint la nausée qui rôda dans sa gorge. « Pardonnez-moi mère, j'étais ailleurs. » Il fut surpris de réaliser que sa voix n'était pas rauque. Pensée idiote et ancrée dans les méandres de la vision qui restait comme une ombre accrochée à ses basques. « J'avais cru remarquer. Quand apprendras-tu à rester concentré. » fit-elle claquer sur sa langue. Reproche qui n'était même pas une question. La mâchoire d'Hadès se contracta sous la colère qui s'insinua avec amertume sous sa peau, irradiant tout son être. Il était laid parfois, de par cette âme qui maudissait les autres. Parce qu'il la souhaita cette souffrance qui serait sienne, comme lui s'enlisait dans la honte de porter ce maudit handicap, dans ce besoin de se l'arracher de son crâne pour satisfaire à cette mère qui s'imaginait que ses mots ne l'atteignaient pas aussi profondément que la réalité le voulait pourtant. Quand ? Quand ? Quand ! Lorsque je contemplerai l'avenir déposer sa marque sur vos traits. Peut-être. Cruel. Il laissa son regard dévier ailleurs. Loin. Très loin. « Peut-être jamais. » esquissa-t-il avec amertume, avant de se redresser avec raideur. « Veuillez m'excuser. » Peut-être jamais. Mais il ne s'avouerait pas vaincu pour autant. Il trouverait. Il le faudrait. Les risques étaient trop grands.

Présent  La douleur venant marteler son crâne, comme une vieille rengaine dont il ne pouvait se défaire. Il sortait d'une énième potion inefficace, une cigarette chargée de plantes apaisantes au bec pour chasser la nécrose de son esprit. Pour faire taire l'implacable. Les nausées avaient déjà disparues, et lui marchait simplement dans la rue. Une vague odeur de menthe accrochée à son être, imprégnant ses lèvres. Le monde avait changé, mais il n'apaisait pas l'inquiétude qui lui dévorait les entrailles, il sentait presque le regard des sorciers glisser sur lui comme sur d'autres, à la recherche du moindre signe venant trahir un soutien quelconque à qui que ce soit. Mais il avait besoin d'air, de s'échapper de cette prison qu'il érigeait lui-même autour de lui. Il avait d'autres ambitions, même si elles semblaient mortes à cet instant. Les yeux perdus dans le vague, perles bleutées qui ne semblaient rien chercher de particulier.

Tirant une dernière latte de sa cigarette fait maison, le sorcier pénétra finalement dans l'imposante bibliothèque de Sofia. Mais pourtant, ce n'était pas pour les livres qu'il était ici, même s'il avait passé des heures au sein de ce bâtiment à trouver ce qu'il voulait emprunter, à fouiner jusqu'à trouver la perle qui lui fournirait la réponse nécessaire. A cet instant néanmoins, c'était une autre facette de la bâtisse dans laquelle il désirait se perdre, non pas pour se trouver une compagne nocturne ou autre bizarrerie troublante des créatures vendues en ces lieux, mais quelques ingrédients qui lui manquaient pour ses prochaines tentatives. Car celle qui lui vrillait encore l'esprit ne suffisait pas. Elle n'était que la dernière du moment, mais sûrement pas la définitive. Il avait fort heureusement trouvé des moyens d'adoucir les migraines, même si certaines étaient si tenaces et abyssales qu'il finissait par croupir comme une merde sur le sol, à transplaner jusqu'au sol de sa chambre, n'ayant même pas la force de se hisser sur son lit. Il délirait même parfois, comme hanté par ses visions trop vraies. Qu'elles soient du passé ou du futur, elles n'en demeuraient pas moins si intenses qu'elles l'emprisonnaient et le vomissaient comme un souvenir dans lequel on aurait pénétré à travers une pensine. Les sensations, malgré tout, étaient plus désagréables encore, parce qu'il tentait de contrôler, d'éradiquer. Il finirait peut-être par devenir fou ou se tuer, mais il ne renoncerait pas à moins.

De la même manière qu'il refusait de prendre femme, par crainte qu'elle découvre le poteau rose, et qu'elle déverse des paroles qui ne seraient bonnes que dans la tombe. Il se retenait même généralement du moindre contact, de la moindre familiarité, malgré quelques faiblesses, parce que son don était incontrôlable. Malédiction qui semblait avoir le talent de se manifester toujours aux moments qu'il ne désirait pas. Les yeux dans le vague. Le corps figé. Inerte. La perte complète de contact avec le reste du monde. Parfois des mots sans aucun sens. Crise d’épilepsie ? Même pas, ce n'était pas encore diagnostiqué, ça non plus. L'excuse n'était donc pas plausible. Foutues années 50. Alors il restait dans cette folie sous-jacente, cherchait à n'être qu'une ombre, un pur invisible. Pourtant, c'était ici qu'on le croisait, qu'on le voyait. A travers ses recherches, c'était les regards qu'il faisait malgré tout tomber sur lui. Improbable. Alors il ne venait pas qu'ici. L'Angleterre parfois le voyait se perdre dans ses ruelles à la recherche d'ingrédients. Mais pour l'instant, c'était Sofia qui l'étreignait. Le marché de Slovoto qui le laissa déambuler silencieusement parmi ses étales.