Lois ∞ love all, trust a few, do wrong to none

All of me, why not take all of me.


Un cachet le matin.

Ça avait commencé assez pernicieusement puis avait grossi au fil des années jusqu’à ce que, quand elle eut douze ans, à peine rentrée à Poudlard, le docteur Halloway, éminence dans le monde de la sorcellerie, diagnostique chez Eloïse ce qu’il qualifiait de sensiblerie, mot absurde, ridicule, plus simple pourtant à comprendre pour les Twain, à assimiler, à accepter, parce que c’était plus facile que d’admettre la vérité, le problème plus lourd, plus douloureux, le secret à taire à tout prix. Sensiblerie, c’est ce qu’il avait murmuré entre ses dents lorsqu’il avait tendu les tests aux parents, les laissant décoder eux-mêmes les réponses griffonnées à la hâte d’une plume tremblante, comme si le médecin de famille avait souhaité se débarrasser du cas d’Eloïse le plus rapidement possible. Ça se sentait dans sa voix, dans la rudesse de ses gestes, dans la manière qu’il avait de regarder l’enfant, serrée contre sa mère, accrochée comme une bouée à celle qui était son ancre, son phare et toutes ces autres métaphores marines qui signifiaient à quel point elle était importante, essentielle pour elle. Elle avait tressailli, Eloïse, parce qu’elle avait senti l’animosité dans la voix du médecin, perçu le frisson dans ses mots et quelque chose de moins discernable, de plus discret, qui tenait à son âme elle-même. Un soupçon de peur en plein milieu du cœur. Elle l’avait perçu, Eloïse, tout comme elle avait vu ses yeux d’un bleu glaçant la toiser soudain, animés d’un sentiment nouveau, d’une appréhension qu’elle ne lui avait encore jamais connue. Il cachait bien tout cela, le docteur Halloway, tellement que papa et maman s’étaient tournés vers elle, avaient souri un peu, rassurants. « Ça va aller, ma chérie, avait soufflé Lucie, la main glissée dans la tignasse brune de son enfant. On va prendre soin de toi. Bientôt, tu iras beaucoup mieux. » Et Eloïse avait hoché la tête, silencieusement, les lèvres pincées et les mains posées sur ses genoux, trop sérieuse, trop docile.


Hey Anders,

Je sais, tu peux te trouver à l’autre bout du monde et ne jamais avoir vent de mon courrier, et c’est terriblement stupide de t’envoyer une lettre, mais tu m’as donné ton adresse et j’avais envie qu’elle serve à quelque chose.
Je voulais simplement savoir si tu serais bientôt de retour sur Londres. J’ai J’aurais voulu t’emmener dans un petit bar sympa qui sert d’excellentes bières. Je suis sûre que tu adorerais. N’hésite pas à me répondre à l’adresse indiquée sur l’enveloppe, c’est mon palace personnel.
Bonjour à ta barbe, à bientôt,

Elo

Un cachet le matin, un autre le midi.

« J’arrive », elle avait lancé à Maxine alors qu’elle avalait la petite pilule dorée. Elle s’était un instant regardée dans la glace alors que ses boucles brunes voilaient désormais ses yeux sous lesquelles grandissaient les cernes, mais le sourire était toujours là, radieux, prêt à éclipser les nuages noirs, prêt à faire fleurir la joie de vivre qui ne cessait jamais de la caractériser. Elle était intrinsèquement heureuse, Eloïse, heureuse dans toute la complexité qui était la sienne et malgré chaque aléa que la vie avait déposé sur son chemin, malgré la mort de maman et la dépression de papa, heureuse malgré le poids qui comprimait sa poitrine chaque fois qu’elle se trouvait dans la même pièce que lui, à bouffer sa tristesse et ses ténèbres. Elle était heureuse, fondamentalement, irrémédiablement. Elle était heureuse et le montrait, le hurlait parfois, euphorique lorsqu’il y avait de la foule, du vin, des garçons, tellement qu’elle semblait alors transfigurée. Cela faisait plus de dix ans qu’elle prenait son traitement et bien sûr, il faisait effet. Les bons jours, du moins. Parce qu’il y avait toujours ces moments, ces très rares mais néanmoins douloureux instants, où la souffrance ressurgissait, assourdissante ; les soirées canapé avec papa, la visite mensuelle au cimetière et l’internat en psychomagie. Le stress, sûrement, certainement, la peur de mal faire, de trop faire, de ne pas suffisamment faire, la peur de ne pas savoir comment s’occuper des autres parce qu’elle savait à peine prendre soin d’elle-même. Les cachets arrangeaient les choses, souvent, parce qu’ils l’amenaient ailleurs, loin, sur un nuage qui n’était fait que d’images vaporeuses et de voix en écho, de sons en sourdine et de couleurs éclatantes. Les cachets arrangeaient les choses parce qu’ils inhibaient les voix dans sa tête (les exacerbaient aussi, parfois, mais elle n’y prêtait pas attention), les sentiments dans son cœur, les frissons dans sa chair. « Tu viens ? » avait de nouveau demandé Maxine, tête blonde dans l’entrebâillure de la porte, sourire collé aux lèvres. Elle était chouette, Maxine, parce qu’elle ne dégageait jamais rien de négatif, jamais rien de méchant ou cruel ou douloureux. Elle était douce, Maxine, douce et joyeuse, d’une joie communicative qui posait immédiatement son empreinte sur le visage d’Eloïse dès que leurs regards se croisaient. « Tu es beaucoup trop impatiente » avait-elle offert pour toute réponse, ses doigts tordant ses mèches pour en reformer les boucles. Elle n’avait pas spécialement envie d’aller à cette soirée, elle, parce que son avenir n’en dépendait pas. Elle n’avait jamais été très politique, Eloïse. Elle partait du principe que si le pouvoir en place foutait la paix à la née moldue qu’elle était, c’était déjà bien suffisant, peut-être parce qu’elle était parfaitement consciente de ce que la haine pouvait engendrer, comme tous les européens de son âge qui avaient vécu l’horreur de la guerre. « On va tellement s’amuser » avait rétorqué Maxine, appuyant les dernières syllabes, lippes tordues en un sourire bien trop grand. Un éclat de rire franc secoua Eloïse, soubresaut d’hypersensibilité qu’elle réfréna rapidement. Le cachet n’allait pas tarder à faire effet.

Elles étaient sorties quelques heures, étaient revenues plus tôt que prévu parce qu’il y avait trop peu de monde, trop peu d’ambiance, comme si tout le monde savait par avance ce que la journée suivante leur réserverait. La nuit était belle, l’hôpital vide. Dans ces moments-là, Eloïse était sereine. Son cœur n’était pas engourdi comme à son habitude, ses jambes ne se dérobaient pas sous son poids, ses yeux ne s’humidifiaient pas sans aucune raison. Elle aimait Sainte Mangouste lorsque tout était calme, lorsqu’il n’y avait aucune âme à l’horizon, lorsqu’elle avait terminé son service, de manière générale, et c’était assez étrange de penser cela, assez étrange de se dire que malgré tout l’amour qu’elle avait pour son travail, elle n’était jamais aussi bien que lorsqu’elle le quittait. Elle avait dévalé les grands escaliers de marbre blanc et avait poussé la lourde porte, s’engouffrant dans la fraîcheur de l’extérieur aux premiers rayons du soleil. Les rues étaient quasiment désertes, et ça n’avait rien de surprenant, c’était même agréable, pour Eloïse, de profiter de Londres calme, Londres grise et Londres silencieuse avant tout le monde, avant que la foule ne la pollue de sons, de gestes et de pensées futiles. C’était un beau début de journée. Il faisait froid, tellement froid ses joues et ses lèvres s’étaient teintées de rouge, lui donnant des airs de poupée de porcelaine. C’était un matin à penser à plein de choses : à l’odeur des marrons chauds que vendait ce gros type barbu qui avait posé son stand devant le Ministère, au parfum de bergamote qui flottait dans l’air à l’arrivée de la belle saison, à Anders aussi, un peu, parce qu’il n’était jamais très loin et parce que ça lui piquait toujours un peu le cœur lorsqu’il survolait ses songes. C’était un beau début de journée, vraiment. Quelque part, Eloïse aurait aimé ne jamais lire ce journal qu’un vendeur à la sauvette lui avait fourré entre les mains, Eloïse aurait aimé rester perdue dans la candeur et la naïveté qui la caractérisaient jusqu’alors, Eloïse aurait aimé que tout soit plus simple et moins douloureux et pourtant. Pourtant, elle était tombée au sol lorsqu’elle avait lu les mots, les phrases, lorsqu’elle avait compris qu’elle venait de pousser les portes de Sainte Mangouste pour la dernière fois, lorsqu’elle avait su qu’on lui enlevait désormais sa raison de vivre, sa raison de s’accrocher à la routine et aux petits cachets chaque matin et chaque midi, son métier. Ce n’était pas grave qu’elle soit à terre, qu’elle ait les mains appuyées contre le bitume humide et les cheveux devant les yeux, qu’elle ait une énorme boule dans la gorge et une envie de vomir qui lui tordait l’estomac, parce qu’elle s’en moquait désormais, du regard des autres, de leur mépris qui la saisissait jusque dans son âme. Elle s’en moquait, et c’est d’une main tremblante qu’elle glissa sa main dans sa veste, tâtonnant pour trouver la boite de cachets.


Salut Anders,

Je t’écris sans savoir si cette lettre te parviendra. La première n’a pas pu t’être délivrée et m’est revenue quelques jours plus tard.
J’aimerais que tu sois là, et j’ai l’impression de jeter une foutue bouteille à la mer. La vérité, c’est que tu me manques. Et c’est con, on ne s’est vu que deux fois, mais tu me manques, parce que t’es lumineux, parce que t’es un soleil, parce que tu brilles beaucoup trop fort et que ma vie est beaucoup trop noire. Reviens s’il te plait.

Elo

Deux cachets le matin, deux le midi, deux le soir.

Elle avait lu les mots sans trop y croire, ignorant l’inconnu qui tapait à sa porte en prétextant avoir payé pour son petit cul, se refusant de lui ouvrir tant qu’elle n’aurait pas décodé les phrases qui s’étalaient sous ses yeux. Empathe, avait écrit le docteur, et ça sonnait faux, comme une trahison, un mensonge qu’on lui aurait soufflé depuis beaucoup trop longtemps. Empathe, formaient les lettres alignées les unes après les autres, à peine distinguables à travers la brume qui embuait son esprit. Il s’excusait pour les cachets, docteur Halloway, demandait de lui pardonner le mépris qu’il avait affiché quelques années plus tôt pour quelque chose qui aurait pu être un don, plus qu’une malédiction. Il s’excusait parce qu’il savait, probablement, à quel point Eloïse avait chuté bas, à s’offrir à n’importe qui dans le bordel le plus fréquenté de Londres, à s’intoxiquer aux médicaments parce qu’ils permettaient de faire taire un peu les voix, les frissons et les nœuds qui se laçaient dans son ventre lorsqu’elle n’était pas seule, parce que les gens ressentaient un paquet de choses et qu’elle savait aujourd’hui pourquoi ces mêmes sentiments l’assaillaient en permanence, pourquoi elle pleurait beaucoup trop souvent et pourquoi elle ne s’entourait que de personnes intrinsèquement positive. Empathe. C’était comme si quelque chose s’était libéré, quelque chose qui dormait depuis beaucoup trop longtemps, une vérité qui sortait enfin et prenait la place qu’elle méritait dans sa vie. « Ouvre, espèce de sang-de-bourbe », hurlait l’homme derrière la porte, et la colère grimpa subitement en elle, lui laissant à peine le temps de se raisonner avant d’ouvrir la porte. Les doigts s’étaient crispés autour du col de l’homme alors qu’elle l’attirait à l’intérieur, toutes dents dehors. « Répète ça en face, connard. » Un sourire éclaira le visage de l’homme. La bave au coin des lèvres, il se pencha pour lui souffler à l’oreille : « c’est comme ça que j’aime les petites putes dans ton genre. » Et le désir qui l’enflamma s’insinua dans la chair d’Eloïse avec une fourberie telle qu’elle en pâlit presque instantanément, incapable de retenir les mains du sorcier qui se glissaient déjà sous ses vêtements.


Hey,

Ecoute, la deuxième lettre que je t’avais envoyée m’est revenue aussi, alors j’ai usé du bouche à oreille pour essayer de savoir si quelqu’un te connaissait. Mais bordel, tu dois changer de bouille tellement souvent que personne n’est capable de me dire s’il s’agissait de toi ou d’un/d’une autre. J'essaie une dernière fois mais après, je laisse tomber.
Tu fais chier.

Eloïse

« Cela vous convient-il ? »
Neron Travers avait glissé son regard carnassier sur la jeune Twain, toutes dents dehors, prêt à mordre dans sa chair si elle refusait de se soumettre, prêt à planter ses griffes dans sa jugulaire jusqu’à ce qu’elle soit exsangue. Avait-elle seulement un choix, Eloïse, alors qu’elle était seule et sans le sou, alors que tout le monde semblait la considérer comme une erreur de la nature, alors que son propre père n’était qu’un cadavre ambulant ? La réponse était simple, nette, évidente, ne laissait aucune place à l’interprétation : non, elle n’avait aucun choix, pas plus que lorsqu’elle avait poussé pour la première fois les portes de l’Opiumerie. Ce que Neron Travers lui proposait était une alternative certes cruelle (et la cruauté ne ressemblait pas à Eloïse) mais pourtant bien réelle, palpable, un choix entre crever à petit feu ou tenir le coup un peu plus longtemps. De l’argent, pas mal d’argent, suffisamment pour qu’elle n’ait plus à se prostituer, même si elle savait pertinemment qu’elle continuerait de passer ses nuits là-bas, ne serait-ce que pour ressentir un fragment d’extase. « J’ai une condition », elle murmura pourtant, pas certaine que Neron l’ait entendue. Une condition, mais pas des moindres. Eloïse n’avait pas l’habitude de demander de l’aide aux gens et se débrouillait souvent seule, même pour les choses qui étaient hors de sa portée. Demander à un sang-pur ( qui plus est un noble) de lui venir en aide relevait du pur fantasme. Et pourtant, les mots étaient sortis, francs, posés, une requête qu’elle comptait maintenir en gardant la tête haute et sans détourner les yeux. « Quelle est-elle ? » demanda Neron, et prise au dépourvu (parce qu’honnêtement, elle pensait qu’il allait simplement l’envoyer paître), elle balbutia un début de réponse qui ne voulait absolument rien dire, avant de se reprendre. « Je voudrais être liée à votre famille. Monsieur. » Le dernier mot était ajouté brusquement, formule de politesse inutile car Neron Travers accepterait sûrement. Elle était folle, Eloïse. Elle avait quelques cases qui n’étaient pas très bien remplies à l’intérieur de son crâne, quelques neurones qui avaient un peu trop surchauffé. Être liée aux Travers était sûrement moins bénéfique pour elle que ça ne l’était pour eux, parce qu’elle ne s’attirait pas beaucoup d’ennuis, Eloïse, trop sage pour chercher les ennuis, trop prudente pour s’engager politiquement. Et pourtant, elle y voyait une façon d’être protégée, d’avoir un rempart entre elle et le pouvoir. C’était stupide. Stupide de faire confiance aux Travers, stupide de demander à être liée là où elle pouvait rester libre et gagner un salaire plus qu’honorable. Mais Neron Travers sauta sur l’occasion qui se présentait à lui, évidemment. « C’est d’accord », il susurra, voix trop mielleuse, mots enrobés d’une douceur qui ne lui ressemblait pas. Et lorsqu’elle lui serra la main, Eloïse sentit un frisson d’effroi parcourir son corps tout entier.