ezra ⊹ i'll be good

NOVEMBRE 1927 ⊹ « Le gâteau au chocolat, tu en mangeras ce soir. », chuchote à ton oreille une voix rieuse, mielleuse que tu identifies comme celle de Melchior. Il parle toujours de délices sucrées, de promesses gourmandes. Et inlassablement ses prédictions se réalisent. Tu ris, applaudis, enfant joyeux, gazouillant du soir au matin pour un oui ou un non. « Et puis Maman te fera bientôt des bisous. Regarde, elle arrive. » Les yeux clairs se tournent aussitôt vers la porte de la salle de jeu qui s'ouvre doucement, tendrement. « 'Man ! », elle a une main posée sur son ventre, un sourire sur les lèvres. « Mon chéri. », soupire-t-elle doucement en te laissant courir vers elle. « Tu vas bien mon bébé ? », glisse-t-elle en te recouvrant le visage de baisers sous tes rires attendris. « Vui. », les yeux brillent de cet amour tendre, poupin, serein. «  Veux 'Ateau Socolat. 'Chior a dit que z'aurai. » Un rire s'échappe de ses lèvres alors qu'elle s’assoit sur un fauteuil. « En voilà, un petit garçon tout exigeant. Que vais-je faire de lui ? » Tu te glisses jusqu'à elle et hurle « Des bisous ! Pa'ce que z'ai été zentil. » Un autre rire en faisant mine de réfléchir alors qu'elle attaque déjà avec des baisers  tes joues potelées. « Tu sais mon chéri, j'ai une bonne nouvelle », souffle-t-elle en caressant son ventre. « Tu avais remarqué le ventre ? Z'ai cru que tu avais manzé tout mon gâteau au socolat. » Un autre rire. « Non j'ai ta sœur dans le ventre. Ooooh, ça se cache là les petites sœurs ? Oui, c'est bien au chaud, protégée par le ventre. Ze peux toucher ? » Doucement, elle guide tes doigts sur la petite bosse. Les voix s'éveillent, s'émerveillent. Les amis imaginaires te disent combien tu l'aimeras, combien tu la protégeras. Et tu les écoutes te glisser à l'oreille un nom. « Neith. Mes amis disent qu'il faut l’appeler Neith. » Sous les yeux surpris, elle acquiesce, souriante et bienveillante, ayant déjà compris à quel point tu serais spécial.

26 FÉVRIER 1928 ⊹ « Attends ici, Ezra, d'accord ? » Les yeux bleus du père et du fils s'accrochent, s'accordent. Timidement, lentement, tu hoches la tête. Si tu es sage, maman reviendra avec ta petite sœur. Ce sont ses mots depuis que le ventre a gonflé, enflé, depuis que la petite sœur te donne des coups de pieds quand tu veux lui parler. Tu l'as souvent grondé cette bébé-sœur qui faisait grimacer maman, qui l'a fait se tordre de douleur il y a trois jours. Papa est parti très vite avec maman, la tante est venue te garder. Tu as un peu boudé, tu aimes pas rester seul. Tu es grand maintenant, nan ? C'est ce qu'elle dit souvent, en passant ses doigts dans tes cheveux noirs, en te soufflant des histoires.

Petit garçon, tu te dresses dans le couloir blanc, trépignant sur tes deux jambes, impatient, pesant. Papa est un peu inquiet depuis que Maman est partie chercher ta sœur. Il paraît qu'elle est un peu timide, qu'elle a eu du mal à sortir mais qu'enfin, elle est là. Elle sera toujours là, maintenant. Et que tu dois toujours la protéger, l'aimer, l'adorer parce que tu es devenu grand et qu'elle, elle est petite.

« Ezra ? Tes yeux se redressent, clignant doucement pour offrir un sourire à un père fatigué, inquiet. Viens, s'il te plait. » La voix est calme, chaleureuse alors que tes pas te mènent dans la petite chambre rose 23  de la maternité sorcière. La femme t'observe, te fixe, un sourire aimant sur les lèvres, gonflant ta poitrine d'une chaleur irréelle. « Maman ! », t'exclames-tu, avales-tu, soulagé, bannissant les peurs alimentées par ta tante. Les cheveux sur le coté, elle tient tout contre elle un petit paquet emmailloté dans du rose. Et tu la trouves tellement belle, sereine sur ce lit. « Ezra, mon chéri, tu vas bien ? De la tête tu fais un grand oui, t'approchant du lit. Vraiment ? Papa t'a fait à manger ? Il y a un grondement, là où papa est resté. Raina, arrête de me taquiner. » Il se plaint doucement, piteusement, gourmandant à peine ta mère. Un sourire s'élargit, creusant des fossettes sur le visage métissé, et pourtant exténuée. « Tu as raison, Elijah. Les yeux se reportent sur toi. Tu veux la voir ? Oui ! Elle est où ? » Doucement le petit paquet est décollé de la poitrine, t'offrant la vue sur un petit visage ébène aux lèvres fines et aux yeux bordés de cils long et noirs. « Wow ! Souffles-tu, surpris qu'elle soit si petite, tellement fragile. Les yeux s'ouvrent doucement, pupille chocolat contre bleu céruléen. Un sourire se dessine sur la petite bouche, un bras cherche déjà à aller vers toi. Elle te connaît déjà ? Gaaaah ! Ça veut dire quoi Gaaaah, Papa ? Bonjour, je suppose ? » Il n'en a foutrement aucune idée mais il paraît qu'à cet âge, tout ce que dit Papa est vrai. « Alors bonjour Neith. Moi, c'est E'ra, je suis ton grand frère et – tu te penches doucement, tendrement comme pour lui confier un secret – je t'aime déjà. »

MARS 1929 ⊹  « Maman ? », les yeux bruns-chocolat se redressent doucement sur toi, dans un sourire aimant. Le sari est descendu sur ses épaules, offrant la vue de   sa nuque si souvent penché vers la table, inspectant quelque chose qui semble toujours différent, fascinant. Des minutes s'écoulent toujours lorsque tu l'observes, délaissant le jouet sur le bord du tapi aux milles couleurs, odeurs. « Tu fais quoi ? », oses-tu, enfin. Tu as toujours été intimidé à l'idée de la déranger, de la gêner. Elle semble toujours un peu ailleurs lorsque les pots plein de liquide l'entourent, lorsque des livres lourds et dorés entourent son visage, lorsqu'elle se penche avec un scalpel vers un autre monde. Parfois un pli concentré barre son front, d'autre fois, c'est un sourire victorieux et il arrive aussi qu'un soupir de déception la ravage. Lorsque cela arrive, tu viens toujours avec Neith l'entourer, réclamer de la tendresse. Ne vous a-t-elle pas appris qu'il fallait aimer pour apaiser, pour ne jamais vraiment échouer ? « Tu veux voir ? Elle a une expression mutine sur le bout des lèvres, un éclat de malice au fin fond des yeux. N'aie pas peur, ça ne mord plus, mon chéri. Promis ? » , demandes-tu dans une moue boudeuse. C'est méchant ce qui mord, non ? C'est ce que tu en as déduis quand les crocs du chien des voisins s'est enfoncé dans ta petite main. Tu voulais juste le caresser. Les larmes ont roulées, torrent acide sur tes joues rebondies, trou noir logé dans le myocarde. Elle a eu tant de mal à te consoler, à te rassurer. Un sourire, un rire et elle te tend le doigt pour prêter tous les serments d'enfants : « Promis sur la magie, Ezra. Je ne mens pas, tu te souviens ? »

Les Mamans, ça ne ment jamais.
Tout comme les Papas.

Tu saisis le doigt, acceptant la promesse alors qu'elle te ramène sur ses genoux. Tout petit garçon, tu te cales tout contre sa poitrine, sentant le miel d'argan a plein poumons. Sous tes yeux s'étalent un poisson aux couleurs arc-en-ciel, à l'oeil torve et à l'expression maussade. « Wow, souffles-tu en admirant la parure d'écaille aux couleurs chatoyantes, enivrantes. C'est joli, c'est quoi ? », demandes-tu en avançant tes petits doigts. Le corps est froid comme quand  Hor' sort les glaces du congélateur en été pour t'en donner. « Devanagari. C'est un poisson indien. Indien ? D'où Maman est née. Oh. » Ce pays dont elle te montre les photos avec tendresse, délicatesse. Elle a promis d'un jour t'emmener à Gaga, la grand-mère à la langue étrangère que tu entends par cheminée. « Devanagira ? Hésites-tu alors qu'elle pose son menton dans ta chevelure. Gari, Ezra. C'est gentil ? Très. Ils sont devenus très rares tellement ils sont gentils parce qu'ils ne se méfient de rien. Et les gens malintentionnés les volent et les envoient au Nirvana. Rares ? Elle hésite, tangue, en cherchant ses mots. C'est comme nous. On est rare. Un froncement de sourcils. En voie de disparition ? C'est Papa qui dit ça et c'est pour ça que le chien a mordu. » Et qu'ils ont rigolé, en disant que c'était bien fait, qu'ils ne voulaient pas jouer avec Maléfiq. « C'est presque ça. Elle sent toujours un peu ta souffrance à chaque fois que tes yeux percutent la cicatrice en demi-lune. He bha moi, je protégerai Devinagari, Maman ! Parce que c'est pas parce qu'on est gentils qu'on doit disparaître , nah ! » Tes petits bras se croisent sur ta poitrine sous son sourire, son rire. « Comme tu protégeras Neith ? Et Papa aussi ! Et Maman. Et Hor', même si il veut plus donner de la glace. » Une expression boudeuse accompagne toujours le refus du caprice pour un délice. « Et puis on ira voir Gaga chez Maman, hein ? Promis sur la magie, mon trésor. », murmure-t-elle, en posant un doux baiser dans tes mèches noires.

La porte d'entrée claque, les souliers sont jetés. « Raina, Ezra, Neith, c'est moi. Je suis rentré. Paaaaapa ! » Tu sautes des genoux de ta mère, courant vers ton père, te précipitant dans ses bras pour lui raconter tes aventures du jour. Il rit, sourit, écoute attentivement, ne voyant pas sa femme se tordre, se plier, s'appuyer contre le meuble. Le mouchoir contre ses lèvres étouffent péniblement la toux, le sang tâche déjà le tissu blanc.

Vous n'irez pas voir Devanagari, ni Gaga.

❝ JUIN 1950 ⊹ Le Gange roule en écumes tranquilles contre les marches de pierre, épousant doucement, lentement Varanasi. L'odeur du fleuve te pique le nez, alors que tes orteils sentent l'eau affluer et te quitter. Tu t'es toujours un peu senti d'ici, comme si sur les bords de la ville millénaire tu avais laissé un morceau de toi. Comme si Maman guidait encore tes pas. Il y a pourtant la crainte  de ne pas être bien accepté, suffisamment aimé. Tu es un peu venu sur un coup de tête sur les traces de ta mère. Tu es un peu venu sans prévenir ni guérir. Est-ce qu'elle aussi , elle voudra bien de toi ? Tu es tellement habitué à être rejeté, détesté, que tu viens même à en douter de toi, de ce que Gaga pensera.

Papa a cessé de donner des nouvelles, d'envoyer les photos de vous, d'écrire de longues lettres, de parler à la cheminée. Papa s'est laissé glisser dans la dépression, dans la déraison, oubliant le monde qui l'entoure. Doucement, lentement, les liens se sont distendus, ont disparus. Les yeux perdus sur le fil de l'eau, tu n'arrives pourtant pas à en vouloir au paternel de ne pas avoir su entretenir des bribes de mémoire qui font tellement, tellement, tellement mal.

« Ezra ? », lâche une voix tremblante, féminine sur une barque, accostant aux marches de la ville au bord du Gange. Les yeux percutent des pupilles fauves, la peau basané fripée, le sari couleur pourpre. Sur la main, tu détailles le tatouage en henné fleurissant sur la peau ridée. Elle semble sur le point de pleurer, malgré la sérénité de son visage. Elle est si petite face à toi, si fragile face à tes grands bras. Et c'est sans doute toi le plus impressionné. D'un mouvement élégant, dans l'aube naissante, la baguette de la plus vieille lance un sort. « Tu me comprends ? Glisse-t-elle d'un pas, avançant ses mains dans un bruit lourd de bijoux. Oui, murmures-tu, en offrant timidement ton visage. Tu ressembles tellement à ton père. On me le dit souvent. », choisis-tu de souffler, jamais insulté par la constatation. « Il est venu jusqu'ici ? Un hochement de tête. Lorsque Raina t'avait dans le ventre. » Un froncement, un froissement de sourcil. « Elle te manque, Gaga ? » Dans le silence de la ville indienne, vous vous toisez, vous comprenez. « Tous les jours, enfant. » Et dans les yeux chocolat, il y a l'éclat des désespoirs d'une mère qui a tout perdu, qui n'a jamais tout à fait survécu. D'habitude ce sont les parents qui partent en premier, pas les enfants.

« A moi aussi », murmures-tu, confesses-tu. ❞

SEPTEMBRE 1929 ⊹ Les ombres s'étirent au même rythme que les voix s’amplifient. La cacophonie te fait mal à la tête, les voix hurlent quelque chose qui ne te parvient pas, qui ne t'atteint pas. « Arrêtez de faire mal. », souffles-tu, en te tenant la tête dans ton grand lit. Les mèches brunes s'égarent entre tes doigts en gerbes ténébreuses, orageuses. « S'il vous plaît », les yeux s'embrument de larmes, roulent sur tes joues. Parce que tu sens, dans ton petit coeur, l'acide des horreurs, des funestes douleurs, comme si elles se disputaient entre elles pour t'annoncer la mauvaise nouvelle, comme si elles luttaient entre elles. A tes oreilles, tu entends quelque chose comme « mort », « ne pas lui dire », « trop petit », « la vérité ». A tes oreilles, tu entends la souffrance qui s'étend sous ton crane.

Les voix accélèrent, ricochent contre la tête, mourantes, agonisantes. « Melchior ? », murmures-tu, quémandes-tu tout doucement parce que d'entre toutes, c'est la voix qui t'effraye le moins. Les brocolis, à ton âge, sont peut-être le pire qu'il t'ait annoncé. Il y a toujours ses conseils pour ne pas manger trop vite le curry pour ne pas se brûler la langue, pour en garder un peu près du coeur. Mais Melchior se tait comme si il était poussé en retrait, effacé. Tu glapis, cherchant dans le grand lit en soufflant un « Shaé » apeuré. Shaé a toujours été la mélodie des sentiments, des pressentiments sur les personnes qui t'entourent. Combien de fois a-t-elle annoncé les bras réconfortants, rassurants de ta mère ? Combien de fois a-t-elle soufflé que Dia viendrait jouer avec toi ? Mais, le silence s'étend. « Ivar ? », réclames-tu lentement, doucement. De tes trois amis, elle est celle la plus discrète mais aussi la plus traître, annonçant les rhumes, les blessures, les horreurs qui émaillent ton coeur. Elle est toujours un peu triste lorsqu'elle vient alors souvent tu lui proposes de jouer avec toi. Vous jouez aux explorateurs, aux grandeurs futures qui vous attendent, vous entendent. Tu as promis de ne jamais l'abandonner, de ne jamais l'oublier. « Ezra. » Un froncement de sourcil, les yeux sont surpris mais les bruits ont cessés. Les voix sont redevenues une rivière tranquille, paisible. « T'es qui toi ? », croasses-tu d'une voix abîmé, étonnée, suspicieuse. « La Voix. »

Il y a comme un rire doux, derrière la mauvaise impression. « Dégage, tu es pas mon amie, toi ! », les joues se gonflent, le visage se cache sous l'oreiller, refusant de voir, d'entendre les piaillements de cette ennemie qui déjà creuse son nid dans ton lit. « Je vais pourtant le devenir, glisse-t-elle, sûre d'elle, toute en confiance et en domination. Je veux pas ! Pars ! Je veux Melchior, Shaé et Ivar ! Eux ils sont gentils. Ils sont faibles. Comme toi. crisse-t-elle, détachée, pleine de vérité . C'est faux ! Maman dit que je suis grand et fort. Un rire moqueur. Tellement grand et fort que tu vas la tuer. Menteuse ! Je tuerai jamais ma Maman ! Ta Maman va mourir parce que tu n'es pas assez fort. Elle va crever longuement, doucement. Tu vas la voir maigrir, s'affaiblir, se détruire secondes après secondes parce que tu l'aimes. Parce que tout ceux que tu aimes vont mourir. Pourquoi tu es méchante comme ça avec moi ? Pourquoi tu dis tout ça ? Les larmes ricochent, en hoquets de surprises, en hoquet de douleurs alors qu'elle te montre la longue déchéance, les mouchoirs trempés de sang, l'agonie nuit après nuit. Tu crois que toi, tu es pas méchant de l'aimer avec ton sang dégueulasse. Tu crois que, toi, tu es pas méchant de priver Neith de sa maman. La Voix détruit alors que tu te recroquevilles dans ton petit lit. Tu devrais avoir honte. » Et tu sais, qu'au fond, c'est vrai, même lorsque tu sautes sur tes deux pieds. Tu sais qu'elle ne dit que la vérité : Tu vas la tuer.

« Maman ! Maman ! » hurles-tu, en te précipitant dans le salon. La femme redresse les yeux vers toi, alors que Neith s'accroche à son sein, buvant allégrement le lait maternel. « Maman ! La Voix a-a dit que j'allais te tuer. » Tu secoues la tête, tes petits poings tentant de chasser tes larmes, tes drames. «  Je ne veux pas te tuer. » Et dans les yeux de Raina, il y a déjà la certitude que son destin est tout tracé, que dorénavant, le temps lui est compté, volé.

Mais elle ne peut pas te dire la vérité, n'est-ce pas ?
Elle ne peut pas dire qu'elle va mourir.

MAI 1932 ⊹ « Le jeune maître ne doit pas entrer dans la chambre de la maîtresse. », te gourmande l'elfe de maison en refermant sa main sur ta petite menotte. « Mais j'ai promis de faire un bisou à Maman. », souffles-tu, en gonflant les joues, atrocement vexé. Enfant, tu ne comprends pas vraiment pourquoi Maman est enfermée au milieu des encens, les rideaux bien tirés, le souffle brisé. Autour de toi, on parle du peu de temps qu'il lui reste, de cette horrible tristesse que tu n'es pas sûr de bien comprendre, apprendre. « Hor', tu as pas le droit de m'empêcher de faire des bisous à Maman ! », craches-tu, hurles-tu, enfant blessé de se voir arracher une personne aimée. « Mais Horus doit obéir », ronchonnes l'elfe en se tordant les oreilles, en ne sachant que faire. « Eh bien Hor' doit m'obéir. », assènes-tu à la pauvre créature. « Mais la maîtresse est si fatiguée, si exténuée. Hor a pro – Horus laisse-le entrer. » souffle une voix chevrotante, traînante dans une quinte de toux.

« Tu vois, j'avais raison. » lui lâches-tu, tout à fait injuste, en tirant la langue à l'elfe de maison, déconfit. « Mais le maître … », tu claques la porte au nez et à la barbe de la créature magique, suicidant ses mots contre le bois lourd, sautant déjà dans le lit. « Hey mon chéri, glisse-t-elle un sourire un peu triste au bord des lèvres. Elle est tellement mince dans le grand lit où vous aviez l'habitude de jouer toi et Neith lorsque la maladie n'était pas suffisamment avancée, pas tellement déclarée. Tu viens te hisser tout contre elle, posant un baiser sur sa peau froide. Bonjour Maman. » Maman a promis, n'est-ce pas ? La Voix est une menteuse. La Voix ne va pas tuer Maman. Tu en vas pas tuer Maman. « Ca va bien ? Tu veux de l'eau ? Tu veux bien m'apporter un verre mon chéri, j'ai la gorge un peu sèche. ». De tes mains douces d'enfant, tu attrapes le verre en plastique plein d'eau, la faisant boire doucement, tendrement. Il faut juste attendre. Maman finira par aller mieux, ce sont les mots de Papa. « Merci. », soupire-t-elle, en reposant la tête sur l'oreiller, ses cheveux ébènes formant une couronne triste sur sa tête. Tu reviens doucement poser ta tête contre son ventre, alors qu'elle perd ses doigts dans tes mèches.

« Ezra, mon chéri, ça va être difficile quand je serai partie ... » Le menton se pose sur son ventre, les yeux l'interrogent sans intégrer l'information. « Papa va être triste, Neith est trop petite. Il faudra que tu prennes soin de tout le monde, d'accord ? »  Sa main descend sur ta joue, tremblante, vacillante. « Maman, tu pars combien de temps ? ». Les yeux bruns s'embrument de larmes, de tellement de drames. « Pour un très long moment, mon chéri. C'est pour ça que tu dois bien prendre soin de Papa et Neith, d'accord ? Wui, promis sur la magie Maman. Je serai toujours là pour les protéger et beaucoup les aimer jusqu'à ce que tu reviennes. Elle ne reviendra pas. » s'élève une voix au milieu des murmures, griffant la dorure. « Et puis tu ne mens pas, hein ? Tu reviendras, tu as promis. » Les promesses c'est tout le temps pour toujours.

Peut-être que c'est laid, peut-être que tu ne devrais pas y croire mais Raina passe ses doigts dans tes cheveux. Elle sent les potions, les traitements et les suppliques. « Elle sent la mort. » , éclate La Voix dans un coin de ta tête. « Elle n'en a plus pour très longtemps. Peut-être que demain tu n'auras plus de Maman » Plus jamais de Maman pour faire mousser tes cheveux, te sourire, vous faire rire. Plus jamais de Maman pour vous aimer, vous rassurer. « C'est toi qui l'a tué. » Les yeux se ferment alors que les doigts glissent, s'immiscent contre toi, chaleureux et doucereux. « Neith n'aura plus de Maman à cause de toi. » Toi, tu n'y crois pas, Maman a dit que ce n'était pas vrai. Maman ne ment jamais. « Je te promets sur la magie, Ezra, j'irai bientôt mieux. » Dans ses yeux, il y a pourtant des espoirs déçus, des horreurs déchues. Et la voix qui hurle sous la caboche qu'elle ment encore et encore.

FEVRIER 1933 ⊹ « Joyeux anniversaire, petit Ezra. Ze suis pas petit Dia. », râles-tu, en gonflant vivement les joues, outré que la plus grande d'entre tous ses enfants jouent encore de son âge pour oser s'imposer. « Et puis auzourd'hui, tu dois suivre mes ordres, nah ! Parce que c'est nos n'anniversaires à Neith et moi. » Neith hoche vivement la tête, les yeux posés sur toi. « Je suis la plus grande et moi je suis déjà à Poudlard donc c'est à moi de décider. » fanfaronne-t-elle, en montrant les couleurs de sa maison parce qu'elle, elle vit de vraies aventures qui ne sont plus limitées aux grilles du grand jardin. Elle apprend la vraie magie. « Tu vas juste mourir en première. », accroche les yeux de David, dans une moue pas du tout compatissante. « Et puis même je t'ai entendu dire à tes nouvelles amies que tu voulais plus jouer avec nous parce qu'on est des bébés. On est pas des bébés ! » Couine Neith outrée, accrochée à ton dos, explosant de mille outrages. Elle déteste quand on lui dit qu'elle est trop bébé, trop petite pour comprendre, qu'elle doit d'abord grandir. « C'est vrai, Dia ? » Elle a vraiment dit ça ? « En même temps c'est moi qui ait une baguette et pas vous. », ronronne la vantarde piétinant les coeurs d'enfant. «  Si c'est comme ça, moi, ze veux plus zouer avec toi ! Les joues se dégonflent, tu redresses ta sœur dans ton dos, lançant un regard piquant, glaçant à la plus grande. Ze vais zouer qu'avec David, Neith et 'Lilah. Mais moi, je veux pas jouer avec des bébés filles, proteste le deuxième garçon du groupe. Injuste, tu le scrutes et lâche en le poussant. Reste avec Dia, alors, ze zouerai qu'avec Neith et 'Lilah. Elles sont mieux que vous deux réunies » Tu attrapes la main de la dernière, entre tes doigts, l'entrainant déjà loin des deux Yaxley. Sur ton dos, Neith rit et souffle : «  On va viziter l'Ezypte, 'Ra ! Za va être bien. »

Un rire résonne et tu observes Delilah avec ses long cheveux blonds tenus en tresse qui regarde en arrière.  « Tu veux pas zouer avec nous, toi aussi ? » Une moue boudeuse, orageuse alors que tu scrutes la plus petite. « Elle veut monter sur ton dos aussi !Ze peux lui laisser ma place », souffle Neith en riant. « On abandonne Dia et David ? » , s'inquiète Lilah. « C'est eux qui veulent pas zouer avec nous. », ronchonnes-tu. « Sinon on peut zouer au boule de neize. » argue ta sœur comme pour réconcilier les deux camps, comme pour soigner les mots blessants d'enfant. Neith oublie de préciser qu'elle est tout aussi capable de viser Dia avec un air innocent, tout à fait charmant dans le but de ne pas se faire accuser de l'avoir fait exprès. Tu souris, les yeux brillant de malice, de délice enfantin, serein. « Et on attaque Dia et David ? », glisses-tu, en faisant descendre la brune de ton dos. « Oui ! », acclame Neith en applaudissant de ses mains gantés. « M-Mais ils vont vouloir me donner à une autre famille si on fait ça, couine Lilah, les yeux grands écarquillés, follement effrayés.  Tu attrapes ses mains dans les tiennes, en répétant les mots de ta mère. Ze te promets sur la magie, ça n'arrivera pas. » Et dans tes yeux, dans ton coeur, il y a des millions de certitudes qui se fracassent contre la peau, l'empathie dévoreuse, l'enveloppant d'une confiance inébranlable, intouchable. Et puis, il y a aussi la chaleur tendre de l'amitié qui vient tuer les derniers doutes, les derniers remords. Tu ne mens jamais quand tu promets, n'est-ce pas ?

« D'accord », te fait Delilah avec un petit sourire timide, fragile. « Si tu veux, ze te protège en te mettant sur mon dos, comme ça tu pourras lancer plus de boules de neize et si tu as peur tu peux te cacher. » Elle hoche la tête en rougissant, alors que tu te baisses pour déjà la porter. Neith, de son côté, a déjà ramassé entre ses mains son arme de bataille et braille : « A L'ATTAQUE ! ». Aussitôt, les deux Yaxley se retrouvent sous le feu du froid. Surprise, Dia se mange une boule de neige dans le cou, son frère en reçoit une dans les cheveux, faisant chuter son bonnet. Très vite, pourtant, ils s'organisent pour prouver qu'ils sont les meilleurs. Delilah et toi, vous chutez quelque fois, sous les éclats de rire de Neith, oubliant que c'est votre premier anniversaire sans Maman, oubliant la tristesse dans laquelle vous évoluez dorénavant.

Mais tu as promis ; Tu les protégeras.
Quoiqu'il t'en coûte. Quoiqu'il advienne.