(EDNISON) hell's hot for good reason.

Une valse. Éternelle spirale lascive dans ses sombres jours mais tellement gracile dans sa routine. Nous étions tous pris dans nos propres tourbillons enivrants. Et certains perdent le contrôle, devenant de dangereux ouragans, ravageant tout sur leur sillage. Je me demandais, comment le moindre incident, la moindre décision pouvait gangrener toute une vie. Chaînes aux poignets, je n'écoutais guère les paroles qui flottaient dans les airs, sourire bête accroché aux lèvres. Soulagé de ne plus avoir à saluer ce bourreau sale et pervers, loin de ces murs crasseux. Seule la chair des rats allait finir par me manquer, après leur avoir tant parlé, ils finissaient leur ultime mission. L'homme détache finalement mes entraves, et je le fixe, troublé alors qu'il troque le fer pour la corde. Je plante mon regard dans le sien, j'y décèle de la peur. Il a peur de ces mains difformes, puissantes dans ses pensées, terrifiantes en réalité. Je les serre, imaginant son frêle cou entre elles, sentant sa nuque se briser et ce doux son mélodieux et vibrant. Il rit. Il dissimule la vraie nature de son âme misérable. Homme sans vie, sorcier sans magie. Il se contente de jouer un personnage, comme un ode faux à sa propre personne, qui se voudrait flatteur mais qui au final détourne ses traits en une vulgaire parodie. J'ignorais où il avait eu la brillante idée de m'amener, bien trop occupé pour poser une question idiote. Trop occupé à respirer, à sentir l'air frais et pur sur ma peau détruite, marquée. Elle avait l'avantage de ne plus être pouilleuse et pleine de crasse. Par l'accent des passants, je m'imagine hors de l'Angleterre. Loin de ce centre corrompu, pourri jusqu'à son épicentre. Je secouai la tête, refusant d'accorder la moindre pensée à ces véracrasses. Ma mâchoire se serre, mes poings aussi, comme un réflexe irrépressible, irrésistible. Puis, je compris par la vue de la mer et les quelques mots qui avaient daigné pénétrer mes pensées que Swansea allait être ma prochaine prison. Ou prochaine étagère, d'après ce que je comprenais. L'homme finit par s'incliner, devant un sorcier à la silhouette élancée et le visage grave. Son regard était vide, gâché par quelque chose de sombre, mais qui semblait lui être si anodin. Les temps devaient être difficiles pour le monde, fallait-il naïvement croire. D'un revers de main, il fait comprendre à l'homme que sa présence dérange, qu'elle est désormais de trop. Peureux, ce dernier se retire, sourire effacé. L'homme espérait plus. Il espérait de la reconnaissance, en plus des galions. Gourmand à l'appétit insatiable, sa seule limite semblait être le risque de sa vie.

« Edna ? Viens voir ce que j'ai pour toi. » Bien trop absorbé par les murs sombres et leurs décorations, je ne remarquais plus rien. L'atmosphère était pesante, avec une odeur dérangeante. Pas plus que celle d'Azkaban. Et pourtant, la froideur de ses murs commençaient à me manquer. Le soleil qui perçaient les rideaux était aveuglant, me forçait à plisser et à ciller alors que je ne voulais montrer aucun signe de faiblesse. Et pourtant, inévitablement, comme une nouvelle fatalité, mon Garant n'était pas celui que je pensais. Son regard menaçant sur moi, je relève la tête, sentant mes rétine brûler, fixant les particules brillantes. Je lutte, et finis amusé par le spectacle de ces petits grains de poussière. J'oublie le sorcier et souris d'une façon espiègle devant leur danse mutine. « Joyeux anniversaire, mon enfant. » Enfant, anniversaire. Je me souviens brutalement et mon sourire s'efface. Je détourne le regard de mes nouvelles amies pour planter sur une jeune femme, à la silhouette toute aussi frêle que celle de son père. Elle me semblait familière, alors je lui souris, naïvement. Je penchais légèrement la tête, avant d'être attiré à nouveau vers les particules magiques. Fascinantes, je ne pouvais y résister. Et puis, le sorcier saisit mon visage, passe ses doigts froids sur les cicatrices sur ma tempe, les redessine et les découvre, pour finir à l'arrière de ma boîte crânienne. « Amuses-toi bien. Je m'en vais, Scylla m'attend, ne nous attends pas. » Il effleure mes marques une dernière fois et s'en va aussitôt. Homme de parole visiblement. Ces nouveaux habits, trop cintrés, pas adaptés à mon nouveau corps, me dérangeaient. Je les détestais presque autant que je me détestais d'être ici. Je ne pouvais m'empêcher de me questionner. Encore un mauvais choix. Ma vie était déjà mauvaise après tout, je n'étais plus vraiment à cela près. J'hausse les épaules et fais un pas vers l'enfant. Mes souvenirs me jouaient des tours. J'étais persuadé de l'avoir déjà vue, quelque part, il y a quelques temps, dans une parenthèse dorée, presque tendre et idyllique. Je m'égarais dans les méandres de ma mémoire, pour finalement trouver ce que mes yeux avaient vu le plus : le sang, la douleur, la torture. Le regard momentanément vide, je donne l'impression de la fixer alors qu'elle n'est en réalité qu'un point de chute. Les sourcils froncés, les rires résonnent dans ma tête. C'est une mélodie joyeuse et légère, très vite gâchée par le bruit des canons crachant leur feu et les obus prêts à éclater. Les rires se muent en cris, le sang s'envole, la chair aussi, parfois la peau, parfois les corps. Je reprends mes esprits, les traits marqués par la violence et l'horreur. Le retour à la réalité est abrupte. Je l'observe une dernière fois, et finis par visualiser la pièce plus amplement, perdu et apeuré par tant d'espace. Perplexe, je fais un autre pas vers elle, la sorcière aux cheveux d'ange bruns. Ma démarche est bancale, passe pour incertaine, alors que je demeure à une distance plus que respectable. J'ignore son âge, seuls ses traits éveillent quelque chose en moi. Et je ne sais plus, je ne sais plus si le passé se confond avec le présent ou si la folie se mêle au présent.

Le temps semble plus court en dehors des murs crasseux d’Azkaban. Il est plus intense, plus appréciable. Et mes lèvres qui avaient oublié comment sourire, revinrent peu à peu à ce réflexe qui était autrefois si naturel. Je tentais d’apprécier tant bien que mal ces nouvelles lueurs, ces couleurs qui me semblaient nouvelles. Pourtant, elles étaient douloureuses, pénibles à supporter bien trop vite, me faisant ainsi parfois regretter l’obscurité pesante de la prison magique. Tout cet espace, si soudain… J’en étais terrifié. Et les sorciers, eux, au regard oppressant, me mettaient profondément mal à l’aise. Jamais ils ne changeraient, non. Tout semblait aller droit dans un mur et ils y consentaient, en redemandaient encore et encore. Ils aimaient les mensonges, bien plus que la vérité, parfois bien plus sombre. Souvent, même. Les gens étaient plus heureux avant la guerre. Avant les guerres même. Je me rendis compte que j’avais défendu un monde auquel je n’appartenais pas, au lieu de lutter contre un dictateur nocif pour mon propre monde. J’avais eu tort, sur toute la ligne. Et tout ceci pour quel résultat final ? Un corps endolori, brûlé dans sa chair ; une âme détruite par l’horreur, la haine et la violence de la perte d’autrui. Les regrets n’étaient jamais loin, sans pour autant se vérifier, comme une voix discrète dans une foule déchaînée, impossible à contenir. Je me sentais sombrer, comme ces bouts de peau laissés dans ma cellule. Comme le semblant de cœur que j’avais dans le monde moldu. Tout s’était effondré, malgré la volonté de résister et le désir secret de redevenir celui que j’avais pu être auparavant. Songe absurde, dystrophie de l’esprit flagrante où nul remède ne pouvait être trouvé. Les coups de fouet n’y avaient rien changé. Les tortures successives, elles, venaient substituer les tortures psychiques avec une aisance déconcertante, presque salvatrice. La douleur était désormais réelle, il n’était plus question d’un mal-être impossible à décrire. Les sévices physiques, eux, prenaient le relai, laissant les curieux satisfaits et les bourreaux, heureux. Seuls les innocents étaient horrifiés. J’étais devenu une sorte de monstre, ce qui était loin d’être aussi rare qu’un hippogriffe en plein Londres. Les rues étaient désormais emplies de fous en ordre terrifiant. Et si j’étais observé comme un moldu, j’avais bien plus peur d’être devenu comme eux au fond.

Alors que je commençais à m’acclimater aux meubles de la maison, comme pour essayer de trouver une place entre la bibliothèque et les rideaux, le moindre spectacle qui avait l’audace de se produire, me rendait incroyablement ébahi devant. Je ne savais pas ce que je faisais dans cette maison, dans cette famille. J’avais quitté une routine fatidique pour un inconnu mortel.  Alors j’observe, silencieux, probablement inconscient, les murs et les personnes. Son père devait être confiant pour laisser un inconnu avec sa fille. Ce n’était pas comme si elle avait quelque chose à craindre, la sorcière. Ce n’était pas comme si elle avait déjà eu à subir les affres de mes moqueries puériles. Non, ce n’était rien de tout cela. Elle ne semblait pas comprendre cette situation. Un cadeau, pour un anniversaire. Et quel anniversaire, probablement un des plus joyeux de son existence à en juger par son regard enchanté. Tout semblait faux, incroyablement superficiel. Muet, je continuer d’assister à la scène, comme un spectateur discipliné et attristé, aussi. Et, puis, il s’en va, nous abandonnant tout deux à l’autre. Il vivait sa vie d’homme, délaissant et négligeant ses devoirs de père. Valait-il mieux l’avoir mort dans la gloire que vivant dans la haine ? J’hausse les épaules à cette pensée et m’avance vers la jeune sorcière. Je la terrifie. Je n’ai pas encore totalement conscience de mon apparence, ayant uniquement eu droit à un reflet flou d’une flaque d’eau crasseuse. Alors je la regarde et je lis dans ses yeux de la colère, un regard sombre, prêt à imploser. Je déglutis. Elle s’interroge, j’hausse les épaules. Et fixe mes liens en corde. Je n’en savais ainsi pas plus qu’elle. Et elle s’emporte, la jeune sorcière. Elle s’embrase et embrasse sa haine débordante. Elle me qualifie, elle m’en apprend plus sur ma nouvelle condition. Un lié, c’était le nouveau pour les esclaves ? Pour les voleurs de magie ? Pour les sangs-de-bourbe ? Je n’étais aucun des trois. Je fronce les sourcils et secoue la tête, exprimant ainsi mon désaccord profond avec ses propos. Comme si un lié pouvait exprimer quoique ce soit, après tout. Je rêve de partir, je rêve de retrouver les plaines tantôt émeraudes, tantôt d’ébène, étincelantes et magiques. Je rêve de mon Irlande, je rêve de retrouver ces paysages devenus souvenirs précieux. Les yeux fermés, je recommence à sourire sans nulle raison apparente. Apaisé, je les ouvre et fixe la sorcière malheureuse. Malheureuse de se retrouver avec un tel cadeau pour son anniversaire. Et probablement bien plus encore.

Alors, elle demande mon prénom. La jeune sorcière aboie, des paroles acerbes, sans pour autant mordre. D’où je venais, je rêvais d’y retourner, et je ne pensais pas à Azkaban. Elle faisait tout pour se montrer blessante, mais ses mots n’en causaient aucun. Alors je demeure inexpressif, le regard soudainement vide, car nostalgique et piégé dans son propre fatalisme. Plus jamais je ne reverrais mon Irlande. Plus jamais je ne reverrais mon pays, plus jamais je ne verrais ses couleurs ou ne sentirais ses embruns. J’essaie de répondre, de parler. Et je n’y arrive pas. Trois ans ont passé, sans que mes cordes vocales aient émis le moindre mot. Un râle de douleur, sous une torture atroce. Parfois des cris étouffés, causés par des cauchemars mais plus aucun mot. Mon regard se pose sur les numéros de matricule de Nicholas et du mien. Ils sont détruits, effacés par endroit à cause de cicatrices plus nombreuses qu’elles ne devraient. Alors je relève la tête, et plante mon regard dans le sien, hésitant, balbutiant même, des sons, pour former un mot. « Jamison. » Je repris une grande inspiration et approchai, un peu plus. Un léger silence s’installe alors que je scrute les traits de son visage longuement, je fais un pas en arrière et parle, encore. « T’as un nom toi aussi ? » Les mots étaient lents, la voix, elle, brisée et grave. J’avais la gorge et la bouche sèches, chaque mot était douloureux. Je ne me rendis alors pas compte des conventions à respecter. Je ne savais plus, et est-ce que j’avais déjà su ? Je ne pense pas. Je continue à l’observer et lui tourne le dos pour retourner fixer les murs sombres, et prendre toute la mesure de l’atmosphère oppressante qu’ils rejetaient. La corde me démange, ma peau est rouge. Dans un geste brusque, je me retourne vers la sorcière et tends mes mains déformées par la torture et les mauvaises postures. « C’est où ici ? » Curiosité maladive, curiosité nécessaire, j’avais besoin de plus que des suppositions douteuses de la part de mon esprit divaguant. Je l’observe, encore et toujours, avec insistance involontaire. Je cherche son visage dans mes souvenirs, je cherche avec acharnement. En vain.

Ces castes. Sorciers ou moldus, tous étaient bons et ressentaient ce sentiment intense de classer les individus composant leur société. Couleur, nature du sang, origine sociale. Tout était bon pour hiérarchiser les membres d'un monde et d'une communauté. Les femmes étaient impuissantes, reléguées au même rang que les meubles. Chose que j'étais devenu, en me salissant avec ces moldus. Ils me débectaient. J'avais osé croire les livres et les paroles, ingénues, de celle qui m'avait mis au monde. Et, lorsque j'avais voulu appliquer ses préceptes, elle m'avait rejeté pour un uniforme qui lui avait enlevé l'homme de sa vie. L'homme pour qui elle a renoncé à son trône moldu. L'homme pour qui elle s'est résignée à abandonner son monde complètement. Poupée de chiffon froissé, elle était devenue aigrie, sombre, consumée par un mal dévorant. Tous étaient devenus fous. Les paroles résonnaient dans ma tête, inlassablement. Les maux transformés en mots haineux, devenant, à leur tour, un poison. Les insultes, toujours gratuites, à cause de la différence de l'autre. Encore le même refrain entêtant, enivrant et dangereux. Je me retrouvais meuble. Je me retrouvais objet. Abîmé, détruit. Ainsi était la vie. J'avais oublié les jours heureux, prisonnier d'une torpeur et d'une violence tourbillonnantes. Poudlard me semblait irréel, comme une sorte de rêve éveillé et interdit. Les meubles ne rêvent pas. Les meubles ne pensent pas. Ils ne sont bons qu'à plier l'échine. Sorcier déchu, réduit à l'état de né-moldu. Réduit à ceux que je méprisais le plus, que je détestais désormais. Ils m'avaient tout pris, conséquence directe de ma situation de meuble. Chaque coup de fouet que mon corps avait reçu avait renforcé la haine à leur égard. Chaque morceau de peau qui se mêlait à la crasse d'Azkaban rajoutait à mon mépris pour eux. Chaque goutte de sang versé embrasait un peu plus tous ces ressentiments, de façon à n'en faire qu'une flamme ardente, brûlante et impossible à apaiser. Je me retrouvais dans la demeure de quelqu'un que je ne connaissais pas. J'avais troqué le joug du bourreau pour celui d'une jeune sorcière. J'avais quitté une torture pour trouver l'inconnu. Le pire, le meilleur. Rien ne pouvait être bon dans ce monde corrompu. Rien. Pas même les soit-disant sangs-purs. Ils étaient le goût douteux d'une de ces dragées surprise de Bertie Crochue. Goût métallique, goût véracrasse. Voilà les deux seules options de notre époque, le sang ou la haine. Et si l'on était suffisamment chanceux, peut-être pourriez-vous goûter les deux saveurs. Et nul besoin de felix felicis.

 Je continue à observer la jeune sorcière et j'ignore ses soupirs. Je la regarde, la décrypte, comme si je n'arrivais pas à rompre le contact. Son prénom, il se superposait à son visage. Edna, il sonne comme un souvenir doux, presque plaisant et puis, finalement gâché. Il fallait croire que la vie adorait l'ironie. Mais, soudainement, une sorte de lueur s'était allumée, à la flamme douce, cette fois. Celle de l'espoir, de ne pas être si mal tombé après tout. Que finalement, peut-être que les jours n'allaient plus être aussi sombres. J'eus l'espoir naïf que les choses pouvaient devenir meilleures. Mais, non. Jamais les choses ne pouvaient devenir meilleures. Le visage soudainement figé, je me rends compte qu'elle ne me reconnaît pas. Après tout, je ne me suis même pas reconnu, je ne l'avais pas reconnue non plus. Elle avait grandi, depuis le bal. Son regard n'était plus le même. Il était bien plus sombre, pesant et ses mots, eux, étaient froids. A croire qu'elle s'était forcée à donner raison à ses détracteurs de l'époque. Je l'écoute, observe ses gestes méticuleusement. J'essaie de calmer cette envie irrépressible d'espérer. Je me mords la joue jusqu'au sang, en vain. L'espoir, lorsqu'il est là, est difficile à chasser. Espoir ou désespoir, je ne connaissais plus trop les nuances entre ces deux notions diamétralement opposées. Ses traits d'antan me réapparaissaient alors. Le bal. Et tout le reste. Encore une personne que j'avais fini par faire fuir. Lorsqu'elle parla de nouveau foyer, je sentis la crainte, la peur et l'horreur de remettre les pieds dans une cellule d'Azkaban, de recroiser ce fichu bourreau. Je savais que je n'y survivrai pas. Pas une deuxième fois, non. Objet condamné dans tous les cas, je préférais mourir devant les vagues, noyé par leurs flots plutôt que dans la crasse.  Dos encore tourné, ma bouche est à nouveau close. Elle rappelle les termes du contrat, éteint avec son venin tout espoir. Je ne suis qu'un objet, qu'un meuble, vulgaire clause d'un contrat obscène. Un long silence s'installe, j'ouvre la bouche à nouveau et le romps. « Je ne suis pas né-moldu. » Je me répétais cette phrase, comme pour m'en convaincre. Comme pour me persuader que cette marque, cuisante, sur mon cou de leur rune, n'était qu'une erreur. Sur tout le reste, elle avait raison. Je n'étais pas libre, je lui appartenais. Elle disposait de moi comme elle disposerait d'un elfe de maison. Je ne savais pas à quoi m'attendre. Poignets toujours liés, je me rendis alors compte que c'était toute mon âme et tout mon corps qui étaient désormais liés à elle par contrat. « Qu'est-ce-que tu attends de moi ? » Je marquais une pause, les cordes vocales toujours douloureuses. « Tu devrais te rappeler que je suis un piètre danseur. » Ainsi qu'un piètre sorcier, qu'une piètre personne et qu'un piètre ami. La seule danse que j'allais connaître allait subir le tempo d'Edna, de ses mots, de ses gestes. Ainsi, je ne redoutais pas toute la virulence de ce rythme.

Rumeurs, facéties, fantasmes. Il y en avait pour tous les goûts. Il y en avait toujours eu et il y en aurait toujours car ainsi allait le monde. Ce monde était malade, parce que les sorciers étaient devenus fous. Comme les moldus avant eux. Tous perdaient la raison, au point que ce qui n’était pas raisonnable devenait un standard à atteindre et à maintenir. La curiosité maladive car perverse, n’arrangeait pas. Elle était l’essence même des fantasmes les plus incongrus. A Poudlard, déjà, j’avais fait fit de ce que certains racontaient. Leurs paroles malades, blessantes, n’avaient jamais trouvé un quelconque écho. J’étais réputé pour ma désinvolture et mon affranchissement quasi-absolu et, malgré tout, j’avais décidé de ne pas entrer dans ce cercle vicieux. Je n’appartenais pas à ce cercle, avant même de me rendre compte que je n’appartenais finalement pas à ce monde. Ni à celui-ci, ni à l’autre. Je refusais de croire les mots de certains avant d’avoir vu leurs maux de mes propres yeux. Les Prewett nourrissaient le fantasme, tout comme leur demeure. J’entendais des personnes menacer leurs enfants, à propos de cette porte. Inconscient à la folie douce, je refusais encore d’y croire. Les ragots avaient fini par emporter toute raison et, dans certains jours d’agacement, où la curiosité se faisait trop perverse, j’avais osé essayer. J’avais osé essayer briser ce mythe dégoûtant, refusant de croire que la jeune sorcière du bal pouvait être associée à de tels rites. Pourquoi se laisser endormir par de tels mensonges ? Ou d’idées supputées ? Je m’étais trompé, encore une fois. L’enchaînement de mauvaises décisions risquait d’être fatidique. La sorcière avait bien grandi depuis le bal. Devenue une femme, au regard éteint et aux traits fermés. Je ne la reconnaissais plus, tout autant qu’elle, non plus, ne semblait pas me reconnaître. Qui reconnaîtrait un monstre derrière tant de balafres ? Je cille et la retrouve devant moi, le bras armé. En un instant, sa main s’écrase avec force et violence sur ma joue, emportant ainsi mon visage dans son geste. La joue devenue chaude, je sens l’hémoglobine monter, pour au final, ressentir une légère douleur vite remplacée par de l’incompréhension. Connard fini. Mes sourcils se froncent, alors que je reste hagard devant elle. Plus perdu qu’égaré, la bouche asséchée par une vérité silencieuse, j’obéis et la suis. Je ne comprenais pas, je ne comprenais plus rien. Ni à la sorcière, ni à ce monde. J’essaie de me souvenir, j’essaie de franchir toutes les barrières érigées. Toutes ces parenthèses ouvertes pour dissimuler un mal destructeur. Edna Prewett, l’enfant maudite, l’enfant gâchée. L’enfant fantasmé, et tout s’écroulait car le fantasme était réalité. Car toutes ces médisances avaient une part de vrai. La porte existait. Le reste aussi.

J’essaie de suivre son rythme, encore perturbé par son geste violent. Il ne me semblait pas lui avoir fait quoique ce soit. A la rigueur, quelques fois, mes pieds avaient écrasé les siens, mais je ne me souvenais de rien d’autre. Se souvenir était douloureux, ma tête devenait ensuquée. A moins que ce ne soit sa gifle, adroite et précise. Je décidais de ne pas faiblir, fixant cette immense porte d’acier. Je déglutis, à l’idée de ce que je pouvais trouver à l’intérieur pouvait être vrai. J’observe ce trône fait uniquement pour les pires bouffons qui auraient l’affront d’arriver ici. Le cœur qui s’affole, je pensais à Azkaban, à l’idée d’être puni à nouveau pour une chose que je n’avais pas faite. Mâchoire serrée, je m’assois, exécute les ordres de ma garante sans aucune résistance. J’embrasse ce destin fataliste, peu enclin à l’idée de fuir. Je n’avais jamais fui, jamais. Même lorsque j’aurais du. Alors je prends place, dans ce trône qui est mien. Bouffon de l’instant, devenu heureux lorsque les chaînes se défont de mes poignets. Je demeure silencieux, et l’écoute à me trouver chanceux. Je suis chanceux à l’idée d’avoir pu troquer Azkaban pour ce trône. Je suis chanceux à l’idée de voir ce que cette porte cachait. Elle me couronnait, comme son bouffon, comme son objet. Je lui appartenais et ses pires fantasmes pouvaient être assouvis, désormais. J’ouvre la bouche, articule mes lèvres, alors que mes yeux sont incapables de trouver un point de chute. Tout y est immaculé, tout y est calme et pesant. Trop propre pour l’être réellement. Je déglutis. En un battement de cils, la sorcière finit par exécuter son art, héréditaire. Je sens sa lame pénétrer ma peau. Le geste est presque charnel, presque autant qu’il est douloureux. Et je ne crie pas. Mes mains déformées se crispent sur les accoudoirs. La démarche est difficile, je sens les os craquer et prie pour qu’elle ne les entende pas. Concentrée dans son œuvre, je ne détache pas mon regard du sien. Ses doigts parcourent ma peau boursoufflée alors, que, mâchoire serrée, je tais tout son de douleur qui pourrait la satisfaire. Le teint pâle à nouveau, le liquide écarlate coule le long de mon torse et salit les vêtements empruntés à un défunt d’Azkaban pour un prochain défunt de cette demeure. Je l’observe. Ses yeux, que je pensais définitivement éteints, semblaient faire preuve d’une nouvelle forme d’éclat, bien plus morbide. Mon sang contamine les lieux et coule avec désinvolture sur sa peau. La respiration se fait lourde puis rapide. Je grogne au moindre geste et finis par la provoquer par mon ignorance. « Quelle rancune Edna ? Pour quelques pieds écrasés, une dague plantée ? » Le souffle saccadé, mon rythme cardiaque s’accélère alors qu’elle parle lentement, posément. Je finis par lui sourire, nerveusement ou sincèrement, je n’en savais rien. Un cadeau d’anniversaire. Chaque respiration rendait l’œuvre plus pénible encore. Alors que mon sang continuait à la salir, je commençais à m’habituer à avoir cette lame près de mon cœur, que je pensais éteint depuis des années. Je ne cille plus, je continue à plonger mon regard dans le sien, les traits crispés, déformés par la douleur grandissante. « Je pensais pas qu’un cadeau puisse être aussi salissant. » Douce ironie, sombre folie, j’échappais un léger rire, amusé par la situation. Les cadeaux finissaient par recevoir la saleté du temps, mais n’étaient généralement pas une émanation de choses salissantes. Doux souvenirs d’Azkaban, de soirs crasseux à endurer le cuir brûlant du fouet, jusqu’à ce que ma peau pleuve. Cette fois-ci, c’était mon sang. Le poignard fermement planté dans ma chair, j’observe le pinceau de l’artiste et souris à nouveau, sourire vite déformé par la douleur. Mais je ne crie pas, je continue à lui résister.